Утро
Я не люблю кофе, вне зависимости от способа заварки - ни по-польски, ни по-каковски. Вот они сидят. Смотрят один на другого. Пьют кофе. Фу, гадость, кофе - гадость. Пусть обрамлено это действо в ажурные узоры интерьеров, пусть официант и раза не плюнул в чашку, пусть от проходящих молодых девиц и пахнет манящим цветочным садом, все равно кофе приятнее не становится. А смотреть на пахучую юность, то и дело пробегающую по тротуару - чрезвычайно приятно. И хочется схватить ее за легкую - шелковую фату, но ни с тем чтобы завладеть, а с тем, чтобы задержать на мгновение, ровно на столько, чтобы отделавшись фразой: "Простите, я обознался", заглянуть в глаза и увидеть в хрустальной прозрачности свое отражение.