Не обращай внимания!
Написала текст, почему вчера плакала. Как меня пробили в комментариях. Но стерла, как обычно делаю в таких случаях. Никому это не нужно и не интересно. Напишете "будь выше", "не обращай внимания". Кто писал, что я воровка, так и будет писать дальше. А я, получается, оправдываюсь.
Мне все тяжелее и тяжелее писать о помощи, о войне. Кажется, не имею право на ошибку. Не имею право на срыв в сети. На вопль о досаде и обиде. На возмущение. Мне нужно взвешивать все слова на маленьких весах оценки окружающих, которые захотят помочь. Взвешивать ради тех, кому надо помочь.
Как-то мне один читатель сказал, как здорово, когда у меня позитивные посты. А я и пытаюсь их сделать позитивными, даже когда полная задница. Чтобы читали, чтобы не закрывали. Да и не преувеличиваю, но считаю, что все вокруг - лишь точки преломления.
Страдания большинства моих знакомых людей, включая саму меня - обычное нытье.
Невыносимо слушать про непонимание окружающих, внутренний надрыв и блаблабла. Хочется проорать в ухо и дать по роже.
Страдания.
Ни черта это не страдания. Но мне на это уже отвечают. Дуня, у тебя крышка с этим Донбассом и войной съехала. Не могут люди жить и оценивать происходящее с местом, где война. Все не могут жить в войне.
Не могут.
Понимаю.
Я уже сама туда не езжу.
Сижу вот в Крыму на море и строчу тексты. И эта боль для меня далека, как и для вас.
Но крышка у меня и правда съехала. Потому как есть понимание, что такое настоящая боль. А не вот это всё. И это стоит передо мной. И не уйдет и не денется никуда.
И помогаю я не потому что хорошая. Не хорошая я, не пишите мне этого никогда. Нет во мне жертвенности, не приписывайте, пожалуйста того, чего нет. Я просто физически не могу существовать ничего не сделав. Я просто подохну. Вы поймите, я помогаю ради себя. Потому что ощутила каждой клеточкой кожи боль, настоящую боль, и она теперь стала моим мерилом в жизни. Помните, пост у меня был - "за калиткой"? Там Виктор вышел за калитку, и прилетел снаряд в его огород. Останки сына и жены разметало по всему участку. Виктор спасся чудом. Я никогда не забуду, как у той самой калитки, он показывал мне рукой, где была нога сына, а рука жены. Есть вот у меня теперь мерило боли в жизни. Там была не боль. Это было чувство, которого нет в языке. Не сложились буквы для такой эмоции. Я смотрела в глаза Виктору, и, как последняя дрянь, спрашивала подробности. А что, а как? А он тихо отвечал. Я помню бабушку из Первомайска, которая выла на камеру, а я снимала, как она говорила рыдая, что у мужа голова на ее глазах взорвалась. Можете представить?!
Я все это тщательно записывала на камеру и листочки, чтобы потом рассказать вам.
Рассказать вот это вот мерило боли человеческой.
И да, я имею право на ошибку.
Имею право рыдать, когда очередной "комментатор", пишет мне, что я воровка. Или кто-то пишет, что не так реагирую, не так отвечаю. А должна вот так и так.
И не пишите мне, пожалуйста, "не обращай внимания".
Я могу ошибаться, обращать внимание и порой быть не выше, а даже ниже.
Ведь я человек.
Мне все тяжелее и тяжелее писать о помощи, о войне. Кажется, не имею право на ошибку. Не имею право на срыв в сети. На вопль о досаде и обиде. На возмущение. Мне нужно взвешивать все слова на маленьких весах оценки окружающих, которые захотят помочь. Взвешивать ради тех, кому надо помочь.
Как-то мне один читатель сказал, как здорово, когда у меня позитивные посты. А я и пытаюсь их сделать позитивными, даже когда полная задница. Чтобы читали, чтобы не закрывали. Да и не преувеличиваю, но считаю, что все вокруг - лишь точки преломления.
Страдания большинства моих знакомых людей, включая саму меня - обычное нытье.
Невыносимо слушать про непонимание окружающих, внутренний надрыв и блаблабла. Хочется проорать в ухо и дать по роже.
Страдания.
Ни черта это не страдания. Но мне на это уже отвечают. Дуня, у тебя крышка с этим Донбассом и войной съехала. Не могут люди жить и оценивать происходящее с местом, где война. Все не могут жить в войне.
Не могут.
Понимаю.
Я уже сама туда не езжу.
Сижу вот в Крыму на море и строчу тексты. И эта боль для меня далека, как и для вас.
Но крышка у меня и правда съехала. Потому как есть понимание, что такое настоящая боль. А не вот это всё. И это стоит передо мной. И не уйдет и не денется никуда.
И помогаю я не потому что хорошая. Не хорошая я, не пишите мне этого никогда. Нет во мне жертвенности, не приписывайте, пожалуйста того, чего нет. Я просто физически не могу существовать ничего не сделав. Я просто подохну. Вы поймите, я помогаю ради себя. Потому что ощутила каждой клеточкой кожи боль, настоящую боль, и она теперь стала моим мерилом в жизни. Помните, пост у меня был - "за калиткой"? Там Виктор вышел за калитку, и прилетел снаряд в его огород. Останки сына и жены разметало по всему участку. Виктор спасся чудом. Я никогда не забуду, как у той самой калитки, он показывал мне рукой, где была нога сына, а рука жены. Есть вот у меня теперь мерило боли в жизни. Там была не боль. Это было чувство, которого нет в языке. Не сложились буквы для такой эмоции. Я смотрела в глаза Виктору, и, как последняя дрянь, спрашивала подробности. А что, а как? А он тихо отвечал. Я помню бабушку из Первомайска, которая выла на камеру, а я снимала, как она говорила рыдая, что у мужа голова на ее глазах взорвалась. Можете представить?!
Я все это тщательно записывала на камеру и листочки, чтобы потом рассказать вам.
Рассказать вот это вот мерило боли человеческой.
И да, я имею право на ошибку.
Имею право рыдать, когда очередной "комментатор", пишет мне, что я воровка. Или кто-то пишет, что не так реагирую, не так отвечаю. А должна вот так и так.
И не пишите мне, пожалуйста, "не обращай внимания".
Я могу ошибаться, обращать внимание и порой быть не выше, а даже ниже.
Ведь я человек.
