Люба, гости!
- Нас обычно начинали с 12 часов гасить. В 15 минут первого я ж думала, управлюсь, успею. Вышла из цеха, смотрю, оно сзади летит на меня. Ну я на мину и упала. Вон, видишь?
Любовь Михайловна резко задрала платье, а там огромный шрам через весь живот. Я резко отпрянула, а она засмеялась.
- Воооот. КИшки, желудок зацепило, печёнку чиркнуло. Смотрю: рука отдельно лежит, нога отдельно. А кровь так - щух, щух, щух - летит. Но боли не было!
Любовь Михайловна Черных. Мы к ней уже почти год заезжаем, когда бываем в Луганске.
Живет в поселке Фабричный.
Когда в августе 2014 года "гасили" Луганск, под "закос" попала птицефабрика.
Местные ее называют "Пташней".
Любовь Михайловна попала под один из таких обстрелов. Потеряла ногу и руку.
Когда приходим к ней, нас всегда встречает ее внук.
- Люба, гости!
Он ее всегда зовет по имени. Никогда "бабушкой".
Историю о том, как она попала под обстрел, слышала от поселковой главы. С ней же самой, мы никогда не общались на эту тему. Всегда резко врывались со своими пакетами еды. Делали фотографии, и также исчезали. Старалась огибать, и не напоминать о том дне. У меня часто не хватает духу теребить людей. Наспех что-то записываю, снимаю - и мы убегаем.
Сейчас же мы почему-то задержались.
Она охотно рассказывала. Внук постоянно ее прерывал, и в голосе не было никакого надрыва или смущения.
Женя доставал продукты, и протягивал их мальчишке. Тот аккуратно их складывал на стул, комментируя почти всё.
- Люб, смотри - капуста!
"Люба" смеялась, и продолжала.
- Дунь, а ты видела, как наши цыплята-то выросли?
- Видела.
- Ну!
А внук аккуратно кладет на стул:
- Люб, молоко!
Когда бомбили Луганск, часть цехов на Пташне пострадали, и трупы кур надо было убирать. За работу в таких условиях, директор платил "натурой".
- Либо курей, либо ячейки яиц. За каждый день делал оплату. В тот день, меня сын встречает, а никого и нет. А пацан молодой говорит сыну: "Куда ты Миша идешь? Маму твою ранило. Немножко в ручку, немножко в ножку." Ну, конечно, неможко осталось.
Она поднимает культю, показывая, "немножко", и хохочет.
- Да я уже привыкла к этому.
- Люба, сахар!
Читала про репортеров, мол они лезут в чужие жизни и потрошат их.
Испытала странные чувства.
Уже год занимаюсь тем, что "потрошу" людей. Потрошу, а вы это читаете.
Как это случилось в моей жизни?
Мама на днях сказала, что у меня жуткий стресс, и она обеспокоенна.
Я засмеялась, и отмахнулась. Дело-то обычное. Сколько-то этих историй? Да и вообще, стало рутиной - разъезды и десятки историй.
Ощущаю себя хирургом, привыкшим каждый день резать, резать. Не замечающим ничего.
Вчера просто так накричала на ребенка. А потом сидела, и рыдала.
Даже сама не поняла почему накричала.
И почему рыдала.
Иногда вдруг находит, и хочется сидеть возле стенки, и смотреть на нее бесконечно.
И больше ничего не знать и видеть.
Стенка потрясающа.
Там нет женщин, отрезающих маленьким детям головы.
Там нет точечного обстрела города, где простые люди теряют ноги и руки.
Там нет раненных мальчишек в голову, во время очередной бомбежки города.
Нет девушек, на глазах которых грады падают, и братьев убивает насмерть.
Нет подростков, на глазах которых неожиданно отца разрывает на куски из-за гранаты.
Там нет людей, которые всё знают и имеют по каждому вопросу "квалифицированное" мнение.
Которые осуждают всё и вся, и дерут глотку за мнимую правду.
Если вы хотите присоединиться к помощи людям Донбасса, пишите мне в личку в жж, фб или на почту littlehirosima@gmail.com.
Подробности об оказании помощи читать здесь.
Любовь Михайловна резко задрала платье, а там огромный шрам через весь живот. Я резко отпрянула, а она засмеялась.
- Воооот. КИшки, желудок зацепило, печёнку чиркнуло. Смотрю: рука отдельно лежит, нога отдельно. А кровь так - щух, щух, щух - летит. Но боли не было!
Любовь Михайловна Черных. Мы к ней уже почти год заезжаем, когда бываем в Луганске.
Живет в поселке Фабричный.
Когда в августе 2014 года "гасили" Луганск, под "закос" попала птицефабрика.
Местные ее называют "Пташней".
Любовь Михайловна попала под один из таких обстрелов. Потеряла ногу и руку.
Когда приходим к ней, нас всегда встречает ее внук.
- Люба, гости!
Он ее всегда зовет по имени. Никогда "бабушкой".
Историю о том, как она попала под обстрел, слышала от поселковой главы. С ней же самой, мы никогда не общались на эту тему. Всегда резко врывались со своими пакетами еды. Делали фотографии, и также исчезали. Старалась огибать, и не напоминать о том дне. У меня часто не хватает духу теребить людей. Наспех что-то записываю, снимаю - и мы убегаем.
Сейчас же мы почему-то задержались.
Она охотно рассказывала. Внук постоянно ее прерывал, и в голосе не было никакого надрыва или смущения.
Женя доставал продукты, и протягивал их мальчишке. Тот аккуратно их складывал на стул, комментируя почти всё.
- Люб, смотри - капуста!
"Люба" смеялась, и продолжала.
- Дунь, а ты видела, как наши цыплята-то выросли?
- Видела.
- Ну!
А внук аккуратно кладет на стул:
- Люб, молоко!
Когда бомбили Луганск, часть цехов на Пташне пострадали, и трупы кур надо было убирать. За работу в таких условиях, директор платил "натурой".
- Либо курей, либо ячейки яиц. За каждый день делал оплату. В тот день, меня сын встречает, а никого и нет. А пацан молодой говорит сыну: "Куда ты Миша идешь? Маму твою ранило. Немножко в ручку, немножко в ножку." Ну, конечно, неможко осталось.
Она поднимает культю, показывая, "немножко", и хохочет.
- Да я уже привыкла к этому.
- Люба, сахар!
Читала про репортеров, мол они лезут в чужие жизни и потрошат их.
Испытала странные чувства.
Уже год занимаюсь тем, что "потрошу" людей. Потрошу, а вы это читаете.
Как это случилось в моей жизни?
Мама на днях сказала, что у меня жуткий стресс, и она обеспокоенна.
Я засмеялась, и отмахнулась. Дело-то обычное. Сколько-то этих историй? Да и вообще, стало рутиной - разъезды и десятки историй.
Ощущаю себя хирургом, привыкшим каждый день резать, резать. Не замечающим ничего.
Вчера просто так накричала на ребенка. А потом сидела, и рыдала.
Даже сама не поняла почему накричала.
И почему рыдала.
Иногда вдруг находит, и хочется сидеть возле стенки, и смотреть на нее бесконечно.
И больше ничего не знать и видеть.
Стенка потрясающа.
Там нет женщин, отрезающих маленьким детям головы.
Там нет точечного обстрела города, где простые люди теряют ноги и руки.
Там нет раненных мальчишек в голову, во время очередной бомбежки города.
Нет девушек, на глазах которых грады падают, и братьев убивает насмерть.
Нет подростков, на глазах которых неожиданно отца разрывает на куски из-за гранаты.
Там нет людей, которые всё знают и имеют по каждому вопросу "квалифицированное" мнение.
Которые осуждают всё и вся, и дерут глотку за мнимую правду.
Если вы хотите присоединиться к помощи людям Донбасса, пишите мне в личку в жж, фб или на почту littlehirosima@gmail.com.
Подробности об оказании помощи читать здесь.