Последнее время лестницы во сне стали особенно капризны и по нехорошему изменчивы.
Раньше лесенки норовили вести вверх, а теперь вниз.
Ступеньки на них играют первой проступью не в вашу пользу, проступь очень велика, и приходится чуть ли не присев нащупывать носком ботфорта следующую ступень. Узость самих ступеней всё более скользка и по змеиному грациозна.
Спустившись в тупиковый катакомб (без всякой пыли и паутины, будто только что отлитый для вас) вы обязательно спиной чувствуете. За вами стоит возлюбленный вашей жены, держа наперевес кованый пролет перил, исполненный в стиле ар-нуво. Вы хмуритесь, апатия накатывает и скользит по телу, вы вглядываетесь в маску его лица и с неприятным чувством подземелья улавливаете в ней что-то очень собственное. Световой туман мерцает и гаснет где-то глубоко наверху. И, да, тяжесть плохо крашеного металла уже в ваших руках. А перед вами ломаная расслабленная фигура в плаще с капюшоном. Царственное движение её разворота до того изменчиво, что поневоле просыпаешься.
Хотя надо было досмотреть.