Весенняя шизофрения
Не могу собрать смысл своей жизни, как это легко получается зимой. Но не весной, чёрт, не весной.
Весной все проторенные белые дорожки в "счастливую" понятную привычную жизнь превращаются в грязное месиво, в котором "не можешь не выпачкать ног". А правда всегда ли одна? Зимой одна правда, а весной совсем не та.
Не могу понять, чего мне не хватает. Событий? Полно. Людей? Хватает. Времени? Всегда можно найти. Да только что-то не так. Что-то не так. Почему то события хочется избегать. От людей бежать, прятаться.. а время... время вообще лучше не замечать.
Одновременные противоречивые желания раздирают в клочья. Хочется больше никогда не брать в руки гитару, однако она теперь со мной чаще, чем когда-либо. Хочется забыть обо всех творческих тусовках, но они преследуют меня отовсюду. Надоело. Всё. Не могу больше. Не хочу этого. Если начну, не смогу остановиться. Оставьте меня в покое. Не зовите никуда. Никто. Не смейте. Ненавижу.
Холодно.
Весной все проторенные белые дорожки в "счастливую" понятную привычную жизнь превращаются в грязное месиво, в котором "не можешь не выпачкать ног". А правда всегда ли одна? Зимой одна правда, а весной совсем не та.
Не могу понять, чего мне не хватает. Событий? Полно. Людей? Хватает. Времени? Всегда можно найти. Да только что-то не так. Что-то не так. Почему то события хочется избегать. От людей бежать, прятаться.. а время... время вообще лучше не замечать.
Одновременные противоречивые желания раздирают в клочья. Хочется больше никогда не брать в руки гитару, однако она теперь со мной чаще, чем когда-либо. Хочется забыть обо всех творческих тусовках, но они преследуют меня отовсюду. Надоело. Всё. Не могу больше. Не хочу этого. Если начну, не смогу остановиться. Оставьте меня в покое. Не зовите никуда. Никто. Не смейте. Ненавижу.
Холодно.