(no subject)
Я порчу еду. Ничего не выходит. Я плачу злыми слезами.
Марго помогает мне делать блины по скайпу: "И немножко муки. Ага. А теперь взбивай. Только с любовью, это обязательно. [пауза] Аня, ты там с любовью взбиваешь?"
Какая любовь, Марго! У меня мука на бровях и за шиворотом, у меня тут конец света. Точнее конец кухни. Если бы не слюнявый белок, который течет по дверкам до самого пола, тут было бы натуральное пепелище. Какая уж тут любовь.
И ведь кое-что получается. Очень избирательно. Бутерброд. Чай из пакетика. Омлет. Слава Богу, борщ меня не предал и остался со мной.