Я художник, я так вижу
Я художник, я так вижу.
Эта фраза давно стала мемом, часто характеризующим людей, которые сеют прекрасное в их понимании и всячески "причиняют добро, насаждают справедливость и приносят непоправимую пользу" своим талантом.
Недавно наткнулась на даму. Дама художник и театральный деятель (рисует замечательно и жизнерадостно, мне очень нравится, хотя я в этом профессионально не разбираюсь). Однако, к несчастью, этот талантливый человек решил, что она ещё и поэтесса. Дама пишет стихи "не для Нобелевской премии в области литературы, а по велению сердца... от души и для души". Честно говоря, я глубоко убеждена, что для души и от души, если оно объективно не айс, лучше хранить в столе, в роли которого вполне может выступать персональная страница или блог, а вот выбрасывать графоманские вирши в публичное пространство типа групп и сообществ, где на них наткнутся ничего не подозревающие ценители или даже филологи вроде меня, - это же просто неприлично. Есть поэзия экспериментальная, сложная для восприятия и понимания, а есть приторное графоманство, от которого тошнит, как будто ты выпил литр сахарного сиропа.
На совет "завязывать со стихами, ибо не ваше это" художник скромно сравнила себя с Маяковским: "...людям нравится. Буду писать для них... Маяковский тоже не всем нравится!"
В общем в этой дичи прекрасно всё. Прям как мост Манилова - с лавочками и всеобщей идиллией вокруг.
Пролетают мимо листья
Как листки календаря, (листья, как листки - какое изысканное сравнение)
Грустные рождая мысли:
Может жизнь прошла за зря...
И у глаз легли морщинки...
Орошая мне скулу, ("орошая", Карл!)
По щекам бегут слезинки, (с анатомией у автора явно так же хорошо, как с орфографией и пунктуацией)
Как дождинки по стеклу.
Но сквозь тучи, как в оконце,
Ослепляя всех вокруг,
Выглянет внезапно солнце
И коснется моих губ...
Поцелованная солнцем,
Расцвету как маков цвет!
Выгляну в свое оконце: (оконце - солнце - солнцем - оконце... автор! придумай свежую рифму!)
Ни дождя, ни грусти нет!..
Осень бродит по тропинкам,
Разноцветной листвою шурша. (стихотворный размер? ритмика? не слышали)
По утрам в серебре паутинки,
И кружится листок не спеша.
Хоть в саду хризантемы всё ярче,
В ожидании скорой зимы,
Плачет Осень дождями всё чаще.
Вместе с ней загрустили и мы...
Но случится внезапно, что солнце
Вдруг прорвёт пелену облаков (и опять образ рвущего облака и тучи солнца, красной нитью через всё творчество прям)
И как в лето откроет оконце, (и опять окна!)
Сбросит с Осени вдовий покров. (ммм? "разноцветный", "ярче" - это и есть "вдовий покров"?)
Засияют парчовые ткани,
Хрусталем засверкают пруды.
С лёгкой ноткою прели, духами
Вдруг окутает парки, сады... (с лёгкой ноткой прели удушающий синтаксис)
Вслед за стаями тучи улетают на юг. (сразу хочется спросить "что за стаи тучи?")
На прощанье деревья машут тысячью рук. ("Тысячью", Карл!)
Осень дождиком плачет безутешно, навзрыд.
"Осень! Кто-то обидел? Или что-то болит?"
Молча Осень качнет головой мне в ответ,
Солнцем высушит слезы, соврет: "Что ты! Нет..."
Никому не расскажет, отчего так грустна,
Что в изменщика-Лето она влюблена.
Безрассудный мальчишка сердце женское взял
Сувениром на память, а с собой не позвал. (Б-же, какая фантастическая пошлость! "за четыре моря, за четыре солнца")
Чем тут горю поможешь? Хоть реви-не реви!
Не придумано средство от безответной любви...
Грустной моросью осенней
Бьется ветер по стеклу. (представили себе грустное битьё "по" стеклу? медленно и печально (с) и вообще "в" стекло)
Мне с утра не до веселья:
Безнадежно солнца жду...
Сяду в кресло я с ногами,
Теплым пледом обернусь.
Пахнет с кухни пирогами...
Растворю-ка в чае грусть!
Янтарем горит варенье!..
Телевизор отключу (из кресла? силой мысли? вилку из розетки?)
И, в обнимку с сладкой ленью,
Целый день я промолчу... (я тоже промолчу)
Старшие придут с работы,
И из сада - младший сын.
Внуку поиграть охота...
Вкусный ужин мы съедим...
Вечер пролетит стрелою.
Разбредутся сыновья. (пришли, пожрали, ушли - зачем это на шесть строк)
Но останутся со мною
Осень, счастье, ты и я!.. (кто "ты"? ветер? тёплый плед? солнце? грусть? лень? внук?)
В общем, может, я придираюсь? Может, пусть человек самоутверждается в поэзии дальше?
А ведь рисует действительно талантливо.
Эта фраза давно стала мемом, часто характеризующим людей, которые сеют прекрасное в их понимании и всячески "причиняют добро, насаждают справедливость и приносят непоправимую пользу" своим талантом.
Недавно наткнулась на даму. Дама художник и театральный деятель (рисует замечательно и жизнерадостно, мне очень нравится, хотя я в этом профессионально не разбираюсь). Однако, к несчастью, этот талантливый человек решил, что она ещё и поэтесса. Дама пишет стихи "не для Нобелевской премии в области литературы, а по велению сердца... от души и для души". Честно говоря, я глубоко убеждена, что для души и от души, если оно объективно не айс, лучше хранить в столе, в роли которого вполне может выступать персональная страница или блог, а вот выбрасывать графоманские вирши в публичное пространство типа групп и сообществ, где на них наткнутся ничего не подозревающие ценители или даже филологи вроде меня, - это же просто неприлично. Есть поэзия экспериментальная, сложная для восприятия и понимания, а есть приторное графоманство, от которого тошнит, как будто ты выпил литр сахарного сиропа.
На совет "завязывать со стихами, ибо не ваше это" художник скромно сравнила себя с Маяковским: "...людям нравится. Буду писать для них... Маяковский тоже не всем нравится!"
В общем в этой дичи прекрасно всё. Прям как мост Манилова - с лавочками и всеобщей идиллией вокруг.
Пролетают мимо листья
Как листки календаря, (листья, как листки - какое изысканное сравнение)
Грустные рождая мысли:
Может жизнь прошла за зря...
И у глаз легли морщинки...
Орошая мне скулу, ("орошая", Карл!)
По щекам бегут слезинки, (с анатомией у автора явно так же хорошо, как с орфографией и пунктуацией)
Как дождинки по стеклу.
Но сквозь тучи, как в оконце,
Ослепляя всех вокруг,
Выглянет внезапно солнце
И коснется моих губ...
Поцелованная солнцем,
Расцвету как маков цвет!
Выгляну в свое оконце: (оконце - солнце - солнцем - оконце... автор! придумай свежую рифму!)
Ни дождя, ни грусти нет!..
Осень бродит по тропинкам,
Разноцветной листвою шурша. (стихотворный размер? ритмика? не слышали)
По утрам в серебре паутинки,
И кружится листок не спеша.
Хоть в саду хризантемы всё ярче,
В ожидании скорой зимы,
Плачет Осень дождями всё чаще.
Вместе с ней загрустили и мы...
Но случится внезапно, что солнце
Вдруг прорвёт пелену облаков (и опять образ рвущего облака и тучи солнца, красной нитью через всё творчество прям)
И как в лето откроет оконце, (и опять окна!)
Сбросит с Осени вдовий покров. (ммм? "разноцветный", "ярче" - это и есть "вдовий покров"?)
Засияют парчовые ткани,
Хрусталем засверкают пруды.
С лёгкой ноткою прели, духами
Вдруг окутает парки, сады... (с лёгкой ноткой прели удушающий синтаксис)
Вслед за стаями тучи улетают на юг. (сразу хочется спросить "что за стаи тучи?")
На прощанье деревья машут тысячью рук. ("Тысячью", Карл!)
Осень дождиком плачет безутешно, навзрыд.
"Осень! Кто-то обидел? Или что-то болит?"
Молча Осень качнет головой мне в ответ,
Солнцем высушит слезы, соврет: "Что ты! Нет..."
Никому не расскажет, отчего так грустна,
Что в изменщика-Лето она влюблена.
Безрассудный мальчишка сердце женское взял
Сувениром на память, а с собой не позвал. (Б-же, какая фантастическая пошлость! "за четыре моря, за четыре солнца")
Чем тут горю поможешь? Хоть реви-не реви!
Не придумано средство от безответной любви...
Грустной моросью осенней
Бьется ветер по стеклу. (представили себе грустное битьё "по" стеклу? медленно и печально (с) и вообще "в" стекло)
Мне с утра не до веселья:
Безнадежно солнца жду...
Сяду в кресло я с ногами,
Теплым пледом обернусь.
Пахнет с кухни пирогами...
Растворю-ка в чае грусть!
Янтарем горит варенье!..
Телевизор отключу (из кресла? силой мысли? вилку из розетки?)
И, в обнимку с сладкой ленью,
Целый день я промолчу... (я тоже промолчу)
Старшие придут с работы,
И из сада - младший сын.
Внуку поиграть охота...
Вкусный ужин мы съедим...
Вечер пролетит стрелою.
Разбредутся сыновья. (пришли, пожрали, ушли - зачем это на шесть строк)
Но останутся со мною
Осень, счастье, ты и я!.. (кто "ты"? ветер? тёплый плед? солнце? грусть? лень? внук?)
В общем, может, я придираюсь? Может, пусть человек самоутверждается в поэзии дальше?
А ведь рисует действительно талантливо.