Visions
Писать тексты длиннее пары абзацев с телефона - та ещё мука.
История про оттоптанные пальцы и промахи по экранной клавиатуре.
На самом деле я хотел рассказать совсем другую историю - и всё ещё хочу.
Текст начал вертеться в моей голове ещё до дня рождения - как бы не прошлой весной. Но руки всё не доходят, не доходят и...
И вместо связного рассказа я бросаю всё и выплёскиваю кусочек совсем другой истории. В отрыве от примерно всего, что нужно.
Я, конечно, знаю, для чего он нужен мне (и это вовсе не поддержание стабильности пока организм борется с короной).
Я даже знаю, зачем я его выкладываю сейчас и в таком виде.
А вот как рассказывать остальную историю я пока не придумал.
Штош.
Всему своё время.
И вот ты смотришь вокруг.
Все видят что-то удивительное там, где ты видишь просто людей: оборотней, ангелов, прошлые жизни, пришельцев из будущего, прошлого и иных измерений.
Все что-то видят, что-то могут, в то время, как ты можешь только оглядываться по сторонам и спрашивать себя: "Почему?".
Почему они, почему не я, почему все попытки вырваться за грань обыденности обречены на провал ещё до своего начала?
Пробуешь "расширить сознание".
Никакого эффекта.
Пробуешь медитацию, холотропное дыхание, автогипноз, электрический сон, всё, до чего только доходят голодный разум.
Безрезультатно.
Отчаиваешься.
Отказываешься.
Закрываешь глаза.
…
Приходишь в себя свернувшимся в воющий клубок горечи и слёз.
Плевать на то, что говорят другие.
Их опыт - это их опыт.
А ты видел всегда.
Видения проросли в реальность так глубоко, что можно было не бояться смерти - потому, что ты знал, как именно ты можешь умереть.
Видения такие чёткие, что их успешно мог бы трактовать даже ребёнок.
Тебе не нравились эти видения. Так сильно, что ты захотел всё забыть. Запер мысли о них в каморку, ключ выбросил в колодец, колодец осушил и выкопал новый.
Сделал вид, что ничего не было.
Что сильный и можешь изменить судьбу.
Сильный-сильный, но глупый.
Когда отвлёкся, когда оступился - всё вернулось в то русло, в котором и должно было быть.
Через боль, через слёзы и вой.
Вот он ты, жаждавший видения. Радостно ли?
Нет.
Ногти царапают веки, но это акт отчаяния и игры: тебе не нужны глаза, чтобы видеть.
Ты и так знаешь, что дальше будет больно и страшно, если не…
Сладкий миг ощущения себя "особенным" отравлен безвозвратно: теперь ты знаешь, почему твои просьбы выполняют, особенно в некоторые моменты. Теперь ты знаешь, почему ты не можешь отказать просьбе, особенно если она сказана правильным образом.
Теперь ты знаешь, почему можешь делать то, что делать ни за что нельзя: за всё уже уплачено авансом.
За остальное заплатит твоя смерть.
Потом.
Не сегодня - если, конечно, ты не решишь, что не только сильный, но и глупый, и не попытаешься избежать своей работы.
Свободный выбор всегда остаётся, но неустойка - твоя ответственность.
Ты видишь всё.
Ты видел всё.
Ты будешь видеть всё до тех пор, пока твоё время не кончится (и после этого, если честно, тоже).
Ты закрываешь глаза ладонями и чувствуешь, как на их тыльной стороне открываются новые глаза.
Ты проклинаешь себя за то неосмотрительное желание "видеть", потому, что на самом деле для тебя это значит быть собой…
...и потому, что твои рассказы очень дорого стоят.
Как и всё настоящее в этом мире.
И вот ты открываешь глаза и смотришь вокруг.
История про оттоптанные пальцы и промахи по экранной клавиатуре.
На самом деле я хотел рассказать совсем другую историю - и всё ещё хочу.
Текст начал вертеться в моей голове ещё до дня рождения - как бы не прошлой весной. Но руки всё не доходят, не доходят и...
И вместо связного рассказа я бросаю всё и выплёскиваю кусочек совсем другой истории. В отрыве от примерно всего, что нужно.
Я, конечно, знаю, для чего он нужен мне (и это вовсе не поддержание стабильности пока организм борется с короной).
Я даже знаю, зачем я его выкладываю сейчас и в таком виде.
А вот как рассказывать остальную историю я пока не придумал.
Штош.
Всему своё время.
И вот ты смотришь вокруг.
Все видят что-то удивительное там, где ты видишь просто людей: оборотней, ангелов, прошлые жизни, пришельцев из будущего, прошлого и иных измерений.
Все что-то видят, что-то могут, в то время, как ты можешь только оглядываться по сторонам и спрашивать себя: "Почему?".
Почему они, почему не я, почему все попытки вырваться за грань обыденности обречены на провал ещё до своего начала?
Пробуешь "расширить сознание".
Никакого эффекта.
Пробуешь медитацию, холотропное дыхание, автогипноз, электрический сон, всё, до чего только доходят голодный разум.
Безрезультатно.
Отчаиваешься.
Отказываешься.
Закрываешь глаза.
…
Приходишь в себя свернувшимся в воющий клубок горечи и слёз.
Плевать на то, что говорят другие.
Их опыт - это их опыт.
А ты видел всегда.
Видения проросли в реальность так глубоко, что можно было не бояться смерти - потому, что ты знал, как именно ты можешь умереть.
Видения такие чёткие, что их успешно мог бы трактовать даже ребёнок.
Тебе не нравились эти видения. Так сильно, что ты захотел всё забыть. Запер мысли о них в каморку, ключ выбросил в колодец, колодец осушил и выкопал новый.
Сделал вид, что ничего не было.
Что сильный и можешь изменить судьбу.
Сильный-сильный, но глупый.
Когда отвлёкся, когда оступился - всё вернулось в то русло, в котором и должно было быть.
Через боль, через слёзы и вой.
Вот он ты, жаждавший видения. Радостно ли?
Нет.
Ногти царапают веки, но это акт отчаяния и игры: тебе не нужны глаза, чтобы видеть.
Ты и так знаешь, что дальше будет больно и страшно, если не…
Сладкий миг ощущения себя "особенным" отравлен безвозвратно: теперь ты знаешь, почему твои просьбы выполняют, особенно в некоторые моменты. Теперь ты знаешь, почему ты не можешь отказать просьбе, особенно если она сказана правильным образом.
Теперь ты знаешь, почему можешь делать то, что делать ни за что нельзя: за всё уже уплачено авансом.
За остальное заплатит твоя смерть.
Потом.
Не сегодня - если, конечно, ты не решишь, что не только сильный, но и глупый, и не попытаешься избежать своей работы.
Свободный выбор всегда остаётся, но неустойка - твоя ответственность.
Ты видишь всё.
Ты видел всё.
Ты будешь видеть всё до тех пор, пока твоё время не кончится (и после этого, если честно, тоже).
Ты закрываешь глаза ладонями и чувствуешь, как на их тыльной стороне открываются новые глаза.
Ты проклинаешь себя за то неосмотрительное желание "видеть", потому, что на самом деле для тебя это значит быть собой…
...и потому, что твои рассказы очень дорого стоят.
Как и всё настоящее в этом мире.
И вот ты открываешь глаза и смотришь вокруг.