12.03.2020 "Подорожный этюд"
Иногда мир таит в себе множество открытий, очевидных для любого человека "в теме", но сложных и внезапных для профана.
Скажем, я успел удивиться, когда узнал, что "Луг" это ещё и "Лев", а Уриил - Архангел над Тартаром.
Где здесь связь со стихотворением, прячущимся под катом?
Ах, если бы я был катом
Для слов своих, то вложил бы их в прокрустово ложе дивана,
Прежде, чем попытался сплести из них сеть для какой-то идеи.
Это больше этюд с маленькими шутками. В промежутках прячутся змеи.
Ещё я немного ругаюсь матом, и потому стоило бы написать 18+,
Но я не тороплюсь. Слова доживут до рассвета.
Если бы я гнался за посещаемостью,
То выложил бы этот пост днём.
Но она слишком хорошо рифмуется с отчаянием,
А значит пока живём
И радуемся каждому написанному слову.
Добро пожаловать под кат, если, конечно, готовы.
Если у вас болит душа - приложите подорожник.
Не спеша. Разжуйте и выплюньте.
Если во рту пластиковая каша -
Поздравляю, вы добрались до Питера.
Говорят, что глаза теряют за мудрость,
Или в качестве платы за мёд поэзии.
Я отдал свой при встрече с деревом
И чувством, что стал бесполезным.
Харон ругнулся, увидев,
Усталый и злой.
От каждого он ждёт оплаты...
Но у меня проездной.
На левой руке я тренировался
Умирать и расплачиваться телом.
Это, всё, конечно, немного обман,
Зато помогает быть смелым в безнадёжной ситуации
(То есть в круговороте моей жизни),
Когда идёшь по шпалам до станции
И смотришь на поезда с укоризной.
Известно же, что дорога даётся
Или чтобы идти, или чтобы заебаться
Или всё вместе.
Прости.
Будь здорова и забудь о мести.
Я пока промолчу про ногу.
Половиной тела существую в мире ином,
И в этой половине заключено моё сердце.
Если порядочно накачаться вином,
Проявляюсь или просто пытаюсь согреться.
Бутылка - это обезболивание на целый час-километров.
Если судить по розе ветров,
То я сейчас-всегда в глазу Бури.
Кожей ловлю её поцелуи, когда сбиваюсь с дороги.
Вы знаете, если идёшь достаточно долго, то ноги
Уже не нужны, может хватить упрямства.
Или беспробудного пьянства.
Сердце велит мне идти быстрей
И задыхается от жажды,
Средь златотканых этих полей.
На пути в Сантьяго, или к Тёмной Башне,
Или просто домой, то ли к Пенелопе,
То ли в мой Аид (кто здесь скажет "Тартар"?!).
Сердце мчится вскачь, как на антилопе
Юный Кришна рвётся беде навстречу.
Я кричу.
И золото из-под копыт
Оседает глиной, мостит Дорогу.
Ритм сломаю ещё немного
И ещё,
Хромая, но не по делу,
Чтоб предать огню
То, что не сумел я
Написать словами, в чём не виню.
И о жизни напишет пускай Камю
Или может Сартр.
(Ну должна была
Где-то выскочить рифма
к слову "Тартар"?!)
Призываешь меня ритуалом.
Если бы знала имя моё - вписала бы в график.
Нафиг.
В сложном пересечении фигур
Лежит железнодорожный билет
На чужое имя.
Хромой авгур
Держит пистолет
И зовёт меня
По любому прозвищу.
Их немало,
Но душа меж мирами болтаться устала.
Не поеду.
Здоровья тебе.
Смотрю на старые фотографии
Выцветающие на холсте монитора.
Все радуются друг другу.
От деда Балора
До его непутёвого внука.
Давно не вспоминал их.
Добрался аж до России,
До её ледяного крошева.
Простите слепого скитальца.
До крови, до хруста стискиваю пальцы.
Вы такие хорошие!
Просто я заебался.
Скажем, я успел удивиться, когда узнал, что "Луг" это ещё и "Лев", а Уриил - Архангел над Тартаром.
Где здесь связь со стихотворением, прячущимся под катом?
Ах, если бы я был катом
Для слов своих, то вложил бы их в прокрустово ложе дивана,
Прежде, чем попытался сплести из них сеть для какой-то идеи.
Это больше этюд с маленькими шутками. В промежутках прячутся змеи.
Ещё я немного ругаюсь матом, и потому стоило бы написать 18+,
Но я не тороплюсь. Слова доживут до рассвета.
Если бы я гнался за посещаемостью,
То выложил бы этот пост днём.
Но она слишком хорошо рифмуется с отчаянием,
А значит пока живём
И радуемся каждому написанному слову.
Добро пожаловать под кат, если, конечно, готовы.
Если у вас болит душа - приложите подорожник.
Не спеша. Разжуйте и выплюньте.
Если во рту пластиковая каша -
Поздравляю, вы добрались до Питера.
Говорят, что глаза теряют за мудрость,
Или в качестве платы за мёд поэзии.
Я отдал свой при встрече с деревом
И чувством, что стал бесполезным.
Харон ругнулся, увидев,
Усталый и злой.
От каждого он ждёт оплаты...
Но у меня проездной.
На левой руке я тренировался
Умирать и расплачиваться телом.
Это, всё, конечно, немного обман,
Зато помогает быть смелым в безнадёжной ситуации
(То есть в круговороте моей жизни),
Когда идёшь по шпалам до станции
И смотришь на поезда с укоризной.
Известно же, что дорога даётся
Или чтобы идти, или чтобы заебаться
Или всё вместе.
Прости.
Будь здорова и забудь о мести.
Я пока промолчу про ногу.
Половиной тела существую в мире ином,
И в этой половине заключено моё сердце.
Если порядочно накачаться вином,
Проявляюсь или просто пытаюсь согреться.
Бутылка - это обезболивание на целый час-километров.
Если судить по розе ветров,
То я сейчас-всегда в глазу Бури.
Кожей ловлю её поцелуи, когда сбиваюсь с дороги.
Вы знаете, если идёшь достаточно долго, то ноги
Уже не нужны, может хватить упрямства.
Или беспробудного пьянства.
Сердце велит мне идти быстрей
И задыхается от жажды,
Средь златотканых этих полей.
На пути в Сантьяго, или к Тёмной Башне,
Или просто домой, то ли к Пенелопе,
То ли в мой Аид (кто здесь скажет "Тартар"?!).
Сердце мчится вскачь, как на антилопе
Юный Кришна рвётся беде навстречу.
Я кричу.
И золото из-под копыт
Оседает глиной, мостит Дорогу.
Ритм сломаю ещё немного
И ещё,
Хромая, но не по делу,
Чтоб предать огню
То, что не сумел я
Написать словами, в чём не виню.
И о жизни напишет пускай Камю
Или может Сартр.
(Ну должна была
Где-то выскочить рифма
к слову "Тартар"?!)
Призываешь меня ритуалом.
Если бы знала имя моё - вписала бы в график.
Нафиг.
В сложном пересечении фигур
Лежит железнодорожный билет
На чужое имя.
Хромой авгур
Держит пистолет
И зовёт меня
По любому прозвищу.
Их немало,
Но душа меж мирами болтаться устала.
Не поеду.
Здоровья тебе.
Смотрю на старые фотографии
Выцветающие на холсте монитора.
Все радуются друг другу.
От деда Балора
До его непутёвого внука.
Давно не вспоминал их.
Добрался аж до России,
До её ледяного крошева.
Простите слепого скитальца.
До крови, до хруста стискиваю пальцы.
Вы такие хорошие!
Просто я заебался.