02.03.2020 "Письма малых катастроф"
Немного черновиков, разбавленных дописанными кусками дают...
Скажем так, это мог бы быть и кусок из Обрывков рукописи, поскольку написан с похожей внутренней идеей...
Но нет, эта история совсем другая, про другое... И, возможно, будет продолжена тем или иным образом.
Пишу вам с полей Апокалипсиса,
(А мог бы писать из Мегиддо,
Забыв иные обиды)
Или просто из своего дома,
Всё знакомое стало незнакомым.
Меня обманывают мои глаза,
Да и прочие чувства.
Особенно - чувство родства.
Над горизонтом сияет звезда Полынь.
Готовлю абсент из её пойманных лучей.
Карты показывают туз мечей
Мечом вверх.
Значит скоро победа.
Скоро, скоро...
Время Кредо
И новых вех
И историй старого света.
***
У меня под кроватью чудовище.
Оно знает все Имена.
Стена
Не защитит.
Не скроешься,
Не спасут ни Чума, ни Война.
У меня под кроватью чудовище.
Оно знает иные пути.
Прости,
Но любое сокровище
Привлекает его словно бабочку
Яркий цвет.
Свет
Не видывал
То чего оно скрыло.
Оно
Знает тайны.
И знает меня.
У меня под кроватью чудовище,
У него там блоговище:
Ведёт блог
Между строк.
Слушает старый рок
И оно пожирает меня.
Или я его: как посмотреть.
Верный выбор: меч или плеть,
Умереть
Не грозит.
Если что - Бог простит,
Ну и я...
Всё прощаю.
Скучаю.
Точу свой нож...
У себя под кроватью.
***
Пишу со склонов Везувия.
Или безумия.
Тут холодно.
Нечем дышать.
Пепел как в Сайлент Хилле.
Кажется, что меня здесь забыли
Или заперли.
Всё в какой-то пыли.
Последние корабли уже уплыли,
Надеюсь на последний вертолёт.
Холод в груди, на месте сердца.
Если никто не спасёт,
Лава поможет согреться.
***
Сделай вдох.
Задержи дыхание.
Посмотри в глаза, которые могли бы тебе сниться,
Но не будут.
Умри.
***
Пишу, сидя на берегу реки.
Ветер ерошит мои волосы,
Если бы тут остались ещё враги,
То точку бы в нём поставил снайпер
Первой же пулей, или может второй.
Я не какой-то там герой,
Чтобы действовать на спор.
На фронте всё без перемен...
И точка... всё-таки... будет красной.
***
Напиши письмо о том, как дошёл до доли такой,
Напиши письмо для той,
Которой подарил бы свой последний вздох
С большей радостью, чем холодной безмолвной мгле.
О тебе
Будут помнить.
Письмо сгорит.
***
Обрывки историй.
Обрывки писем.
Обгорелые надписи, чёрные силуэты.
Но если мы дожили до рассвета,
То, думаю, протянем и до следующего лета,
Если не переедем в город Н.
Там жара будет через пару дней.
***
Пишу вам с полей Апокалипсиса.
Игра подходит к катарсису,
Доктор - к Тардис.
Я - к мосту.
И я знаю, что будет дальше.
Скажем так, это мог бы быть и кусок из Обрывков рукописи, поскольку написан с похожей внутренней идеей...
Но нет, эта история совсем другая, про другое... И, возможно, будет продолжена тем или иным образом.
Пишу вам с полей Апокалипсиса,
(А мог бы писать из Мегиддо,
Забыв иные обиды)
Или просто из своего дома,
Всё знакомое стало незнакомым.
Меня обманывают мои глаза,
Да и прочие чувства.
Особенно - чувство родства.
Над горизонтом сияет звезда Полынь.
Готовлю абсент из её пойманных лучей.
Карты показывают туз мечей
Мечом вверх.
Значит скоро победа.
Скоро, скоро...
Время Кредо
И новых вех
И историй старого света.
***
У меня под кроватью чудовище.
Оно знает все Имена.
Стена
Не защитит.
Не скроешься,
Не спасут ни Чума, ни Война.
У меня под кроватью чудовище.
Оно знает иные пути.
Прости,
Но любое сокровище
Привлекает его словно бабочку
Яркий цвет.
Свет
Не видывал
То чего оно скрыло.
Оно
Знает тайны.
И знает меня.
У меня под кроватью чудовище,
У него там блоговище:
Ведёт блог
Между строк.
Слушает старый рок
И оно пожирает меня.
Или я его: как посмотреть.
Верный выбор: меч или плеть,
Умереть
Не грозит.
Если что - Бог простит,
Ну и я...
Всё прощаю.
Скучаю.
Точу свой нож...
У себя под кроватью.
***
Пишу со склонов Везувия.
Или безумия.
Тут холодно.
Нечем дышать.
Пепел как в Сайлент Хилле.
Кажется, что меня здесь забыли
Или заперли.
Всё в какой-то пыли.
Последние корабли уже уплыли,
Надеюсь на последний вертолёт.
Холод в груди, на месте сердца.
Если никто не спасёт,
Лава поможет согреться.
***
Сделай вдох.
Задержи дыхание.
Посмотри в глаза, которые могли бы тебе сниться,
Но не будут.
Умри.
***
Пишу, сидя на берегу реки.
Ветер ерошит мои волосы,
Если бы тут остались ещё враги,
То точку бы в нём поставил снайпер
Первой же пулей, или может второй.
Я не какой-то там герой,
Чтобы действовать на спор.
На фронте всё без перемен...
И точка... всё-таки... будет красной.
***
Напиши письмо о том, как дошёл до доли такой,
Напиши письмо для той,
Которой подарил бы свой последний вздох
С большей радостью, чем холодной безмолвной мгле.
О тебе
Будут помнить.
Письмо сгорит.
***
Обрывки историй.
Обрывки писем.
Обгорелые надписи, чёрные силуэты.
Но если мы дожили до рассвета,
То, думаю, протянем и до следующего лета,
Если не переедем в город Н.
Там жара будет через пару дней.
***
Пишу вам с полей Апокалипсиса.
Игра подходит к катарсису,
Доктор - к Тардис.
Я - к мосту.
И я знаю, что будет дальше.