16.10.2018 "Душевный вечер"/"Поэту"
Disclaimer1: любое совпадение с реальными событиями является случайным. Стихотворение - больше плод воображения.
Disclaimer2: этим стихотворением я точно не хочу оскорблять чувства верующих, творить кощунство или, не знаю, давить на чьи либо триггеры.
*посвящается ars_vivendi_888
Поэт рифмует самолёт с радиорубкой.
Сидит на кухне, набивает трубку,
Разливает бордо по хрусталю бокалов
И немного - в разбитую банку. Богу.
Ведь где хоть трое собрались во имя Его,
Там и Он среди них.
Поэт тоскует о хорошей зарплате,
(Здесь в качестве рифмы просится платье
Или квартплата, но ладно, хватит),
Тоскует сердцем и меряет время стихами.
Постмодерн нынче жесток и треплет нервы,
А всякая мета уводит в суровые дебри.
Не сказать, чтобы Поэт в этом отношении был первым,
Или даже вторым, но в чём-то каждый из нас один,
Даже если и не одолевает тёплый сплин,
А вокруг паломники и идёшь к Саньтьяго,
Даже если в фляжке плещется не вино, а брага,
Или вместо вина в ближайшем сельпо сплошная Тамань.
Давайте не будем оставлять никого на этом
Моменте?
Вечер.
На подоконнике стоят свечи.
Вино - в бокалах.
Банка стремительно пустеет.
Где-то в другом месте дежурный ангел смотрит на часы.
Говорят, что пути Его неисповедимы
И Он никогда не опаздывает.
И всё-таки немного волнительно.
Когда не знаешь, доживёт ли Солнце до выпадения росы,
Поскольку конец света не за горами.
На самом деле - вот он, неотвратимый.
Стрелка часов дрожит у нуля. Вздрагивает,
Будто наконец-то решается на последний шаг.
Ангел толкает в бок Гавриила.
Если дело ещё не труба, то вот-вот станет ею.
На мгновение всё замирает.
Где-то слышен звон бокалов.
Скорее, скорее...
Воинства выстроены и готовы к бою.
Но, что это такое?
Сонному Гавриилу и так всё очевидно.
Сегодня Он пьёт с поэтом, а значит
Конца Света
Не будет.
Стрелка отсчитывает угрозы назад,
И дальше не наше дело, что идёт в такт, а что - невпопад.
Поэт покупает билеты до Ля Рошели.
Если так смотреть, то если до твоей цели
Можно купить билет - жизнь уже удалась.
Особенно когда Он среди нас.
Поэт допивает вино.
Друзья спят. Банка пуста.
"И всё-таки вечер был тих неспроста..."
Поэт смеётся, засыпая.
Иногда дорога до Рая
Тоньше волоска.
И намного короче страницы.
Disclaimer2: этим стихотворением я точно не хочу оскорблять чувства верующих, творить кощунство или, не знаю, давить на чьи либо триггеры.
*посвящается ars_vivendi_888
Поэт рифмует самолёт с радиорубкой.
Сидит на кухне, набивает трубку,
Разливает бордо по хрусталю бокалов
И немного - в разбитую банку. Богу.
Ведь где хоть трое собрались во имя Его,
Там и Он среди них.
Поэт тоскует о хорошей зарплате,
(Здесь в качестве рифмы просится платье
Или квартплата, но ладно, хватит),
Тоскует сердцем и меряет время стихами.
Постмодерн нынче жесток и треплет нервы,
А всякая мета уводит в суровые дебри.
Не сказать, чтобы Поэт в этом отношении был первым,
Или даже вторым, но в чём-то каждый из нас один,
Даже если и не одолевает тёплый сплин,
А вокруг паломники и идёшь к Саньтьяго,
Даже если в фляжке плещется не вино, а брага,
Или вместо вина в ближайшем сельпо сплошная Тамань.
Давайте не будем оставлять никого на этом
Моменте?
Вечер.
На подоконнике стоят свечи.
Вино - в бокалах.
Банка стремительно пустеет.
Где-то в другом месте дежурный ангел смотрит на часы.
Говорят, что пути Его неисповедимы
И Он никогда не опаздывает.
И всё-таки немного волнительно.
Когда не знаешь, доживёт ли Солнце до выпадения росы,
Поскольку конец света не за горами.
На самом деле - вот он, неотвратимый.
Стрелка часов дрожит у нуля. Вздрагивает,
Будто наконец-то решается на последний шаг.
Ангел толкает в бок Гавриила.
Если дело ещё не труба, то вот-вот станет ею.
На мгновение всё замирает.
Где-то слышен звон бокалов.
Скорее, скорее...
Воинства выстроены и готовы к бою.
Но, что это такое?
Сонному Гавриилу и так всё очевидно.
Сегодня Он пьёт с поэтом, а значит
Конца Света
Не будет.
Стрелка отсчитывает угрозы назад,
И дальше не наше дело, что идёт в такт, а что - невпопад.
Поэт покупает билеты до Ля Рошели.
Если так смотреть, то если до твоей цели
Можно купить билет - жизнь уже удалась.
Особенно когда Он среди нас.
Поэт допивает вино.
Друзья спят. Банка пуста.
"И всё-таки вечер был тих неспроста..."
Поэт смеётся, засыпая.
Иногда дорога до Рая
Тоньше волоска.
И намного короче страницы.