26.09.2018 "Обрывки рукописи, из финала"
Если я когда-нибудь задумаю закончить цикл "Обрывков Рукописи", то сделаю это если и не так, то каким-нибудь похожим способом. Тем более, что рано или поздно мне нужно будет прекратить писать новые стихи из этого цикла и заняться старыми, дополняя их до полных, а не обрывочных вариантов. А то и до нескольких полных.
Из интересующих меня экспериментов руки до вариативной поэзии у меня пока ещё не доходили, но нужная картинка в голове уже сложилась, осталось только сделать.
Кстати, есть и ещё одна идея, но ей я займусь несколько позже.
А пока же...
Если бы я решил внезапно забросить "Обрывки Рукописи" - это была бы хорошая точка.
Давай договоримся просто: ты живи.
Пусть чёрный пепел закрывает неба своды,
Пускай идут дожди,
И в ярости погода,
Давай же так: живи, а я... устал.
Устал от серых драм, от горечи бессилья,
Устал от нелюбви, обернутой в заботу,
В наушниках БГ поёт про сенсимилью,
Но вызывает он не радость, а зевоту.
И смысла в этом нет. Есть время для Игры,
Но я почти закрыл пожухлые страницы
Все сделаны дела, разрушены миры,
Хоть этим не смогу я ни за что гордиться...
Тасую карты вновь.
Мешаю с пониманьем щепотку волшебства.
Изрезав руки в кровь
Замешиваю внутрь...
Две капельки тепла, дыхание зимы, бескрайний лабиринт, исток всех океанов, бесшумный шаг котов и птичье молоко, обман без капли лжи, болтливое молчанье, секреты мудрецов, звон бубенцов шутов, свой нервный громкий смех и то, о чём ни слова я не могу сказать, два шрама, ураган и множество такого, что лишь сведет с ума незрелые умы...
Сдаю расклад по новой.
Пасьянс пусть не сойдётся никогда!
А я плету заклятья паутину,
Раскладывая карты и года,
Забросив щит за спину.
Однажды по секрету расскажу,
В чём тайный смысл беспочвенных мечтаний,
Ночных метаний, будто бы в бреду и веры в ерунду, пустых стараний, и почему с собой я не дружу,
Когда я прекращу ходить по Грани...
(Наверно никогда, но не об этом сказ)
В чём суть моей Игры
Любой решает сам.
А я творю миры
И рушу, без оглядки.
Скрывая до поры
И тягу к чудесам,
И странные дары,
И волшебства остатки.
Пускай я говорю о том, что я иссяк,
Пускай я говорю, о том, что в заключеньи
Меня ждёт как всегда: тоска, потери, мрак,
Беззвестность, казнь и старость в заточеньи,
Но где в моих словах запрятана ошибка?
Ловушка не для бед, но для случайных дум?
Куда нас заведёт ещё шальная скрипка?
Попробуй угадать, покуда белый шум
Скрывает все дела.
...
Пока жужжит юла.
Пока последний день ещё в своих правах.
Пока предвечный страх
Ещё не при делах.
...
Давай договоримся просто. Ты живи.
А я сыграю партию на флейте.
Ещё не рвётся то, что на крови.
А значит время есть ещё до смерти,
А значит время есть ещё сказать
О том, чего мы раньше не успели.
И было бы полезно понимать
Про тяжести любой великой цели.
Из интересующих меня экспериментов руки до вариативной поэзии у меня пока ещё не доходили, но нужная картинка в голове уже сложилась, осталось только сделать.
Кстати, есть и ещё одна идея, но ей я займусь несколько позже.
А пока же...
Если бы я решил внезапно забросить "Обрывки Рукописи" - это была бы хорошая точка.
Давай договоримся просто: ты живи.
Пусть чёрный пепел закрывает неба своды,
Пускай идут дожди,
И в ярости погода,
Давай же так: живи, а я... устал.
Устал от серых драм, от горечи бессилья,
Устал от нелюбви, обернутой в заботу,
В наушниках БГ поёт про сенсимилью,
Но вызывает он не радость, а зевоту.
И смысла в этом нет. Есть время для Игры,
Но я почти закрыл пожухлые страницы
Все сделаны дела, разрушены миры,
Хоть этим не смогу я ни за что гордиться...
Тасую карты вновь.
Мешаю с пониманьем щепотку волшебства.
Изрезав руки в кровь
Замешиваю внутрь...
Две капельки тепла, дыхание зимы, бескрайний лабиринт, исток всех океанов, бесшумный шаг котов и птичье молоко, обман без капли лжи, болтливое молчанье, секреты мудрецов, звон бубенцов шутов, свой нервный громкий смех и то, о чём ни слова я не могу сказать, два шрама, ураган и множество такого, что лишь сведет с ума незрелые умы...
Сдаю расклад по новой.
Пасьянс пусть не сойдётся никогда!
А я плету заклятья паутину,
Раскладывая карты и года,
Забросив щит за спину.
Однажды по секрету расскажу,
В чём тайный смысл беспочвенных мечтаний,
Ночных метаний, будто бы в бреду и веры в ерунду, пустых стараний, и почему с собой я не дружу,
Когда я прекращу ходить по Грани...
(Наверно никогда, но не об этом сказ)
В чём суть моей Игры
Любой решает сам.
А я творю миры
И рушу, без оглядки.
Скрывая до поры
И тягу к чудесам,
И странные дары,
И волшебства остатки.
Пускай я говорю о том, что я иссяк,
Пускай я говорю, о том, что в заключеньи
Меня ждёт как всегда: тоска, потери, мрак,
Беззвестность, казнь и старость в заточеньи,
Но где в моих словах запрятана ошибка?
Ловушка не для бед, но для случайных дум?
Куда нас заведёт ещё шальная скрипка?
Попробуй угадать, покуда белый шум
Скрывает все дела.
...
Пока жужжит юла.
Пока последний день ещё в своих правах.
Пока предвечный страх
Ещё не при делах.
...
Давай договоримся просто. Ты живи.
А я сыграю партию на флейте.
Ещё не рвётся то, что на крови.
А значит время есть ещё до смерти,
А значит время есть ещё сказать
О том, чего мы раньше не успели.
И было бы полезно понимать
Про тяжести любой великой цели.