31.12.2016 "Ant-lion"
Когда хочется писать, а писать как бы нечего (малая ложь, сопровождаемая большой ложью, поди разбери, что из сказанного что?) всегда могут спасти черновики. Черновиков у меня много. Я сам порой не вспоминаю о том, что историю, которую я пытаюсь придумать сейчас я уже придумал и не рассказал.
Иногда же, когда сил на то, чтобы доставать мелкую шкурку и проходиться ей по недостаточно готовому тексту нету сил - я могу извлечь из чертогов стороннего творчества что-нибудь ещё.
Вот, например, colonel_fawcett давно ушла вКонтакт.
Но всё ещё пишет цепляющие меня стихи.
И раз уж она недавно снова стала выходить на связь - выкопаю ответ на одно из её стихотворений.
Нет, формально оно там ниже в комментариях есть, но, не менее формально, предпочитаю всё-таки все свои стихи держать в ЖЖ.
Вне зависимости от того, насколько они удачные.
(ладно, ладно, редактуру для того, чтобы меньше текло крови из глаз я всё-таки провёл)
Занял волну, пробиваюсь сквозь шум.
Пусть знаю, что скоро за мной придут,
Пусть растерян, но смел истерзанный ум.
Я придумал, как взять их последний редут.
***
Мне на голову надевают чёрный мешок,
Прижимают к затылку ствол.
Мол, чего говорил что думал, дружок,
Почему загодя не ушёл?
Почему не ушёл, как все, на войну?
Почему не погиб?! Почему не в плену?!
И чего в дыре сей нашёл?
Меня голого выставляют во двор, на снег,
И смеются. Плохи дела.
Понимаю болезненно: короток век,
И любовь никого не спасла.
Жизнь моя горит на ветру свечой,
Я хотел бы уйти, я хотел бы домой,
Только горестям нет числа.
Грохот выстрелов музыкой по ушам.
Горячо, как в последний раз.
Этот ад я сегодня построил сам,
Пусть секунды длятся как час.
План был прост (и не требовал умирать):
Подобрать людей, старательно ждать
...
И пускай ловушка была проста,
И пусть совесть моя не всегда чиста,
Но пора начать с чистого листа
Да и просто - пора начать.
Иногда же, когда сил на то, чтобы доставать мелкую шкурку и проходиться ей по недостаточно готовому тексту нету сил - я могу извлечь из чертогов стороннего творчества что-нибудь ещё.
Вот, например, colonel_fawcett давно ушла вКонтакт.
Но всё ещё пишет цепляющие меня стихи.
И раз уж она недавно снова стала выходить на связь - выкопаю ответ на одно из её стихотворений.
Нет, формально оно там ниже в комментариях есть, но, не менее формально, предпочитаю всё-таки все свои стихи держать в ЖЖ.
Вне зависимости от того, насколько они удачные.
(ладно, ладно, редактуру для того, чтобы меньше текло крови из глаз я всё-таки провёл)
Занял волну, пробиваюсь сквозь шум.
Пусть знаю, что скоро за мной придут,
Пусть растерян, но смел истерзанный ум.
Я придумал, как взять их последний редут.
***
Мне на голову надевают чёрный мешок,
Прижимают к затылку ствол.
Мол, чего говорил что думал, дружок,
Почему загодя не ушёл?
Почему не ушёл, как все, на войну?
Почему не погиб?! Почему не в плену?!
И чего в дыре сей нашёл?
Меня голого выставляют во двор, на снег,
И смеются. Плохи дела.
Понимаю болезненно: короток век,
И любовь никого не спасла.
Жизнь моя горит на ветру свечой,
Я хотел бы уйти, я хотел бы домой,
Только горестям нет числа.
Грохот выстрелов музыкой по ушам.
Горячо, как в последний раз.
Этот ад я сегодня построил сам,
Пусть секунды длятся как час.
План был прост (и не требовал умирать):
Подобрать людей, старательно ждать
...
И пускай ловушка была проста,
И пусть совесть моя не всегда чиста,
Но пора начать с чистого листа
Да и просто - пора начать.