09.12.2016 "Монолог в пустом и тёмном зале, со сцены. Заплетённый словами до потери разумения"
Тикают, тикают, тикают часики,
Быстро кончается год.
Что делает человека поэтом? Самоощущение? Эфемерное наличие стихов на бумаге? Умение следовать канонам? Острота слов и смысла? Недержание слов, сплетённых вязью ритма-рифмы-смысла-чего-то-ещё-невербализируемого и всем понятного?
Я не собираюсь отвечать на эти вопросы, как-то классифицировать свои эксперименты. Порой я просто наслаждаюсь ощущением момента, запутавшегося в тенетах слов. Порой - нет. Порой подсознание выплёскивается на бумагу то ли краской из раздавленного тюбика, то ли того, что так и не смогло перевариться в межушном тигле. Порой стихотворная форма просто подходит для выбранной истории лучше всего.
А ещё я люблю проверять правила... Ладно.
Что меня раздражает? Слова легко связываются друг с другом.
Ритм ловит в сети
Свои.
Кругом
Ограничения. На свете
То рифма, то правила, то навязанные кем-то рекомендации. Навязчивые, полные вкусовщины и снобизма. Любви
В них нет.
Ну или есть, но эгоистичная, жадная,
Загоняющая в клетку, вцепляющаяся когтями, поглощающая до капли. Но что дальше?
Пихнёт
Бес под ребро, ладная
Строчка вдруг станет колом в горле, замыкая уста, не позволяя излиться без фальши...
Начинаешь искать метафоры.
Затем задумываешься, а поймут ли без культурного контекста,
Без взвеси слов, понятий, образов, попавших в миксер-блендер-шейкер... В турбину(!) сознания в нужном сочетании,
И форы
В этой игре не полагается. Разве что кто-то занимает особое место
В сердце ли, в разуме... Но и тогда - неумелая игра на струнах чужой души, литания,
В которой не знаешь, трижды ли, четырежды ли славить,
Вполне сбивает с толку. Идея, возникшая как Венера становится то ли Ехидной, то ли Химерой.
Растёт, отъедает по кусочку. Начинает то ли с сердца, то ли с разума.
Может статься так, что останется только благословить
Её пир, выплёскивая демонов сознания на бумагу. Чередой букв. Точек. Точек. Точек. Тире. Тире. Тире. Точек. Точек. Точек. Мерой
Успешности замысла становятся чужие взгляды, чужие слова, чужие письма. Холодные. Жадные. Восторженные. Голодные. Мнений сума. С ума
Сойти можно, пытаясь собрать себя из таких вот внешних деталей...
Стих как выстрел в голову.
Буквы-слова-образы - как осколки черепа, кровь и мозги поэта, оттиснутые прессом на бумаге.
Налей
Такой стих в стакан - и тот лопнет, перегретый, шрапнелью взвизгнут стёкла. И слову
Позволяется разить как мечу. Протягивать руку помощи, поднимать мощи и мочь изменить если и не мир, то чей-то взгляд, иль ужасающие знаки.
Стих как выстрел в сердце.
Вязь строчек, рифмы, ритма, метафор, гипербол, описаний, чудовищных и искренних приёмов. Пленить их сетию любовь.
Засушить её. Вложить её как цветок между страниц. Подготовить экстракт, который переживёт тебя, а то и весь твой род.
Не забыть поставить подпись в конце.
Чтобы вечность узнала, для кого предназначалась кровь, просочившаяся из душевной раны. Главное - не рифмовать кровь с любовью, не привлекать докторов и морковь, ведь в шуме городов всё это считается ужасно грубо.
В конце концов, о рифме можно и забыть. Ради великого смысла, художественной имхренизации. Всё скушает народ.
Звёздное небо в душе ценнее запутанных фраз.
Ценнее навязанных правил, мизинца Будды, креста, отпечатанного на ладони,
Ценнее, чем крики толпы, рецензий критиков и историй о тщете всего сущего.
Ценнее, чем внешняя культура.
С ней ведь никогда не известна та мера, когда от бегства нужно переходить к погоне.
Каждый выбирает по себе, но так легко ошибиться. Поторопиться. Опоздать. Для пущего
Эффекта
Успеть всё вовремя, но промахнуться. Звёздное небо в душе ценнее, пока звёзды зажигают,
Пока это кому-то нужно, пока звёзды светят не только внутрь, но и наружу,
Пока то, что внутри не превращается в стену, систему, пока по ним может ориектироваться секстант.
Пусть горят в глазах, пусть не тают-не улетают.
Пусть греют даже в зимнюю стужу. Нужен-не нужен...
Это не то, что важно.
Но что же...
Т... Тогда все слова, весь монолог, по-хорошему, можно было сократить до одной ненаписанной фразы. До Вавилонской башни, до вспаханной пашни, до правил, придуманных с ясным намерением.
Всё это слова ж... Но...
Но да. Искусство заканчивать никогда не было моей сильной стороной, хотя нынче уже делаю успехи. Хороший
Ли, плохой ли стих не отличается терпением.
Зато отлично звучит на сцене. С пустым ли залом, при ярком ль свете,
Иль в темноте. Не те слова я говорю, не те...
Моя звезда и горит - и светит.
Театр - занавес. Автор - Exit.
Быстро кончается год.
Что делает человека поэтом? Самоощущение? Эфемерное наличие стихов на бумаге? Умение следовать канонам? Острота слов и смысла? Недержание слов, сплетённых вязью ритма-рифмы-смысла-чего-то-ещё-невербализируемого и всем понятного?
Я не собираюсь отвечать на эти вопросы, как-то классифицировать свои эксперименты. Порой я просто наслаждаюсь ощущением момента, запутавшегося в тенетах слов. Порой - нет. Порой подсознание выплёскивается на бумагу то ли краской из раздавленного тюбика, то ли того, что так и не смогло перевариться в межушном тигле. Порой стихотворная форма просто подходит для выбранной истории лучше всего.
А ещё я люблю проверять правила... Ладно.
Что меня раздражает? Слова легко связываются друг с другом.
Ритм ловит в сети
Свои.
Кругом
Ограничения. На свете
То рифма, то правила, то навязанные кем-то рекомендации. Навязчивые, полные вкусовщины и снобизма. Любви
В них нет.
Ну или есть, но эгоистичная, жадная,
Загоняющая в клетку, вцепляющаяся когтями, поглощающая до капли. Но что дальше?
Пихнёт
Бес под ребро, ладная
Строчка вдруг станет колом в горле, замыкая уста, не позволяя излиться без фальши...
Начинаешь искать метафоры.
Затем задумываешься, а поймут ли без культурного контекста,
Без взвеси слов, понятий, образов, попавших в миксер-блендер-шейкер... В турбину(!) сознания в нужном сочетании,
И форы
В этой игре не полагается. Разве что кто-то занимает особое место
В сердце ли, в разуме... Но и тогда - неумелая игра на струнах чужой души, литания,
В которой не знаешь, трижды ли, четырежды ли славить,
Вполне сбивает с толку. Идея, возникшая как Венера становится то ли Ехидной, то ли Химерой.
Растёт, отъедает по кусочку. Начинает то ли с сердца, то ли с разума.
Может статься так, что останется только благословить
Её пир, выплёскивая демонов сознания на бумагу. Чередой букв. Точек. Точек. Точек. Тире. Тире. Тире. Точек. Точек. Точек. Мерой
Успешности замысла становятся чужие взгляды, чужие слова, чужие письма. Холодные. Жадные. Восторженные. Голодные. Мнений сума. С ума
Сойти можно, пытаясь собрать себя из таких вот внешних деталей...
Стих как выстрел в голову.
Буквы-слова-образы - как осколки черепа, кровь и мозги поэта, оттиснутые прессом на бумаге.
Налей
Такой стих в стакан - и тот лопнет, перегретый, шрапнелью взвизгнут стёкла. И слову
Позволяется разить как мечу. Протягивать руку помощи, поднимать мощи и мочь изменить если и не мир, то чей-то взгляд, иль ужасающие знаки.
Стих как выстрел в сердце.
Вязь строчек, рифмы, ритма, метафор, гипербол, описаний, чудовищных и искренних приёмов. Пленить их сетию любовь.
Засушить её. Вложить её как цветок между страниц. Подготовить экстракт, который переживёт тебя, а то и весь твой род.
Не забыть поставить подпись в конце.
Чтобы вечность узнала, для кого предназначалась кровь, просочившаяся из душевной раны. Главное - не рифмовать кровь с любовью, не привлекать докторов и морковь, ведь в шуме городов всё это считается ужасно грубо.
В конце концов, о рифме можно и забыть. Ради великого смысла, художественной имхренизации. Всё скушает народ.
Звёздное небо в душе ценнее запутанных фраз.
Ценнее навязанных правил, мизинца Будды, креста, отпечатанного на ладони,
Ценнее, чем крики толпы, рецензий критиков и историй о тщете всего сущего.
Ценнее, чем внешняя культура.
С ней ведь никогда не известна та мера, когда от бегства нужно переходить к погоне.
Каждый выбирает по себе, но так легко ошибиться. Поторопиться. Опоздать. Для пущего
Эффекта
Успеть всё вовремя, но промахнуться. Звёздное небо в душе ценнее, пока звёзды зажигают,
Пока это кому-то нужно, пока звёзды светят не только внутрь, но и наружу,
Пока то, что внутри не превращается в стену, систему, пока по ним может ориектироваться секстант.
Пусть горят в глазах, пусть не тают-не улетают.
Пусть греют даже в зимнюю стужу. Нужен-не нужен...
Это не то, что важно.
Но что же...
Т... Тогда все слова, весь монолог, по-хорошему, можно было сократить до одной ненаписанной фразы. До Вавилонской башни, до вспаханной пашни, до правил, придуманных с ясным намерением.
Всё это слова ж... Но...
Но да. Искусство заканчивать никогда не было моей сильной стороной, хотя нынче уже делаю успехи. Хороший
Ли, плохой ли стих не отличается терпением.
Зато отлично звучит на сцене. С пустым ли залом, при ярком ль свете,
Иль в темноте. Не те слова я говорю, не те...
Моя звезда и горит - и светит.
Театр - занавес. Автор - Exit.