20.06.16 "Чёрно-белое"
Классическая стихотворная рубрика "ударим отстоем по застою" продолжает своё вещание на волнах нашего маленького радио!
Правда дежурные слоупоки вызвали недельную задержку, но бывает и хуже.
Традиционно "вообще безотносительно чего либо, просто эксперименты".
Мне говорят: наша битва проиграна,
Спасенья нет.
Кавалерию положила тонкая красная линия.
Наш герой погиб. Не во цвете лет,
В колыбели.
Старая гвардия вымерла. Кто в постели,
Кто в бою безнадёжном пал обессиленным,
Не поднялся.
Властелин будет править, его рука
Сталь под бархатом.
Властелин будет царствовать,
Изредка...
Милосердно.
Я молчу.
Мне говорят уходить за Грань,
На Восток, На Запад,
В село ли, в город ли.
Затаиться, скрыться, дрожать.
Всем известно:
Не убежать.
Предадут, обманут, от страха выдадут,
От любви к себе ли, к семье ли, к золоту.
Не спастись - так пожить ну хотя бы чуточку,
Полной грудью, иль просто на вдох без выдоха,
Чтоб рассвет, чтоб трава и чтоб небо синее,
И смотреть в него!
Стекленея.
Замертво.
Я молчу.
Мне говорят, что вокруг хреновости.
Инь-Ян-Хрень полыхнёт и опять закружится.
Серый сумрак. Гнёт.
Край и грай.
Всё кричит, всё поёт:
Проиграй.
Да и битва, всё же, давно проиграна.
Пусто всё.
А что полно - то вовсе сломано.
Я смеюсь.
Равновесие в мире? Забота избранных.
Суета сует и привет романтикам.
А пока идут, маршируют полчища,
Старый дед заряжает свою берданочку.
И пока не усилят охрану впятеро,
Офицеров будут знакомить с бомбами,
На детей, студентов, кто будет яриться?
Ну потом, конечно, но будет поздно же.
Или нет.
Но убьют их всех.
Если кто-то выживет - не героем будет, а вечным парией.
Коль чудес не будет.
...
А дальше пойдут триарии.
В безнадёжный бой ли, в тень ли, сгорая заживо,
И вставая пеплом, вставая мёртвыми,
И вставая.
Я смеюсь.
Пусть здесь место для счастья чуждое,
Но бежать мне некуда и - не хочется!
И не буду.
Пусть здесь тускло от одиночества,
От того, что нет меж людьми доверия,
Верю в чудо.
...и не только.
Верю в то, что бегство - игра недолгая,
Верю в то, что всё непременно сложится,
Пусть под камень, вместе, пусть кость за косточкой,
Но и на камнях прорастают травами
Потому, что смерть прорастает золотом.
Я смеюсь...
И смех мой кружит и вертится,
Рассыпаясь в прах, рассыпаясь радугой,
И вплетаясь нитями в то, что сложится,
В то, что нет и чего нипочём бы не было.
Победили? Нет? Кем война проиграна?
Кто лежит, собой удобряя пастбища?
Всё равно иль нет?.. На полях заброшенных
Васильки цветут, словно небо синие.
Правда дежурные слоупоки вызвали недельную задержку, но бывает и хуже.
Традиционно "вообще безотносительно чего либо, просто эксперименты".
Мне говорят: наша битва проиграна,
Спасенья нет.
Кавалерию положила тонкая красная линия.
Наш герой погиб. Не во цвете лет,
В колыбели.
Старая гвардия вымерла. Кто в постели,
Кто в бою безнадёжном пал обессиленным,
Не поднялся.
Властелин будет править, его рука
Сталь под бархатом.
Властелин будет царствовать,
Изредка...
Милосердно.
Я молчу.
Мне говорят уходить за Грань,
На Восток, На Запад,
В село ли, в город ли.
Затаиться, скрыться, дрожать.
Всем известно:
Не убежать.
Предадут, обманут, от страха выдадут,
От любви к себе ли, к семье ли, к золоту.
Не спастись - так пожить ну хотя бы чуточку,
Полной грудью, иль просто на вдох без выдоха,
Чтоб рассвет, чтоб трава и чтоб небо синее,
И смотреть в него!
Стекленея.
Замертво.
Я молчу.
Мне говорят, что вокруг хреновости.
Инь-Ян-Хрень полыхнёт и опять закружится.
Серый сумрак. Гнёт.
Край и грай.
Всё кричит, всё поёт:
Проиграй.
Да и битва, всё же, давно проиграна.
Пусто всё.
А что полно - то вовсе сломано.
Я смеюсь.
Равновесие в мире? Забота избранных.
Суета сует и привет романтикам.
А пока идут, маршируют полчища,
Старый дед заряжает свою берданочку.
И пока не усилят охрану впятеро,
Офицеров будут знакомить с бомбами,
На детей, студентов, кто будет яриться?
Ну потом, конечно, но будет поздно же.
Или нет.
Но убьют их всех.
Если кто-то выживет - не героем будет, а вечным парией.
Коль чудес не будет.
...
А дальше пойдут триарии.
В безнадёжный бой ли, в тень ли, сгорая заживо,
И вставая пеплом, вставая мёртвыми,
И вставая.
Я смеюсь.
Пусть здесь место для счастья чуждое,
Но бежать мне некуда и - не хочется!
И не буду.
Пусть здесь тускло от одиночества,
От того, что нет меж людьми доверия,
Верю в чудо.
...и не только.
Верю в то, что бегство - игра недолгая,
Верю в то, что всё непременно сложится,
Пусть под камень, вместе, пусть кость за косточкой,
Но и на камнях прорастают травами
Потому, что смерть прорастает золотом.
Я смеюсь...
И смех мой кружит и вертится,
Рассыпаясь в прах, рассыпаясь радугой,
И вплетаясь нитями в то, что сложится,
В то, что нет и чего нипочём бы не было.
Победили? Нет? Кем война проиграна?
Кто лежит, собой удобряя пастбища?
Всё равно иль нет?.. На полях заброшенных
Васильки цветут, словно небо синие.