Arrebato - Spanish only
Arrebato
(250 palabras) // (PG)
Escrito para 21 de Junio.
Los Tres Mosqueteros. Me sorprende que nunca escribí nada antes acerca de D'Artagnan, siendo que adoro su personaje.
Como cada noche, reverbera en la sangre de veinte años la pasión. La bonita mercera y su voz viajan a través de los delgados tabiques del tiempo y el espacio que componen la habitación de D’Artagnan, para infiltrarse en sus pensamientos, mientras medita recostado hasta quedarse dormido - grandiosos sueños de gloria que ha venido a buscar a París, interrumpidos por amargos pensamientos de dolor que le aprisionan la lucidez.
- Constanza… - se dice - si aún estuvieras…
Duele la ausencia, pero más duele cuando recuerda la impulsividad de sus caricias, aquellas que no pudo darle. El arrebato de su amor, víctima de una mala jugada del destino que le mostró el sublime tesoro anhelado solo para llevárselo de nuevo, es como la fiebre que desvela en la madrugada: angustiante. El muchacho se retuerce entre las sábanas, víctima de delirios de amor y muerte, mientras sus sueños le muestran el lado oscuro y tenebroso de sus enemigos - esbirros del odio, maquinaciones perversas que no le dan tregua a sus aspiraciones de soldado, de joven, de hombre.
Amor. La palabra tiene un sabor de melancolía en sus labios, susurro que ahuyenta los fantasmas de la oscuridad, ayudado por los primeros rayos de sol del nuevo día. Y la que debía escucharla no lo hará, su ausencia provocando sin querer punzadas de dolor y angustia en el corazón del que todo lo quiso dar por ella, perdiéndose de su memoria como el último eco de una canción que no se volverá a escuchar jamás.
(250 palabras) // (PG)
Escrito para 21 de Junio.
Los Tres Mosqueteros. Me sorprende que nunca escribí nada antes acerca de D'Artagnan, siendo que adoro su personaje.
Como cada noche, reverbera en la sangre de veinte años la pasión. La bonita mercera y su voz viajan a través de los delgados tabiques del tiempo y el espacio que componen la habitación de D’Artagnan, para infiltrarse en sus pensamientos, mientras medita recostado hasta quedarse dormido - grandiosos sueños de gloria que ha venido a buscar a París, interrumpidos por amargos pensamientos de dolor que le aprisionan la lucidez.
- Constanza… - se dice - si aún estuvieras…
Duele la ausencia, pero más duele cuando recuerda la impulsividad de sus caricias, aquellas que no pudo darle. El arrebato de su amor, víctima de una mala jugada del destino que le mostró el sublime tesoro anhelado solo para llevárselo de nuevo, es como la fiebre que desvela en la madrugada: angustiante. El muchacho se retuerce entre las sábanas, víctima de delirios de amor y muerte, mientras sus sueños le muestran el lado oscuro y tenebroso de sus enemigos - esbirros del odio, maquinaciones perversas que no le dan tregua a sus aspiraciones de soldado, de joven, de hombre.
Amor. La palabra tiene un sabor de melancolía en sus labios, susurro que ahuyenta los fantasmas de la oscuridad, ayudado por los primeros rayos de sol del nuevo día. Y la que debía escucharla no lo hará, su ausencia provocando sin querer punzadas de dolor y angustia en el corazón del que todo lo quiso dar por ella, perdiéndose de su memoria como el último eco de una canción que no se volverá a escuchar jamás.