мой джаз
soskin
марина плачет.у меня столько впечатлений за выходные,что сначала и флейта,и саксофон,и рояль и блестящая лысина на сцене как-то только фоном.мимо,в общем.и какие-то абсолютно психоделические мультики. бахрома.покачивается-покачивается-покачивается.становится до того навязчивой,что приходится открыть глаза,вдохнуть насыщенный запахами чужих надушенных тел,кофе и лака для волос воздух.и опять картинки.и все какие-то урбанистические.ни моря тебе,ни неба,ни чего еще там.. а асфальт,мокрый,блестящий;сигаретный дым,туфли какие-то,начищенные,с прожектором на носке.чулки,бисер,потрьера и снова..бахрома!покачивается-покачивается-покачивается. "это музыка другого порядка,другого порядка,другого-го-го-го по-рядка-ка-ка-ка"повторяю про себя эту дурацкую,непонятно откуда взявшуюся фразу и поворачиваюсь к марине,а она,в подтверждение моих слов,плачет.