Июнь - время читать стихи
Июнь - дождь, цветущая липа, заглядывающий в душу жасмин. Июнь!
А что мы с вами, друзья мои, делаем в июне? Если вы забыли, то я напомню - мы впадаем в массовое ревери устраиваем Вечер Поэзии.
В прошлом году мы читали стихи про животных. Какую тему выберем в этом году?
С интересом выслушаю ваши предложения.
С датой определимся позже, но традиционно ориентируемся на середину июня, на вечер рабочего дня.
А пока, загляните через моё плечо на стихи, которые я читаю.
Это стихотворение в качестве эпиграфа нашлось в книге про Качановку. Оно, конечно, не про Качановку, но любая подобная ей усадьба, я думаю, себя тут узнает. Автор книги позволила себе привести стихотворение не полностью - без последнего четверостишья. Оно, бесспорно, странное, но это же не повод.
СТАРИНА
Николай Гумилёв
Вот парк с пустынными опушками
Где сонных трав печальна зыбь,
Где поздно вечером с лягушками
Перекликаться любит выпь.
Вот дом, старинный и некрашеный,
В нём словно плавает туман,
В нём залы гулкие украшены
Изображением пейзан.
Мне суждено одну тоску нести,
Где дед раскладывал пасьянс
И где влюблялись тётки в юности
И танцевали контреданс.
И сердце мучится бездомное,
Что им владеет лишь одна
Такая скучная и тёмная,
Незолотая старина.
… Теперь бы кручи необорные,
Снега серебряных вершин,
Да тучи сизые и чёрные
Над гулким грохотом лавин!
А это стихотворение нашлось само, когда я искала в сети предыдущее. Оно прекрасно - прямая дорога в ландшафты моей души.
ЛИПОВАЯ АЛЛЕЯ
Борис Пастернак
Ворота с полукруглой аркой.
Холмы, луга, леса, овсы.
В ограде - мрак и холод парка,
И дом невиданной красы.
Там липы в несколько обхватов
Справляют в сумраке аллей,
Вершины друг за друга спрятав,
Свой двухсотлетний юбилей.
Они смыкают сверху своды.
Внизу - лужайка и цветник,
Который правильные ходы
Пересекают напрямик.
Под липами, как в подземельи,
Ни светлой точки на песке,
И лишь отверстием туннеля
Светлеет выход вдалеке.
Но вот приходят дни цветенья,
И липы в поясе оград
Разбрасывают вместе с тенью
Неотразимый аромат.
Гуляющие в летних шляпах
Вдыхают, кто бы ни прошел,
Непостижимый этот запах,
Доступный пониманью пчел.
Он составляет в эти миги,
Когда он за сердце берет,
Предмет и содержанье книги,
А парк и клумбы - переплет.
На старом дереве громоздком,
Завешивая сверху дом,
Горят, закапанные воском,
Цветы, зажженные дождем.
А что мы с вами, друзья мои, делаем в июне? Если вы забыли, то я напомню - мы впадаем в массовое ревери устраиваем Вечер Поэзии.
В прошлом году мы читали стихи про животных. Какую тему выберем в этом году?
С интересом выслушаю ваши предложения.
С датой определимся позже, но традиционно ориентируемся на середину июня, на вечер рабочего дня.
А пока, загляните через моё плечо на стихи, которые я читаю.
Это стихотворение в качестве эпиграфа нашлось в книге про Качановку. Оно, конечно, не про Качановку, но любая подобная ей усадьба, я думаю, себя тут узнает. Автор книги позволила себе привести стихотворение не полностью - без последнего четверостишья. Оно, бесспорно, странное, но это же не повод.
СТАРИНА
Николай Гумилёв
Вот парк с пустынными опушками
Где сонных трав печальна зыбь,
Где поздно вечером с лягушками
Перекликаться любит выпь.
Вот дом, старинный и некрашеный,
В нём словно плавает туман,
В нём залы гулкие украшены
Изображением пейзан.
Мне суждено одну тоску нести,
Где дед раскладывал пасьянс
И где влюблялись тётки в юности
И танцевали контреданс.
И сердце мучится бездомное,
Что им владеет лишь одна
Такая скучная и тёмная,
Незолотая старина.
… Теперь бы кручи необорные,
Снега серебряных вершин,
Да тучи сизые и чёрные
Над гулким грохотом лавин!
А это стихотворение нашлось само, когда я искала в сети предыдущее. Оно прекрасно - прямая дорога в ландшафты моей души.
ЛИПОВАЯ АЛЛЕЯ
Борис Пастернак
Ворота с полукруглой аркой.
Холмы, луга, леса, овсы.
В ограде - мрак и холод парка,
И дом невиданной красы.
Там липы в несколько обхватов
Справляют в сумраке аллей,
Вершины друг за друга спрятав,
Свой двухсотлетний юбилей.
Они смыкают сверху своды.
Внизу - лужайка и цветник,
Который правильные ходы
Пересекают напрямик.
Под липами, как в подземельи,
Ни светлой точки на песке,
И лишь отверстием туннеля
Светлеет выход вдалеке.
Но вот приходят дни цветенья,
И липы в поясе оград
Разбрасывают вместе с тенью
Неотразимый аромат.
Гуляющие в летних шляпах
Вдыхают, кто бы ни прошел,
Непостижимый этот запах,
Доступный пониманью пчел.
Он составляет в эти миги,
Когда он за сердце берет,
Предмет и содержанье книги,
А парк и клумбы - переплет.
На старом дереве громоздком,
Завешивая сверху дом,
Горят, закапанные воском,
Цветы, зажженные дождем.