про любовь, наверное настоящую
Не спрашивайте как и где я это нашла, наткнулась случайно, в ЖЖ у одного даже не френда...
Меня задело. Очень сильно. Аж почувствовала себя на ее месте...
Ехать по трассе, небыстро, высунув локоть в окошко, кистью держа руль. Лето. На глазах - темные очки, впереди - дорога. Дорога в будущее. И не важно, куда ведет эта дорога. Цель нашего пути, то, куда приведет нас эта трасса - это будущее. Ты читаешь слово, и вот - оно в прошлом, а то слово, что казалось впереди - уже проскальзывает мимо твоих глаз и окунается в прошлое, в то, что не сотрешь ничем. И мелькают столбы, как слова, и каждый новый столб - как откровение, и каждый новый столб - такая скука. И ждешь, что будет что-то новое, а столбы все идут, идут... И кто еще придумал их ставить на однаковом расстоянии? Ведь это же так скучно...
Дорога неумолимо тянет нас в будущее, и каждый новый сантиметр, каждая секунда нас приближают к цели, и отдаляют от того, откуда мы едем.
Посмотри.
Посмотри под другим углом. Не смотри на столбы - они как мелькали, так и будут этим заниматься. Посмотри! Поверни голову. Смотри вперед! Что ты видишь? ЧТО ТЫ ВИДИШЬ?!?!?! Ты видишь маленький отрезок дороги, который уходит всегда куда-то под ноги, и потом остается сзади. И иногда ты видишь больше, а иногда не видишь почти ничего. Поворот. Крутой поворот. Ты доверяешься мне. Ты не видишь дороги, и увлечена ты не ей, а своими мыслями...
И насколько бы ты не была уверена в том, что следующие 20 метров мы проедем так же как и предыдущие 20 тысяч, никогда не знаешь, что случится.
И мы проезжаем эти 20 метров, а за ними - еще 20, и еще... и это становится такой же рутиной, как и столбы, как и слова. И опять о дороге не думается, а думается о своем.
И мы молчим, потому что все сказано. И не спорим, потому что нету больше сил. И плохо едем, потому что бензина почти нет.
И надо остановиться, надо заправиться, надо начать новый участок дороги, перевезти дух, перекусить, улыбнуться друг другу...
Поговорить...
Нам так необходимо поговорить. О том, как я не включил поворотник, о том, как ты пролила кофе, о твоих сигаретах, о моих руках, которые не держат руль...
Нам надо поговорить о нас. Посмеяться над тем, как мы нервничаем, когда уже нечем. И над тем, как переживаем, когда нет повода. Затем мы сядем снова рядом. И как всегда вдвоем. И я опять положу руку на твое колено после 5-ой передачи, и опять ты будешь нервничать... Но я уберу руку на руль.
И ты будешь осторожней с кофе, и я буду внимательнее на дороге.
И говорить мы будем спокойно, и спорить будет неочем.
И бензина - полный бак, и дорога уходит вдаль. Но теперь ТВОЯ рука на моем колене, и ТВОЯ улыбка освещает и так солнечным светом залитую дорогу. И часто улыбка переходит в смех, и все чаще ты смотришь на меня влюбленными глазами. Смотришь тогда, когда не вижу я, и я на тебя смотрю тогда, когда не видишь ты... но бывает, взгляды пересекаются... И тогда ты всей кожей чувствуешь это.
Ты чувствуешь любовь.