моя тоска смертна
я понимаю, что нет ничего иллюзорнее, чем сомнения.
это такая волна, которой ты можешь позволить убить себя.
я думаю, что если бы меня никто не пытался сбить с толку - вышло бы из меня хоть что-нибудь?
вечное движение.
вечное движение куда-то на ощупь.
мое движение на чей-то голос и чей-то свет.
мне же не нужны доказательства веры, даже если мне положат их в руку.
даже если мне покажут все. я бы, наверное, нарочно закрыла глаза и вернула бы им все.
зато какое блаженство.. как же это хорошо и чисто...после всех волнений.. внутренней смуты, исканий,
тревог.. как же после этого приятно сердце получить какое-то благословение.. как теплый поток льется с небес и ты успокаиваешься и понимаешь.. и понимаешь, как какая твоя печаль смертная.
и какая она неуместная. и жалкая.
и как ты мог добровольно отдать кому-то свою радость.
(всякий раз. всякий раз это происходит со мной.
пора бы научиться..пора бы научиться)
я плачу над этой песней третий день.. или больше.
мне нельзя слушать Бреля. в горле комок, и я плачу.
плачу..плачу.. (он умер в тот день, когда Джон родился.)
плачу...
это сердце.. вот это душа.. наизнанку.. все видно... насквозь...
гром и молния.... оркестр...
я не могу остановится.. я слушаю.. я слушаю это снова и снова.....
это такая волна, которой ты можешь позволить убить себя.
я думаю, что если бы меня никто не пытался сбить с толку - вышло бы из меня хоть что-нибудь?
вечное движение.
вечное движение куда-то на ощупь.
мое движение на чей-то голос и чей-то свет.
мне же не нужны доказательства веры, даже если мне положат их в руку.
даже если мне покажут все. я бы, наверное, нарочно закрыла глаза и вернула бы им все.
зато какое блаженство.. как же это хорошо и чисто...после всех волнений.. внутренней смуты, исканий,
тревог.. как же после этого приятно сердце получить какое-то благословение.. как теплый поток льется с небес и ты успокаиваешься и понимаешь.. и понимаешь, как какая твоя печаль смертная.
и какая она неуместная. и жалкая.
и как ты мог добровольно отдать кому-то свою радость.
(всякий раз. всякий раз это происходит со мной.
пора бы научиться..пора бы научиться)
я плачу над этой песней третий день.. или больше.
мне нельзя слушать Бреля. в горле комок, и я плачу.
плачу..плачу.. (он умер в тот день, когда Джон родился.)
плачу...
это сердце.. вот это душа.. наизнанку.. все видно... насквозь...
гром и молния.... оркестр...
я не могу остановится.. я слушаю.. я слушаю это снова и снова.....
You can watch this video on www.livejournal.com