что такое боль
Боль - есть затвердевшее чувство тревоги, которое молча собирается в комочек и мешает дышать. За последние дни эта боль постоянно встречается мною на улицах.
Пишу не слишком много в последнее время в свои записные блокноты, но все так же стараюсь замечать.
Я становлюсь безвольным свидетелем жизненных сцен, которые будто вырваны из какой-то драмы.
..
К моему дому ведет несколько дорог, которые расплетаются в три основные на небольшом холмике. Одна из этих трех главная - она ведет к подъездам.
Было холодно и ветрено - не слишком приветливо и радужно.
Еще издалека я увидела, как по этой дороге поднимались бабушка и молодой человек. Они шли молча. Это ощущалось по их спинам. Молчание текло от головы до самых ног. А когда поднялись, она остановилась, а он, замахав руками, что-то принялся ей объяснять. А она все стояла, как вкопанная и не могла понять, чего же ему надо и почему он так груб с ней. У нее просто не было слов. Зеленое пальто, довольно приличное, как я заметила, когда уже сама поднялась и пришлось обойти ее. Огромные очки, платок на голове. Когда я бросила свой последний взгляд на них (ибо мой подъезд ближе всего к этой дороге), юноша в спортивном костюме отмахнулся от бабушки и ушел прочь, в другую сторону, за угол, где сливаются в одну оставшиеся две дороги.
Когда я набирала код, бабушка все стояла на том месте и смотрела в ту сторону, куда он ушел.
Очень драматично.
Если бы у меня вместо глаз была камера..
..
Пасха. Воскресение не даром зовется так. Мы идем с мамой и папой из магазинов радостные и веселые. Нам на встречу идет старик, а за ним плетется внучка и плачет. Когда мы уже немного отдалились, внезапно услышали, как старик кричит на девочку, от чего она заплакала еще сильнее. В тот момент я пыталась поймать на камеру блик, который оставило солнце на плитке дома, и снимок получился засвеченный. Это было грубое нарушение всех законов.
Ровно такое же, что произошло сейчас, под моими окнами. Снова собрались пьяные мамаши со своими детьми. Преступны они сами, и их слова, которых они не стесняются. А еще преступен крик и драки. И вот она кричит на свою дочь, что, мол, тебе же не больно, чего ты плачешь, а она, конечно, все равно плачет.. Это же слышно, я на третьем этаже и занимаюсь своими делами, но такую боль разве не заметишь? Преступен тот, кто обижает ребенка. Но тот, кто это делает и сам в такой передряге, из которой не выбраться такими методами. И больно мне, заметившей все это потому, что становится ясно - когда больно тебе или плохо, преступно гневаться и внушать свою боль тому, кто так беззащитен. Боль - это не эстафета, которую нужно передать другому и там освободиться, боль - это испытание, которое нужно принять, как горькое лекарство, потому что если ты его не примешь, будет горче с каждым днем.
А то, что происходит теперь - лишь накопление боли. Из года в год. Из рода в род. Как остановить все это...
Еще последнее время часто вспоминаю одну свою бывшую знакомую.
В одну из последних встреч, она, ерзая на стуле и вертя в руках колокольчики, говорила мне, что хочет стать мучеником, хочет что-то там себе нарочно сделать.. чтобы выстрадать, чтобы понять что-то. Тогда я советовала ей заняться своим здоровьем, помириться с мамой, тогда я уезжала с тяжелым сердцем оттого, что, казалось, говорила со стенкой часа два, да еще и пила холодный чай. Да еще и джинсы порвала, сидя на ее стуле, из которого щепки торчали. Может, стоило ей посоветовать починить стул? Думаю, что для некоторых такое занятие покажется мукой. С тех самых пор между нами возникло непонимание в самом вопросе восприятия жизни. Ей кажется, что я хочу ее убить, мне же в самом деле все равно. То есть я отношусь к ней, как и к любому незнакомому человеку - заведомо спокойно, ровно и вежливо. То, что она никогда не была моим другом - очевидно, поэтому, для меня нет никакой спорной ситуации. Так вот эта тема мученичества сейчас, в это время безумия и жестокосердия, очень и очень распространена, но я воспринимаю эту тему, как ложную, потому что не в том смысл жизни, чтобы найти себе муку и выстрадать ее. Потому что как ты будешь ее выбирать? По какому принципу? Ведь в конечном итоге, у каждого из нас есть масса "дел", которым надо заниматься. Дела прошлого, в основном. И тот, кто говорит, что у него их нет, возможно, многого не знает или не хочет знать. Но я все чаще убеждаюсь, что всякий, кто хочет стать мучеником - безумен. Лично я не хочу этого.
В тот день, когда я обожгла палец, прямо накануне великой субботы, как я мучилась! Господи, это было самое ужасное, что могло бы быть, но сказать, что это искала и нашла - нет! Был бы в тот момент мозг в голове - я бы постаралась сделать все, чтобы избежать этой фатальной ошибки. В тот момент мне казалось, что кожа сходит сама. И так и было. Мама сердилась на меня, но обоснованно. Она говорила, что вот, что бывает, когда ангел на секунду отвернулся. И она права. Потому что я ясно видела, что делаю ужасную вещь, но не могла себя остановить, рука сама потянулась к этой кипящей глазури.
И мне не было больно! Физически!
Сейчас на пальце ни следа, хотя все думали, что останутся ожоги.
Все сошло уже к воскресению.
Когда показываю палец - никто даже не верит, что что-то случилось вообще.
Но как мне было больно...или горько.. что я вот так по глупости это совершила.
Вот так было больно!
Я даже плакала не от того, что кожа сходила,потому что в момент, когда это случилось, я будто протрезвела, будто мгновение назад вовсе не я размешивала эту молочную глазурь, плакала от горечи.. что вот.. как же так.. вроде умная, вроде.. так обидно было, как маленькой. да.. такое в детстве случалось, пожалуй.. совершишь что-то плачешь.. скорее от того, что стыдно.
не знаю.. я бы сама, добровольно, не стала бы искать такого стыда.
Пишу не слишком много в последнее время в свои записные блокноты, но все так же стараюсь замечать.
Я становлюсь безвольным свидетелем жизненных сцен, которые будто вырваны из какой-то драмы.
..
К моему дому ведет несколько дорог, которые расплетаются в три основные на небольшом холмике. Одна из этих трех главная - она ведет к подъездам.
Было холодно и ветрено - не слишком приветливо и радужно.
Еще издалека я увидела, как по этой дороге поднимались бабушка и молодой человек. Они шли молча. Это ощущалось по их спинам. Молчание текло от головы до самых ног. А когда поднялись, она остановилась, а он, замахав руками, что-то принялся ей объяснять. А она все стояла, как вкопанная и не могла понять, чего же ему надо и почему он так груб с ней. У нее просто не было слов. Зеленое пальто, довольно приличное, как я заметила, когда уже сама поднялась и пришлось обойти ее. Огромные очки, платок на голове. Когда я бросила свой последний взгляд на них (ибо мой подъезд ближе всего к этой дороге), юноша в спортивном костюме отмахнулся от бабушки и ушел прочь, в другую сторону, за угол, где сливаются в одну оставшиеся две дороги.
Когда я набирала код, бабушка все стояла на том месте и смотрела в ту сторону, куда он ушел.
Очень драматично.
Если бы у меня вместо глаз была камера..
..
Пасха. Воскресение не даром зовется так. Мы идем с мамой и папой из магазинов радостные и веселые. Нам на встречу идет старик, а за ним плетется внучка и плачет. Когда мы уже немного отдалились, внезапно услышали, как старик кричит на девочку, от чего она заплакала еще сильнее. В тот момент я пыталась поймать на камеру блик, который оставило солнце на плитке дома, и снимок получился засвеченный. Это было грубое нарушение всех законов.
Ровно такое же, что произошло сейчас, под моими окнами. Снова собрались пьяные мамаши со своими детьми. Преступны они сами, и их слова, которых они не стесняются. А еще преступен крик и драки. И вот она кричит на свою дочь, что, мол, тебе же не больно, чего ты плачешь, а она, конечно, все равно плачет.. Это же слышно, я на третьем этаже и занимаюсь своими делами, но такую боль разве не заметишь? Преступен тот, кто обижает ребенка. Но тот, кто это делает и сам в такой передряге, из которой не выбраться такими методами. И больно мне, заметившей все это потому, что становится ясно - когда больно тебе или плохо, преступно гневаться и внушать свою боль тому, кто так беззащитен. Боль - это не эстафета, которую нужно передать другому и там освободиться, боль - это испытание, которое нужно принять, как горькое лекарство, потому что если ты его не примешь, будет горче с каждым днем.
А то, что происходит теперь - лишь накопление боли. Из года в год. Из рода в род. Как остановить все это...
Еще последнее время часто вспоминаю одну свою бывшую знакомую.
В одну из последних встреч, она, ерзая на стуле и вертя в руках колокольчики, говорила мне, что хочет стать мучеником, хочет что-то там себе нарочно сделать.. чтобы выстрадать, чтобы понять что-то. Тогда я советовала ей заняться своим здоровьем, помириться с мамой, тогда я уезжала с тяжелым сердцем оттого, что, казалось, говорила со стенкой часа два, да еще и пила холодный чай. Да еще и джинсы порвала, сидя на ее стуле, из которого щепки торчали. Может, стоило ей посоветовать починить стул? Думаю, что для некоторых такое занятие покажется мукой. С тех самых пор между нами возникло непонимание в самом вопросе восприятия жизни. Ей кажется, что я хочу ее убить, мне же в самом деле все равно. То есть я отношусь к ней, как и к любому незнакомому человеку - заведомо спокойно, ровно и вежливо. То, что она никогда не была моим другом - очевидно, поэтому, для меня нет никакой спорной ситуации. Так вот эта тема мученичества сейчас, в это время безумия и жестокосердия, очень и очень распространена, но я воспринимаю эту тему, как ложную, потому что не в том смысл жизни, чтобы найти себе муку и выстрадать ее. Потому что как ты будешь ее выбирать? По какому принципу? Ведь в конечном итоге, у каждого из нас есть масса "дел", которым надо заниматься. Дела прошлого, в основном. И тот, кто говорит, что у него их нет, возможно, многого не знает или не хочет знать. Но я все чаще убеждаюсь, что всякий, кто хочет стать мучеником - безумен. Лично я не хочу этого.
В тот день, когда я обожгла палец, прямо накануне великой субботы, как я мучилась! Господи, это было самое ужасное, что могло бы быть, но сказать, что это искала и нашла - нет! Был бы в тот момент мозг в голове - я бы постаралась сделать все, чтобы избежать этой фатальной ошибки. В тот момент мне казалось, что кожа сходит сама. И так и было. Мама сердилась на меня, но обоснованно. Она говорила, что вот, что бывает, когда ангел на секунду отвернулся. И она права. Потому что я ясно видела, что делаю ужасную вещь, но не могла себя остановить, рука сама потянулась к этой кипящей глазури.
И мне не было больно! Физически!
Сейчас на пальце ни следа, хотя все думали, что останутся ожоги.
Все сошло уже к воскресению.
Когда показываю палец - никто даже не верит, что что-то случилось вообще.
Но как мне было больно...или горько.. что я вот так по глупости это совершила.
Вот так было больно!
Я даже плакала не от того, что кожа сходила,потому что в момент, когда это случилось, я будто протрезвела, будто мгновение назад вовсе не я размешивала эту молочную глазурь, плакала от горечи.. что вот.. как же так.. вроде умная, вроде.. так обидно было, как маленькой. да.. такое в детстве случалось, пожалуй.. совершишь что-то плачешь.. скорее от того, что стыдно.
не знаю.. я бы сама, добровольно, не стала бы искать такого стыда.