Тропик рака
Недавно приснился сон. Как будто у нас совсем нет денег, и мы, как в романе Тропик рака, бродим по какому-то европейскому городу в поисках наших знакомых, к которым можно напроситься на ужин и переночевать. Всё происходит не в реальном времени, а когда-то давно, когда ещё не было компьютеров и мобильных телефонов. Наверное, в те времена, про которые Миллер писал свои романы. С одним из наших друзей в конце концов удаётся договориться, и мы ждём встречи с ним на многолюдной площади. Вечереет. Начинает становиться прохладно, а на мне одно лишь шелковое лёгкое платье с цветочным рисунком. На нём - все тот же потёртый вельветовый пиджак. Мне сегодня особенно кажется, что он в нём выглядит очень по-европейски. Мы ждём несколько часов, не понимая, почему нашего друга всё нет. Мы безумно голодны, но сильнее голода нас мучает жгучее желание наконец заняться любовью в постели. Нам хочется этого просто до слёз. Он не выдерживает и начинает приставать ко мне прямо на улице: задирает юбку и стискивает мои груди. Я отстраняюсь и пытаюсь его успокоить, говоря, что скоро всё будет в порядке, а сама в отчаянии и не верю в это.
Вдруг у газетного прилавка мой взгляд наталкивается на фразу из какого-то заголовка: «Вы что, идиоты? Я же написал, что буду ждать вас уже у себя дома!» И в конце адрес. Нет никакого сомнения, что это адресовано именно нам. Усталость и облегчение.
В это время звонит будильник и я просыпаюсь.
Вдруг у газетного прилавка мой взгляд наталкивается на фразу из какого-то заголовка: «Вы что, идиоты? Я же написал, что буду ждать вас уже у себя дома!» И в конце адрес. Нет никакого сомнения, что это адресовано именно нам. Усталость и облегчение.
В это время звонит будильник и я просыпаюсь.