Арт-апокалипсис
Ну и сон мне сегодня приснился, ну и сон! Такого я еще не видела. Непросто пересказать, тем более что полдня уже прошло, он полустерт, но попробую.
Началось с пустяка - зашла я вечерком в клуб выпить. Был это "Китайский летчик" (по внутреннему знанию, не по видимым интерьерам). И мне пытаются отказать в обслуживании - Вы, дескать, опять напьетесь, будут проблемы, Вы каждую неделю то здесь, то в ОГИ. Я бычусь и офигеваю. Тут неожиданно входит мой друг хороший, с ним почему-то Толя Герасимов (саксофонист известный) и еще какой-то мужик - может, Пашка... Администация брезгливо роняет - "Ладно, раз она сними, пусть останется". Начинается застолье, праздник за большим столом, но мне от обиды дискомфортно. Компания уже немалая собралась. Когда мы выходим, выясняется, что все едут дальше, на некое арт-мероприятие. Мне вроде и не хочется, но как-то машинально и я оказываюсь в набитом трамвае, едем по какой-то глухомани, типа Солнлцева. (В памяти остались лишь фрагменты, детали растаяли). Потом картинка - двор Петлюры, где был арт-сквот в начале 90-х, типа последний день перед разрушением, прощание, все уже полуразрушено. Во дворе еще дикая развеселая церковь - вместо коккошников и белизны на ней какие-то скоморошьи загогулины, красные, зеленые, желтые... И сами скоморохи с петрушками в клоунских костюмах и колпаках тут же пляшут и распевают под гармошку. И все это видно с возвышения и через ограду. И выясняется, что со мной мой сын 10-летний, и я его периодически в толпе теряю, и забываю об этом, потом или спохвачусь и ищу, или он сам меня находит.
Вообщем, многое во сне состояло из разъездов по всяким полуподпольным арт-местам, прощаний, разговоров... И за всем этим - трагизм, разруха. Толпа огромная, кто-то давно ушел вперед, кто-то пропал, На дороге периодически кучи какого-то барахла, обломки - как исход из города.
Под конец я еду на некой дрезине, что ли? в очередное место сбора художников-единомышленников. Дрезина уложена газетами про современное искусство. Одну я пытаюсь читать. Возникает женщина монашеского вида с еще какой-то газетенкой, предлагает купить. "Нет денег" - говорю. "Да, ты хорошую читаешь, а эта плохая. Правильно", - одобряет она неожиданно.
Последним местом посещения было по виду что-то вроде спорткомплекса "Олимпийский", а по функции - музыкальные студии, офисы, радиостанции... Лестницы, переходы, коридоры, а внутри - полный погром. А мы идем толпой, и во главе Сергей Гурьев (есть такой музыкальный деятель) взбрасывает вверх руку (только что без флага) и почти победно восклицает : "Что, разгромили наш "фиш-мьюзик"!".
Опять вдруг вспоминаю, что совершенно потеряла ребенка, он возникает - и я начинаю его осматривать, не пострадал ли в давке, как он. И у него на икрах - не то что кожа содрана, а огромные ямы какие-то в крови и зеленом гное... Но он совершенно спокоен, я почему-то тоже. "Мама, мы едем домой?"- "Сперва заедем в больницу, чтобы тебя осмотрели".
Еще в какой-то момент я обнаруживаю, что совершенно не помню где и как, но я потеряла и сумку, и мобильник. Очень переживаю по этому, нервно оглядываюсь - в кучах чужогого барахла (сумки, куртки, коробки, обломки) пытаюсь высмотреть свою сумку. Неожиданно нахожу - из спортивной она стала этаким шапокляком, но я узнаю ее безоговорочно, проверяю деньги - все на месте, их там немало... И печалюсь о мобильнике - ведь надо же наконец позвонить домой, ночь уже сменилась рассветом, я же с сыном, они меня просто поубивают.
Выхожу на улицу - утреннее солнце вовсю, передо мной какие-то рельсы, опять заваленные деревяшками, тряпками, чер-те чем - и вдруг вижу... обнаженная женщина, с пышной прической, закинув локоть налицо, безудержно рыдает и... она есть только до живота, голова и грудь, больше ничего, отрезано. И вокруг тоже трупы, калеки, плач. Что здесь произошло - совершенно непонятно. "А ты из-за мобильника переживаешь, дура - думаю я. Сумку с деньгами, видете ли, потеряла... А если б тебя вот так?" Стараясь не смотреть по сторонам, я иду, иду зачем-то обратной дорогой, как будто продолжая что-то искать... Пытаюсь вернуться к той скоморошьей церкви... На дороге по прежнему калеки, трупы... Солнце, мост, похожий на Крымский... Я уже не глубоко сплю, уже осознаю, что это ведь сон только, это не реальность, все в порядке... И окончательно меня меня будит CD-будильник - "Time" Scorpions...
Началось с пустяка - зашла я вечерком в клуб выпить. Был это "Китайский летчик" (по внутреннему знанию, не по видимым интерьерам). И мне пытаются отказать в обслуживании - Вы, дескать, опять напьетесь, будут проблемы, Вы каждую неделю то здесь, то в ОГИ. Я бычусь и офигеваю. Тут неожиданно входит мой друг хороший, с ним почему-то Толя Герасимов (саксофонист известный) и еще какой-то мужик - может, Пашка... Администация брезгливо роняет - "Ладно, раз она сними, пусть останется". Начинается застолье, праздник за большим столом, но мне от обиды дискомфортно. Компания уже немалая собралась. Когда мы выходим, выясняется, что все едут дальше, на некое арт-мероприятие. Мне вроде и не хочется, но как-то машинально и я оказываюсь в набитом трамвае, едем по какой-то глухомани, типа Солнлцева. (В памяти остались лишь фрагменты, детали растаяли). Потом картинка - двор Петлюры, где был арт-сквот в начале 90-х, типа последний день перед разрушением, прощание, все уже полуразрушено. Во дворе еще дикая развеселая церковь - вместо коккошников и белизны на ней какие-то скоморошьи загогулины, красные, зеленые, желтые... И сами скоморохи с петрушками в клоунских костюмах и колпаках тут же пляшут и распевают под гармошку. И все это видно с возвышения и через ограду. И выясняется, что со мной мой сын 10-летний, и я его периодически в толпе теряю, и забываю об этом, потом или спохвачусь и ищу, или он сам меня находит.
Вообщем, многое во сне состояло из разъездов по всяким полуподпольным арт-местам, прощаний, разговоров... И за всем этим - трагизм, разруха. Толпа огромная, кто-то давно ушел вперед, кто-то пропал, На дороге периодически кучи какого-то барахла, обломки - как исход из города.
Под конец я еду на некой дрезине, что ли? в очередное место сбора художников-единомышленников. Дрезина уложена газетами про современное искусство. Одну я пытаюсь читать. Возникает женщина монашеского вида с еще какой-то газетенкой, предлагает купить. "Нет денег" - говорю. "Да, ты хорошую читаешь, а эта плохая. Правильно", - одобряет она неожиданно.
Последним местом посещения было по виду что-то вроде спорткомплекса "Олимпийский", а по функции - музыкальные студии, офисы, радиостанции... Лестницы, переходы, коридоры, а внутри - полный погром. А мы идем толпой, и во главе Сергей Гурьев (есть такой музыкальный деятель) взбрасывает вверх руку (только что без флага) и почти победно восклицает : "Что, разгромили наш "фиш-мьюзик"!".
Опять вдруг вспоминаю, что совершенно потеряла ребенка, он возникает - и я начинаю его осматривать, не пострадал ли в давке, как он. И у него на икрах - не то что кожа содрана, а огромные ямы какие-то в крови и зеленом гное... Но он совершенно спокоен, я почему-то тоже. "Мама, мы едем домой?"- "Сперва заедем в больницу, чтобы тебя осмотрели".
Еще в какой-то момент я обнаруживаю, что совершенно не помню где и как, но я потеряла и сумку, и мобильник. Очень переживаю по этому, нервно оглядываюсь - в кучах чужогого барахла (сумки, куртки, коробки, обломки) пытаюсь высмотреть свою сумку. Неожиданно нахожу - из спортивной она стала этаким шапокляком, но я узнаю ее безоговорочно, проверяю деньги - все на месте, их там немало... И печалюсь о мобильнике - ведь надо же наконец позвонить домой, ночь уже сменилась рассветом, я же с сыном, они меня просто поубивают.
Выхожу на улицу - утреннее солнце вовсю, передо мной какие-то рельсы, опять заваленные деревяшками, тряпками, чер-те чем - и вдруг вижу... обнаженная женщина, с пышной прической, закинув локоть налицо, безудержно рыдает и... она есть только до живота, голова и грудь, больше ничего, отрезано. И вокруг тоже трупы, калеки, плач. Что здесь произошло - совершенно непонятно. "А ты из-за мобильника переживаешь, дура - думаю я. Сумку с деньгами, видете ли, потеряла... А если б тебя вот так?" Стараясь не смотреть по сторонам, я иду, иду зачем-то обратной дорогой, как будто продолжая что-то искать... Пытаюсь вернуться к той скоморошьей церкви... На дороге по прежнему калеки, трупы... Солнце, мост, похожий на Крымский... Я уже не глубоко сплю, уже осознаю, что это ведь сон только, это не реальность, все в порядке... И окончательно меня меня будит CD-будильник - "Time" Scorpions...