Паршивость
Кто-то в паутину религий попался, кто-то бредит пришельцами с Марса, я, как говорится, пряду свою тонкую нить.
И все не так, и все не то, и некому руку подать. И мысли про "пожить одной", и прорывающаяся открытость, и отсутствующее время, которое можно было бы потратить на себя, все на одно - я по себе скучаю.
Потребность создает очки, и я везде вижу ее следы, или свято место пусто не, но как бы ни было, кто-то снова рядом и говорит "Ты храбрая. Ты же госы сдала".
Мимо проплывающие машут мне - "здесь ты могла бы быть сейчас". Ты. Города. Работа. Случайности. Все, все, все.
Невыносимо удушает собственная история, наваливается, как смесь запахов немытого тела и убийственных духов мадам Помпадур. Приветы из прошлого.
Все, кого бы я ни спросила, говорят, что я попала бы в Слизерин - и левые и близкие. И я задумываюсь вообще, ну в смысле - вообще, потому что я-то была уверена в себе на гриффиндоре всегда, задолго до того, как прошла роулинговский тест на поттермор, что бы ни говорила.
У Тебя красивый почерк.
А я не умею драться на этих ваших волшебных палочках, никогда не умела. Арсенал небольшой - либо тотальное уничтожение, либо уходи и не оборачивайся, а все эти ритуальные танцы с откусыванием по кусочку - довольно пошло. А если не кокетничать, то я просто не умею.
Я вас умоляю. Какой там Слизерин.