Олд из голд
Вторую неделю наматываем с Илюхой километры по улицам города моего детства, и я постепенно, пласт за пластом, погружаюсь в свое персональное светлое прошлое: фотографирую все подряд, трогаю стены, заглядываю во дворы, которые старательно снятся минимум раз в неделю последние двадцать лет, сижу на кособоких серых лавочках - и смотрю. Просто смотрю.
Город моего детства тихий, зеленый, солнечный; стараниями мэрии в этом году он усажен ирисами по самую маковку - и при этом просто фантастически неухожен и запущен.
Стекло битое - везде, крошащийся асфальт центральных улиц бугрится корнями берез, которые вымахали выше пятиэтажек (и явно раза в два меня старше), напротив Дома правосудия на клумбах вольготно колосится конопля.
Машин мало, но при этом в жиденьком "потоке" регулярно мелькают то Кайены, то тэтэшки :) - "крупицы роскоши величиной с клопов".
А еще тут совершенно дивный свет. Мягкий, милосердный. Смотрю по утрам в зеркало на мамином трельяже, старательно втирая крем в переносицу, - и улыбаюсь.
Ноу мейкап. Ноу кэбблз.
