Перелетное
Вот бывает же так: едешь на машине, видишь женщину с отрешенным лицом, всю в черном. Она сидит за столом у типичного кикладского дома. На улице жарко. Из динамиков джипа орет какая-то очередная клубная певица. Волосы от сильного ветра и скорости бьют по лицу. Ты просто проносишься мимо нее, между делом обсуждая, на всю ли жизнь этот траур.
И бывает так: на следующий день ты узнаешь, что твоя подруга - не молодая жена, а вдова. И твоего друга нет.
Мне очень нравится жареный халуми. У него яркий вкус. Мне нравятся лодки, хотя я не умею плавать. Мне нравится сидеть рядом с бортом, чтобы на губах оставался соленый вкус моря. В этот раз море и халуми не имели вкуса. Несоленые.
Сижу в аэропорту. После прилета буду искать что-то черное.
Это все достает из меня что-то странное. Много вопросов, на которые я не могу найти ответов. Стоит ли вести здоровый образ жизни? Или радоваться моменту. Стоит ли страдать от того, что у меня никого нет? Или радоваться, что на одну больную привязанность меньше и, потенциально, в будущем меньше боли. На какой день меня найдут? Случись что. На первый? Если будут живы родители. Или второй - если будут только друзья?
Что буду делать я, когда неизбежное произойдет с самыми близкими? Замещение и отрицание, работавшее раньше, не уверен что снова сработает.
Оправдываю подергивающиеся мышцы лица недостатком кальция. Пью продукцию Sandoz. Слушаю очень громко очень веселую песню. Перед Москвой.