Пролог
А займусь ка я описанием путешествий как в добрые старые времена. И хоть вся прежняя публика рассосалась на безбрежных просторах интернета по разным углам, использую ресурс как ещё один склад отчётов о проделанной работе в выданной мне на время жизни
"Как провожают пароходы? Совсем не так как поезда". Идиотские слова этой ветхосоветской песни, автор которых наверняка ещё срубил и неплохой гонорар, неожиданно пришли мне на память, когда я вскарабкивался по трапу в гостеприимно разверстое жерло круизного парохода "Голден Ирис" с намерением достичь пару греческих островов - Родос и Крит.
Проводы везде одинаковы, если кому-то вообще приходит в голову провожать вас дальше дверей квартиры. Но, допустим, провожать вас таки отправились - и что? В чём будет принципиальная разница? Пьяная компания большего, или меньшего размера, каковой находится в прямо пропорциональной зависимости от степени херовости вашего характера, одинаково будет вас окружать как на вокзальной платформе, так и у портового пирса, звеня гранёными стаканами, сдвигаемыми один к другому с очередным тостом-пожеланием доброго пути, или семи футов под килем - смотря по обстановке. Мало того, то же самое будет и в аэропорту, который поэт-песенник отчего-то незаслуженно забыл. Ровно так же провожают и самолёты где самых горячо вас любящих и желающих пьяно впиться вам в губы последним солёным поцелуем, выпихивают уже из зоны досмотра багажа при помощи сил правопорядка.
"Морские медленные воды не то, что рельсы в два ряда", продолжает поэт-песенник своё гениальное творение, писанное, ничуть не сомневаюсь, за облезлым столом третьесортного - а иных в те времена в советской стране и вовсе не было - гостиничного номера с разрываемой банкетным похмельем, по окончании какого-нибудь несчётного незапамятного творческого вечера, головой и неведомой случайной лахудрой на заднем плане, размётавшейся в утреннем забытьи на серого оттенка непросохших застиранных гостиничных простынях, с одним общим для всех лахудр именем, которое не запоминается никогда.
Позволю себе не согласиться и со второй выдержкой из этих, забытых подавляющим большинством ценителей высокого искусства, куплетов. Лёжа в ночи - на старательно застеленной улыбчивым филлипинцем с загадочным именем Худа софе каюты третьего класса и таращась, запрокинув голову в непроглядную безбрежную темень за пароходным окном, я прислушиваюсь к давно знакомому и памятному звуку, производимому пароходным двигателем, или как там он у них называется. Неожиданно меня осеняет. Да! Тысячу раз да! Ровно такой же звук издаёт двигатель электро(тепло)воза, разогнавшегося на любом перегоне между Пермью и каким-нибудь сраным Котельничем, или, ещё того хуже, Буем. Разницы никакой Эти звуки со всеми оттенками, тонами и полутонами - близнецы братья, хоть и порождены абсолютно разными стихиями - безбрежным космосом "медленных вод" Средиземного моря и двухрядными рельсами российских железных дорог, вопреки утверждениям этого лгуна, постояльца третьеразрядного номера одной из занюханных советских гостиниц, введшего в заблуждение всю огромную и наивную страну.