Баллады о старости
Я плетусь, загребая ногами под низким свинцовым прикамским небом. На плече моём ремень маленькой сумки, из которой торчит полированная ручка английского складного зонта. Начинает накрапывать дождь и я раскрываю зонт. Через несколько шагов я обнаруживаю, что из сумки исчез зонт. Я замираю на месте. Мыслительный процесс занимает пару минут.
Ну, что ж за народец-то такой паскудный, - бередят голову злобные мысли, вперемежку с горькой обидой, - ничего нельзя оставить без пристального догляда. Лишь на секунду отвлёкся, как уже спиздили зонт.
По окончании этого внутреннего скорбного монолога, я обнаруживаю зонт, раскрытым над своей головой и продолжаю свой неспешный путь. Дождь моросит всё сильней.
Posted via LiveJournal app for iPhone.