Любовь и игры в ассоциации
Разность, непохожесть каждого из нас на другого - и при этом попытка увязать всех нас в отношения - большая проблема. Ссоры, ругань, притирки, уступки, гордыня, счастье, улыбки, секс - все это даже примерно не отразит того, что происходит на самом деле. Но пост хотелось бы написать совершенно о другом. О том, что вся эта непохожесть - заставляет нас не понимать, искренне и совершенно без всякой нашей вины - других людей.
Ну то есть, у каждого из нас есть свой набор каких-то данных, в том числе и жизненного опыта, который с видом сурового постового стоит и решает, что правильно, а что нет. И, исходя из этого, мы решаем за других - какими они должны быть рядом с нами. Эгоизм в своем чистейшем проявлении. Ну то есть, это как объяснять:
слепому - яркость красок мира, которые он не видит.
улитке - страсть к скорости, когда предметы сливаются в одном сплошное пятну
хищнику - сладость листа салата, только что сорванного на соседнем огороде
птице - прелесть прогулок по шумящему листвой саду
сове - тепло солнышка
И так далее и так далее.
Как объяснить, самое важное, что если человек решает за тебя, что ты без него справишься, а ты не можешь, нет, не можешь без него справиться. Это болезнь и она сильнее тебя, намного, намного сильнее. Это не вопрос воли, не вопрос самообладания, это жгучая боль в области сердца при одной только мысли, что человек ушел из твоей жизни, причем он где-то там - в огромном мире, улыбается чужим шуткам, отдается чужим рукам и вообще, он уже чужой тебе. И это самое страшное. Как объяснить, что это не позёрство, не игра на публику, не желание казаться несчастным - а то, как есть, обстоятельства, с которыми нельзя справиться. Можно ли договориться с кашлем, раздирающим тебя? Да, можно выпить горсть антибиотиков, закинуться ими под самое горло и ждать, но все равно без этого "ждать" - он не пройдет. А тут есть болезнь - физически ощутимая, но лекарства нет. Время - хреновый лекарь. Настолько хреновый, что вместо того, чтобы сглаживать все эти неровности, оно циклично напоминает тебе снова и снова о том, что ты никуда и не ушел, ты все еще топчешься на той самой площадке, в том самом моменте, когда еще что-то было, пусть насквозь фальшивое - о чем ты узнаешь только сейчас, но это было. И вся разница в том, что не все могут с этим справиться. И не надо ни жалости, ни сочувствия, ни даже, чтобы ободряюще похлопали по плечу. Чем дальше - тем больше ощущение того, что уже всё. И, нет, раньше такого не было.
Ну то есть, у каждого из нас есть свой набор каких-то данных, в том числе и жизненного опыта, который с видом сурового постового стоит и решает, что правильно, а что нет. И, исходя из этого, мы решаем за других - какими они должны быть рядом с нами. Эгоизм в своем чистейшем проявлении. Ну то есть, это как объяснять:
слепому - яркость красок мира, которые он не видит.
улитке - страсть к скорости, когда предметы сливаются в одном сплошное пятну
хищнику - сладость листа салата, только что сорванного на соседнем огороде
птице - прелесть прогулок по шумящему листвой саду
сове - тепло солнышка
И так далее и так далее.
Как объяснить, самое важное, что если человек решает за тебя, что ты без него справишься, а ты не можешь, нет, не можешь без него справиться. Это болезнь и она сильнее тебя, намного, намного сильнее. Это не вопрос воли, не вопрос самообладания, это жгучая боль в области сердца при одной только мысли, что человек ушел из твоей жизни, причем он где-то там - в огромном мире, улыбается чужим шуткам, отдается чужим рукам и вообще, он уже чужой тебе. И это самое страшное. Как объяснить, что это не позёрство, не игра на публику, не желание казаться несчастным - а то, как есть, обстоятельства, с которыми нельзя справиться. Можно ли договориться с кашлем, раздирающим тебя? Да, можно выпить горсть антибиотиков, закинуться ими под самое горло и ждать, но все равно без этого "ждать" - он не пройдет. А тут есть болезнь - физически ощутимая, но лекарства нет. Время - хреновый лекарь. Настолько хреновый, что вместо того, чтобы сглаживать все эти неровности, оно циклично напоминает тебе снова и снова о том, что ты никуда и не ушел, ты все еще топчешься на той самой площадке, в том самом моменте, когда еще что-то было, пусть насквозь фальшивое - о чем ты узнаешь только сейчас, но это было. И вся разница в том, что не все могут с этим справиться. И не надо ни жалости, ни сочувствия, ни даже, чтобы ободряюще похлопали по плечу. Чем дальше - тем больше ощущение того, что уже всё. И, нет, раньше такого не было.