заговорил притчами
Вчера ночью, засыпая, придумал притчу. Получилось, конечно, наивно и пафосно - но такой уж жанр, куда деваться.
Правитель и Поэт (притча)
В некоей стране был Правитель. Сущий тиран, как говорили о нем шепотом подданные. Правитель придерживался о себе того же мнения и был этим очень доволен. Он правил много лет, и, казалось, никакой силой нельзя было оторвать его от власти.
И был в той же стране Поэт, который не любил Правителя и открыто высмеивал его в своих стихах. Стихи эти были популярны у молодежи, у многих думающих людей. Короче, Поэт считался чем-то вроде национального достояния.
И вот как-то раз, когда все реальные враги уже были уничтожены и раздавлены, Правитель решил бороться с Поэтом. Сначала он запретил печатать его стихи - не только политические, а вообще любые. Потом он запретил жителям страны учить старые стихи Поэта наизусть и произносить его имя вслух. Затем он запретил брать Поэта на любую работу, даже если он захочет устроиться сторожем. В газетах началась травля Поэта как врага государства и агента зарубежных спецслужб.
В конце концов в доме Поэта отключили электричество и воду. От него ушла жена с детьми, друзья перестали с ним здороваться. Он жил впроголодь и, конечно, перестал писать стихи. Когда жизнь стала совсем невыносима, он решил повеситься. И вот, когда он уже обдумывал, где бы раздобыть крепкую веревку, в его доме зазвонил телефон. Это было странно, потому что телефон ему отключили давным-давно.
Он взял трубку.
- Ну что, как тебе? - раздался в трубке голос Правителя.
- Что вам от меня надо?
- А ты как думаешь?
- Вы забрали у меня почти все, что у меня было. Я не пишу больше стихов, я молчу. Что еще?
- Я не хочу, чтобы ты молчал. Я хочу, чтобы ты писал про меня, но только хорошее, а не как раньше.
- Я не могу.
- Можешь. Куда тебе деваться? Давай, напиши штук десять-пятнадцать хороших, правильных стихов, приноси их ко мне во дворец, и все у нас с тобой будет хорошо.
- Включите хотя бы электричество.
- Вот напишешь, что надо, и включим. Сразу все включим.
И Поэт решил написать. Сначала у него ничего не получалось. Он закрылся в собственном доме, почти не выходил на улицу и ни с кем не общался. Только через два месяца пятнадцать стихов были готовы. Поэт сложил их в папку и пошел во дворец к Правителю.
На улице он заметил, что что-то изменилось. Люди по-прежнему были напуганы, но каким-то совсем другим страхом - не тем, что раньше.
Придя ко дворцу, Поэт понял, в чем дело. Вся площадь была усыпана людьми, из окон дворца валил дым. Рядом с дворцом была сооружена трибуна, на которой выступал Предводитель повстанцев. Позади трибуны в петле висело тело Правителя. Рядом с виселицей скучал Палач.
Поэт подошел поближе к трибуне. Предводитель повстанцев вещал о свободе, демократии, справедливости - в общем, о том, о чем обычно вещают люди, только что повесившие другого человека. Вдруг предводитель заметил в толпе Поэта.
- Товарищи! - громко сказал он. - Сегодня с нами человек, чье творчество вдохновляло нас все эти годы. Человек, чьи стихи сподвигли нас свергнуть тиранию. Он много страдал в последнее время, и вот теперь он тоже здесь. Ура! Поднимитесь на трибуну, скажите несколько слов вашим поклонникам, - обратился он к Поэту.
Поэт не хотел идти, но толпа буквально вынесла его к трибуне. Он поднялся.
- Я вижу, у вас в руках папка с бумагами, - сказал Предводитель. - Там ваши новые стихи? Мы так по ним соскучились. Разрешите прочитать?
Предводитель выхватил из рук Поэта папку, открыл её и начал читать вслух. С каждым словом он читал все тише и тише. Это были чудовищные стихи. Не только потому, что в них рифмовались слова «уникальный» и «гениальный», но и потому что эти эпитеты предназначались одному человеку - мертвому теперь уже Правителю.
Предводитель повстанцев не дочитал до конца и замолчал. Толпа тоже молчала, молчал и Поэт. Повисла тревожная, напряженная пауза. Никто не знал, что делать.
И только умный Палач начал сплетать из веревки вторую петлю.
Правитель и Поэт (притча)
В некоей стране был Правитель. Сущий тиран, как говорили о нем шепотом подданные. Правитель придерживался о себе того же мнения и был этим очень доволен. Он правил много лет, и, казалось, никакой силой нельзя было оторвать его от власти.
И был в той же стране Поэт, который не любил Правителя и открыто высмеивал его в своих стихах. Стихи эти были популярны у молодежи, у многих думающих людей. Короче, Поэт считался чем-то вроде национального достояния.
И вот как-то раз, когда все реальные враги уже были уничтожены и раздавлены, Правитель решил бороться с Поэтом. Сначала он запретил печатать его стихи - не только политические, а вообще любые. Потом он запретил жителям страны учить старые стихи Поэта наизусть и произносить его имя вслух. Затем он запретил брать Поэта на любую работу, даже если он захочет устроиться сторожем. В газетах началась травля Поэта как врага государства и агента зарубежных спецслужб.
В конце концов в доме Поэта отключили электричество и воду. От него ушла жена с детьми, друзья перестали с ним здороваться. Он жил впроголодь и, конечно, перестал писать стихи. Когда жизнь стала совсем невыносима, он решил повеситься. И вот, когда он уже обдумывал, где бы раздобыть крепкую веревку, в его доме зазвонил телефон. Это было странно, потому что телефон ему отключили давным-давно.
Он взял трубку.
- Ну что, как тебе? - раздался в трубке голос Правителя.
- Что вам от меня надо?
- А ты как думаешь?
- Вы забрали у меня почти все, что у меня было. Я не пишу больше стихов, я молчу. Что еще?
- Я не хочу, чтобы ты молчал. Я хочу, чтобы ты писал про меня, но только хорошее, а не как раньше.
- Я не могу.
- Можешь. Куда тебе деваться? Давай, напиши штук десять-пятнадцать хороших, правильных стихов, приноси их ко мне во дворец, и все у нас с тобой будет хорошо.
- Включите хотя бы электричество.
- Вот напишешь, что надо, и включим. Сразу все включим.
И Поэт решил написать. Сначала у него ничего не получалось. Он закрылся в собственном доме, почти не выходил на улицу и ни с кем не общался. Только через два месяца пятнадцать стихов были готовы. Поэт сложил их в папку и пошел во дворец к Правителю.
На улице он заметил, что что-то изменилось. Люди по-прежнему были напуганы, но каким-то совсем другим страхом - не тем, что раньше.
Придя ко дворцу, Поэт понял, в чем дело. Вся площадь была усыпана людьми, из окон дворца валил дым. Рядом с дворцом была сооружена трибуна, на которой выступал Предводитель повстанцев. Позади трибуны в петле висело тело Правителя. Рядом с виселицей скучал Палач.
Поэт подошел поближе к трибуне. Предводитель повстанцев вещал о свободе, демократии, справедливости - в общем, о том, о чем обычно вещают люди, только что повесившие другого человека. Вдруг предводитель заметил в толпе Поэта.
- Товарищи! - громко сказал он. - Сегодня с нами человек, чье творчество вдохновляло нас все эти годы. Человек, чьи стихи сподвигли нас свергнуть тиранию. Он много страдал в последнее время, и вот теперь он тоже здесь. Ура! Поднимитесь на трибуну, скажите несколько слов вашим поклонникам, - обратился он к Поэту.
Поэт не хотел идти, но толпа буквально вынесла его к трибуне. Он поднялся.
- Я вижу, у вас в руках папка с бумагами, - сказал Предводитель. - Там ваши новые стихи? Мы так по ним соскучились. Разрешите прочитать?
Предводитель выхватил из рук Поэта папку, открыл её и начал читать вслух. С каждым словом он читал все тише и тише. Это были чудовищные стихи. Не только потому, что в них рифмовались слова «уникальный» и «гениальный», но и потому что эти эпитеты предназначались одному человеку - мертвому теперь уже Правителю.
Предводитель повстанцев не дочитал до конца и замолчал. Толпа тоже молчала, молчал и Поэт. Повисла тревожная, напряженная пауза. Никто не знал, что делать.
И только умный Палач начал сплетать из веревки вторую петлю.