(no subject)
Приезжая в начале лета на нашу самую-заросшую-в-округе дачу, ловлю себя на странно-тоскливой мысли о тщете всего сущего. Казалось, всё должно быть наоборот: буйные краски лета празднуют торжество жизни. Но у меня по-другому. Ты думаешь, чувствуешь, испытываешь определенные страхи и сожаления, а эта трава на много раз виденном тобою участке земли, всё растёт и растёт. Ей всё равно. И хочется быть от этой земли дальше, как можно дальше, в космических далях, там, где нет этих деревьев, этой этой невозмутимо растущей иперерастущей тебя в будущем травы. Как-будто бы Космос лучше (что ни разу не так). Странное ощущение. Шум Города как-бы заглушает для меня неумолимо идущее Время, так ясно слышимое в дыхании леса. Возможно, я слишком мало путешествую, и от этого на природе меня так тянет читать нучно-фантастические, но истории о галактических путешествиях немного примиряют меня с этой иррациональной тоской в начала лета. Второе, что несколько примеряет, - это Бах. Бах летний совершенно отличается от Баха зимнего. Возможно, если я все-таки выучу наизусть все шесть сюит Баха, я сумею трансформировать чувство летнего одиночества и нерешенных вопросов бытия в несколько иную плоскость. Ибо по Баху время протекает не на земле, а в вечности.
Click to view