смелости бы, да мозгов... про сердце вообще молчу
В воздухе витал еле уловимый запах хлороформа очень похожий на взаимность.
Меня периодически передергивало то-ли от необъяснимого желания, то-ли от отвращения. Классики миллионы раз писали про то "что я увы больна не вами", Цветаеву цитирую, остальное в уме. Я люблю любить (опять таки Цветаева, что поделать). Люблю. Но раз на раз не приходится.
Он вот добрый такой, бесконечно милый, безумно ласковый, безупречный почти, почти до омерзения.
А я вот неловкая, молчаливая. Бука. неловко как-то. Как же неловко! И смотришь так, и улыбаешься, а даже слова подобрать не можешь. Циничной называйте, жестокой, аморальной. Бессердечной, если хотите. А я вот и уйти не могу, и оставаться не получается. Так и хожу "рядышком".
Это радость, когда тебя любят. А вот когда ты ответить не можешь - это уже, даже скорбь какая-то. Стараешься ведь, понимаешь что вот оно - только откликнись. аннет.
Писала я когда-то, стихи. А что-то не пишется последнее время. А может и пишется, только не записывается, а не запишешь- так и забудешь.
Я лелея это чувство,
Я растила его день за днем
Но в сердце моем было пусто
В нем любовь не горела огнем.
Дальше не помню, но что-то такое.
А еще я могу любить и в пустоту, ну вот есть просто любовь, и неважно что там потом. Она же у меня есть, она меня красит, греет, улыбает. Изматывает, опустошает, безответная ненужность.
Женщина же она как трофей. Так природой обусловлено, она не должна кого-то там "добиваться", да и что за слово такое- добиваться. Добиться-добить себя. окончательно и бесповоротно. Добить, уничтожить практически. И что толку от этого? Что ты себя стираешь, чтоб человека рядом нарисовать.
А я,знаете-ли, люблю рисовать. вот и добиваюсебя.
**
смелости бы, да мозгов, да сердце побольше да по выносливее. Только вот дороги я что-то не вижу, ни кирпичной, ни желтой.
Меня периодически передергивало то-ли от необъяснимого желания, то-ли от отвращения. Классики миллионы раз писали про то "что я увы больна не вами", Цветаеву цитирую, остальное в уме. Я люблю любить (опять таки Цветаева, что поделать). Люблю. Но раз на раз не приходится.
Он вот добрый такой, бесконечно милый, безумно ласковый, безупречный почти, почти до омерзения.
А я вот неловкая, молчаливая. Бука. неловко как-то. Как же неловко! И смотришь так, и улыбаешься, а даже слова подобрать не можешь. Циничной называйте, жестокой, аморальной. Бессердечной, если хотите. А я вот и уйти не могу, и оставаться не получается. Так и хожу "рядышком".
Это радость, когда тебя любят. А вот когда ты ответить не можешь - это уже, даже скорбь какая-то. Стараешься ведь, понимаешь что вот оно - только откликнись. аннет.
Писала я когда-то, стихи. А что-то не пишется последнее время. А может и пишется, только не записывается, а не запишешь- так и забудешь.
Я лелея это чувство,
Я растила его день за днем
Но в сердце моем было пусто
В нем любовь не горела огнем.
Дальше не помню, но что-то такое.
А еще я могу любить и в пустоту, ну вот есть просто любовь, и неважно что там потом. Она же у меня есть, она меня красит, греет, улыбает. Изматывает, опустошает, безответная ненужность.
Женщина же она как трофей. Так природой обусловлено, она не должна кого-то там "добиваться", да и что за слово такое- добиваться. Добиться-добить себя. окончательно и бесповоротно. Добить, уничтожить практически. И что толку от этого? Что ты себя стираешь, чтоб человека рядом нарисовать.
А я,знаете-ли, люблю рисовать. вот и добиваюсебя.
**
смелости бы, да мозгов, да сердце побольше да по выносливее. Только вот дороги я что-то не вижу, ни кирпичной, ни желтой.