Эх рок-говнорок, Иствуд Теноркастер!
Когда я был юн и еще верил, что мое призвание лежит в области печатного слова, главные герои всех набросков были моими ровесниками. Я искренне верил, что не могу писать о тех, кто старше. Я явственно помнил, какие метаморфозы и с какой скоростью претерпевала моя личность в 17-20 лет, и полагал, что те, в ком уже умерла рок-звезда, принципиально отличаются от «нас», тех, кому было чуть больше двадцати. Потому что, ну вы знаете, «Вырастешь - поймёшь».
Здравствуй, дорогой дневник. Кажется, я не вырос. Я оглядываюсь на прошедшие десять лет и не могу сказать, что как-то принципиально изменился. Стал (еще) более скрытным. Растерял большую часть тогдашних друзей. Приобрел новых, меньше, но, видимо, лучше. Поменял хобби. «Знавал многих женщин, бывал нетверёз». Отказался от мысли, что у меня есть какое-то призвание. Терял близких людей навсегда. Выступал на фестивалях, о чём и не думал в годы оны. Эт цетера, эт цетера, эт цетера. Изменился ли я внутри? Да как-то хрен там плавал.
Есть, конечно, гипотеза, которая все объясняет. Может быть я не вырос? Ну обещали же, что вырастешь - поймёшь. И что-то я, вроде, вырос, но, кажется, нихрена не понял. Так может это? Не вырос? Или вырос, но не так? Не тем и не в то? А, ладно, пустое.
Как-то сегодня так интересно вышло, что мой друг, осваивающий мандолину, сказал, что случайно подобрал аккорды к одной из песен «Чижа». И меня понесло посмотреть, а что из тех чижиных песен, что я слушал в юности по поводу и без, можно узнаваемо сыграть на бузуки. А дофига чего можно сыграть. И «Вечную Молодость», с которой начался этот вечер, и «Есть», и даже, горели бы они синим пламенем, «Восемнадцать берез», и многое другое.
Так вот сидишь в глухой ирландской ночи, играешь дворовым боем русский рок, запиваешь его черным чаем, и глупо хихикаешь, понимая что и «О, про соседку рыжую, которая не хочет в гости, вообще играется тремя пальцами! Чо там, Dm, Am?». И были те десять лет, не было их? Как-то, дорогой дневник, не очень понятно.