Про одиночество
Что такое одиночество?
Одиночество - это когда ты, не самый последний человек в своем городе, который только что был в центре внимания посреди танцпола. Ты сваливаешь в 4 утра из опостылевшего клуба с одноразовыми телками, от которых тебя уже не вставляет. И ты смог бы сейчас сыграть роль отжигающего распиздяя и запудрить мозг очередной жертве своей охуительной невзъебенностью. Снять ее на ночь, или, как минимум, взять ее телефон, по которому никогда не позвонишь. Но вместо этого ты идешь один по ночной улице родного города. Капли дождя мочат твою недавно стильную укладку волос и стекают по еще горячему от клубной атмосферы лицу... Встаешь один на середину остановочного комплекса. Мимо, с шумом и брызгами пролетают ночные машины с включенными фарами. Дождь барабанит по крыше, струйки стекают вдоль краев, образуя новые, разрастающиеся осенние лужи грязи. Ты достаешь одну из трех, каким-то образом, оказавшихся у тебя зажигалок, и прикуриваешь сигарету. Медленно вдохнув дым, ты задумываешься о своем существовании... И понимаешь... Что все те, кто сейчас был бы рад тебя видеть, тебе, по каким-то причинам уже не интересны...
А отношения со всеми теми, кого ты бы хотел сейчас просто обнять и почувствовать рядом с собой безнадежно разрушены.. тобой же самим... И чтобы создать нечто подобное понадобится не один и даже не два вечера...
От этого почему-то становится неимоверно грустно. Комок сдавленных непонятных эмоций подкатывает к горлу. Хочется найти и отпиздить виновного. Хочется ущипнуть себя и проснуться от дурного сна... Хочется напиться и еще, хотя бы на один вечер взоврвать тусовку... Но все это упирается в одно - собственное Я. Которому уже надоело играть чужеродную роль. Которому хочется простого понимания и принятия. Которому надоело быть кем-то, но не самим собой. Которое требует свободы. Тотальной и безкомпромисной.
И тут ты понимаешь, что знаешь уже слишком много. Что ты рад был бы не знать многих вещей, которые тебе не совсем нравятся. Ты рад был бы как страус заткнуть голову в землю и не знать ничего из того что уже, к своей горечи узнал.
Делая очередную затяжку, ты понимаешь что эти твои слабости никому, в принципе, не нужны и не важны. Твои заебы всегда останутся твоими заебами. Твои слабости никого кроме тебя не интересуют. И они навсегда должны остаться только твоими. Лузеров не любит никто. Даже ты сам.
Ты делаешь последнюю, глубокую-глубокую затяжку. После этого вышвыриваешь половину сигареты в лужу. Она с шипением тухнет. Следом за ней в лужу летит почти полная пачка дорогих сигарет. Ты поднимаешь руку, чтобы поймать тачку. В это время у тебя в голове пролетает только одна мысль. "У тебя есть всего два варианта. Либо начать все с нуля. Либо - начать все с нуля, но уже в другом, многомиллионном городе, не прощающем ошибок." Ты говоришь - "150 до Нагорного." И всю дорогу мысль о новом начале занимет твой разум. Тут нет места мягкости. Это - жизнь - выживает сильнейший.
Несколько секунд и это уже другой ты с ухмылкой смотрит из окна проезжающей машины на мокрый ночной город...
Одиночество - это когда ты, не самый последний человек в своем городе, который только что был в центре внимания посреди танцпола. Ты сваливаешь в 4 утра из опостылевшего клуба с одноразовыми телками, от которых тебя уже не вставляет. И ты смог бы сейчас сыграть роль отжигающего распиздяя и запудрить мозг очередной жертве своей охуительной невзъебенностью. Снять ее на ночь, или, как минимум, взять ее телефон, по которому никогда не позвонишь. Но вместо этого ты идешь один по ночной улице родного города. Капли дождя мочат твою недавно стильную укладку волос и стекают по еще горячему от клубной атмосферы лицу... Встаешь один на середину остановочного комплекса. Мимо, с шумом и брызгами пролетают ночные машины с включенными фарами. Дождь барабанит по крыше, струйки стекают вдоль краев, образуя новые, разрастающиеся осенние лужи грязи. Ты достаешь одну из трех, каким-то образом, оказавшихся у тебя зажигалок, и прикуриваешь сигарету. Медленно вдохнув дым, ты задумываешься о своем существовании... И понимаешь... Что все те, кто сейчас был бы рад тебя видеть, тебе, по каким-то причинам уже не интересны...
А отношения со всеми теми, кого ты бы хотел сейчас просто обнять и почувствовать рядом с собой безнадежно разрушены.. тобой же самим... И чтобы создать нечто подобное понадобится не один и даже не два вечера...
От этого почему-то становится неимоверно грустно. Комок сдавленных непонятных эмоций подкатывает к горлу. Хочется найти и отпиздить виновного. Хочется ущипнуть себя и проснуться от дурного сна... Хочется напиться и еще, хотя бы на один вечер взоврвать тусовку... Но все это упирается в одно - собственное Я. Которому уже надоело играть чужеродную роль. Которому хочется простого понимания и принятия. Которому надоело быть кем-то, но не самим собой. Которое требует свободы. Тотальной и безкомпромисной.
И тут ты понимаешь, что знаешь уже слишком много. Что ты рад был бы не знать многих вещей, которые тебе не совсем нравятся. Ты рад был бы как страус заткнуть голову в землю и не знать ничего из того что уже, к своей горечи узнал.
Делая очередную затяжку, ты понимаешь что эти твои слабости никому, в принципе, не нужны и не важны. Твои заебы всегда останутся твоими заебами. Твои слабости никого кроме тебя не интересуют. И они навсегда должны остаться только твоими. Лузеров не любит никто. Даже ты сам.
Ты делаешь последнюю, глубокую-глубокую затяжку. После этого вышвыриваешь половину сигареты в лужу. Она с шипением тухнет. Следом за ней в лужу летит почти полная пачка дорогих сигарет. Ты поднимаешь руку, чтобы поймать тачку. В это время у тебя в голове пролетает только одна мысль. "У тебя есть всего два варианта. Либо начать все с нуля. Либо - начать все с нуля, но уже в другом, многомиллионном городе, не прощающем ошибок." Ты говоришь - "150 до Нагорного." И всю дорогу мысль о новом начале занимет твой разум. Тут нет места мягкости. Это - жизнь - выживает сильнейший.
Несколько секунд и это уже другой ты с ухмылкой смотрит из окна проезжающей машины на мокрый ночной город...