for my demons

[lex_scream]

Происходит как. Я нажираюсь, потому что боюсь оставаться один, завожу разговор о том, что в двадцать с лишним лет такая хрень звучит как приговор, а потом меня закрывает. Довольно своеобразные ощущения, когда на протяжении двух-трёх дней тебе кажется - по порядку: что ты почти счастлив; что скоро сдохнешь; что всё будет так, как ждал; что выхода не видно; что всё не так уж плохо; что ты последний хуй с самой далёкой горы. А на самом деле не ощущаешь ничего, кроме ебучего страха перед завтра. Когда ты под чем-то или просто сильно устал, логические связи начинают разрушаться, и пришедшее в голову рассуждение никак не получается оспорить. Оно просто остаётся на месте, ничем не атакованное, и преспокойно пускает корни в мозг. Наутро ты просыпаешься со смутным ощущением пиздеца. Ты не помнишь, откуда оно взялось, и потому не можешь его перебороть - как-то слишком оно абстрактно.

Я тут недавно в своём "интервью" говорил, что равнодушен к Буковски. Нет, это, похоже, не так. Я всё больше аналогий нахожу с тем, что происходит. Он говорил именно то, что я пытаюсь сказать всё это время в сраном жеже и никак не нахожу слов. Вру, что меня ничего не трогает - именно это трогает больше всего. Дайте мне в ебало, отправьте в больницу на полгода, выкиньте на мороз с хилым рюкзачком - сделайте что угодно, лишь бы я увидел что-нибудь кроме нынешнего гнилого бытового пиздеца. У Гомера Симпсона от гнева выскакивали прыщи на шее. А меня как бы не разорвало совсем.