Mar 06, 2008 14:02
я воображаю, как она стелет найденную в шкафу скатерть, разглаживая складки лежалого года, и из-под рук падают хвойные иглы прошлого лета на деревянный пол этой весны.
этого не было никогда и не будет.
волной по глазам папино «где твой футбол?», скорость и ветер за воротник, «футбол» - это мяч, и я не слышала больше, чтобы так говорили, только в одной книжке, только когда солнце крадётся по комнате к коридору.
когда его видели последний раз?
тонкие истории, горло в слезах, порошком пахнут простыни, а розы - яблоками, цветы вянут, вянут в хрустящем целлофане у меня в руках, хожу с букетом по коридору,
если б хоть что-то случилось!
Нина говорит, неужели ты не видела, ведь старую хронику так часто показывают, на плёнке люди-люди, идущие в одну сторону по Невскому; и у моста через, кажется, Мойку в этой тянущейся толпе стоит (представляешь!) Блок, высокий, прямой, и смотрит отрешенным стеклянным,
абсолютная случайность!
Нина