Бу-Мц
Страна, в которой о хрустящих осенних листьях напоминают лишь тосты... Включил тостер и наступила осень - волшебная палочка доступна всем. Бу-Мц - это выпрыгнул кусочек подсушенного хлеба - несколько поворотов секундной стрелки и наступит умиротворяющие зимнее спокойствие в желудке. Сила самообмана, психоплацебо... Мозг работает, искажая реальность, выворачивая ее наизнанку - уже нет ни сегодня, ни завтра... Только вчера, из которого тянутся побеги мозга... Искривленные, тонюсенький, дрожащие, пытающиеся нащупать устраивающую тебя реальность... Сегодня - это миг проекции воспоминаний на кадр желанной плоскости, но его нет - он слишком краток, чтобы запечатлеться... Только Бу-Мц... Завтра? Так далеко ты не рискуешь заглядывать... Бу-Мц и все... Шторка... Бу-Мц... Прикроем диафрагму... Бу-Мц... Выдержка... Бу-Мц... Еще кадр... Ты их просматриваешь, но это ли было... А ты? Бу-Мц... Где ты? За кадром своего мозга? Ты строишь реальность для других, ты за ней, ты вне ее, ты - та самая мясорубка, из которой тянутся искривленные, тонюсенький, дрожащие побеги мозга... Бу-Мц... Ты закладываешь в мясорубку желаемое и действительное, а на выходе получаешь осознанное... Бу-Мц... В стране наступает осень, а ты за кадром... ты - вчера.