Mar 23, 2017 23:34
из сказок выросли, для драмы мелкие,
отсчет не встречами, а расставаньями.
на общем празднике мы бьем тарелки и
теряем жизнь свою в чужих признаниях.
и здесь - по джармушу, а тут - по маркесу,
а мы-то где? не разберешь.
и вроде весело, и вроде радость есть,
да только ночью бьет от страха дрожь.
но как-то вдруг придешь в сознание
на чьей-то кухне совсем чужой,
совсем не с теми, ну, в наказание
себе за то, что теперь - такой.
и будет больно, стони и жалуйся,
вали на прошлое и на запой,
и на стихи свои, её "пожалуйста",
на то, что вовремя не крикнул "стой".
весна на улице, весна в той комнате,
где будут ждать тебя через n-лет.
и точно любите. и точно тонете,
друг друга топите в глухой воде.
а принц был, конечно, маленький.
а тексты - отлично горят.
я пока отвлеку охранников -
ты ищи, кто был виноват.
среди обвиняемых - мальчики
с глазами цвета болот,
и девочки с тонкими пальцами,
и над эстакадой восход.
еще - пять звонков без ответа
в каком-то больном декабре,
вечерний туман на неве.
и дети, конечно же, дети,
случайно скрестившие руки
во сне.