Nov 19, 2012 11:37
Пытаюсь читать ленту, но ни одна буква не проникает в сознание.
Могу только вглядываться в фотографию, смотреть, смотреть, смотреть бесконечно в эти глаза и одергивать себя мыслью,
что они теперь закрыты.
Столько банальностей приходят в голову, но Мишка прочитал бы все это, прочитал бы и поморщился бы.
Я даже не знаю как выкрикнуть из себя ужас его отсутствия.
Я всегда знала, что он не мой, что он рожает детей не со мной, что он делится собой - не со мной.
Но это не мешало мне его любить.
С первого взгляда, с первого жеста, с того, как мы делали номера, как мы встречались в метро, как я смотрела с балкона на подъежающий к моему дому автобус и знала, что там он.
Как он рассказвал про индейскую ящерицу, как он был резок в оценке многого, как мне хотелось быть лучше, красивей, мудрее, прекрасней, совершеннее.
Вся моя Я думала только о том, как оценит это Мишка.
Я слушаю его голос.
Мишка, я слушаю твой голос.