...порохом пропах...
Знаете, я стала бояться слов. Они убивают объемное, фиксируют неопределимое, придавая статус персонажам, задавая рамки сюжета и узаконивая жанр. Остается ничто. Плюс плоский оттиск - словография. Вместо тепла, запаха, вкуса, многообразия сюрпризных невероятностей живого движения.
Сегодня хочется стоять рядышком, молча слушать залпы, передавая друг другу бутылку с водкой, и вкушать отголоски. Мы - счастливчики, нам досталось немного Той Победы. А ведь скоро, так скоро и этого не останется, потому что уйдут те, для кого она - "Одна на всех, и за ценой не постоим". И глупо говорить очевидное, и так хочется почувствовать рядом плечи, как-то вдуг обросшие тертыми гимнастерками, и запеть надтреснуто: "Здесь птицы не поют, деревья не растут..."
Сто грам за тени былой славы, друзья. И еще сто - за Победу. Ура.
Сегодня хочется стоять рядышком, молча слушать залпы, передавая друг другу бутылку с водкой, и вкушать отголоски. Мы - счастливчики, нам досталось немного Той Победы. А ведь скоро, так скоро и этого не останется, потому что уйдут те, для кого она - "Одна на всех, и за ценой не постоим". И глупо говорить очевидное, и так хочется почувствовать рядом плечи, как-то вдуг обросшие тертыми гимнастерками, и запеть надтреснуто: "Здесь птицы не поют, деревья не растут..."
Сто грам за тени былой славы, друзья. И еще сто - за Победу. Ура.