Завершение дачного сезона, осень 2016. Сон, прощание с Летом.
Пока продолжение старо-весеннего не готово, завершу-ка я свою дачную осень. Чтобы поставить точку.
Август, сон, Лето.
Итак.
Этот сон приснился 26-го августа. Формально - лето. Но на деле… солнечные часы приходилось улавливать урывками. Ба! Просветы пошли! Выскакиваешь наружу. Хватаешь фотоаппарат. Даже успеваешь что-то прополоть, ненадолго вынести клетку. А потом опять… дождь, северный ветер… И эта свистопляска длится и длится.
Этот сон приснился еще в августе! Я размышляла, о чем он? Фотографии летние, любовь… Но его понимание пришло гораздо позднее. Когда стало ясно, что никакого обещанного бабьего лета не будет. Оно переносилось и переносилось, дошло до конца сентября, а в октябре поняли, что и мужицкого лета не предвидится. Лето давно закончилось…
Сейчас для подтверждения я глянула на свой Погодник (блокнот, где записываю погоду) и на август. 26-го было почти солнечно и сухо, ну, если не считать холодного ветра. Почти весь август шел под эгидой северо-западного. И с подзаголовком «Рекордно мокрый». То есть, он поставил очередной рекорд по мочилову и поливалову.
Далее. Сентябрь. Подзаголовок: «Серый, холодный, мокрый». И тоже преимущественно с северо-западными ветрами. Какие тут довески к лету? Не было их. А зима была ранняя.
Вот сон.
Невероятный сюжет, с шести до полседьмого утра, не уронить бы ни капли!
Любовь, нежность, потеря. Комнатка, неизвестно где. Словно в гостях у кого-то, где мы познакомились. Или у меня в студии. Или моя комнатка на вернисаже? Где-то музыка, идёт концерт, где-то оживленный народ, голоса. Я художник, вот мои наброски, эскизы, один на подрамнике. Он - необыкновенный фотохудожник. Я прошу его какие-то фото на память. И вот уже на столе отпечатанные фото, сумасшедшей красоты и качества. Вот природа, фейерверк, похожий на космическую феерию. Я даже со стоном хлопаю себя ладонью по лбу от такой красоты - вот же сюжет для картины, до которого я не додумалась!
У нас любовь, нас соединяют немыслимая любовь и нежность. Мы сидим, обнявшись, у стола, он показывает мне свой фотоальбом. Фотографии перемежаются с небольшими видео, тоже обалденного качества. Я видела одно видео. Уличная потасовка, разговор, конфликт и потасовка, и забавная, и серьезная, снято из окна. Это у него и хобби, и профессиональное. Вдруг он вставляет в коробку с фото какие-то трубочки, соединенные с колбой, не говорит ни слова и уходит. Я жду. Коробка рядом, пачка подаренных снимков на столе. Я думаю, что в колбе фото-химикаты, необходимые для этих фотографий. А ожидание? Это испытание?
Снова он. Промельком храм Василия Блаженного, который можно фотографировать до бесконечности, и мы это обсуждаем, снова старая Москва мы любуемся вместе ею. Словно мы на прогулке или проездом, куда-то отправляясь.
Мы в поликлинике, ждем в очереди приема. Может быть, мы там и познакомились первоначально? Сейчас нас связывают и любовь, и чудесное тепло, и возможно даже, секс. У меня короткая юбка или шорты. Я вижу свои некрасивые, но загорелые голые ноги, с беспокойством думаю - отекшие они или нет, и куда бы их убрать, поджать. Вижу себя сегодняшней, старой, некрасивой, но он меня любит, и наша любовь все шероховатости стирает.
Мы сидим рядом, я не вижу его лица, только знаю, что он молодой и худощавый, темноволосый, волосы волнистые, почти до плеч. Нас окутывает облако нежности. Снова фото и коробка. И снова он без слов кладет коробку с трубками, словно мне на хранение, и уходит, словно в кабинет врача, но скрывается в дальнем конце коридора.
И снова я жду. Время тянется. Его нет. Ощущение, что он ушел совсем. Надежда уходит. Я роняю слезы. Тоска. День заканчивается. Он не обидится, если я уйду, я понимаю, надеюсь - он потом меня найдёт сам. Мне нужно домой с этой драгоценной коробкой. Подаренные фото в сумочке. Я ухожу. Нести коробку сложно, чтобы не плескать.
Снаружи зима! Мороз и снег, пустые улицы. Из-под носа уходит автобус. Незнакомый район. Слышу голоса опоздавших пассажиров, что теперь автобус только в 11-ть. Вот еще остановка и три автобуса. Бегу туда, уже все равно, на чем подъехать, лишь бы в нужном направлении и к метро. Но вот один троллейбус снимается с места и разворачивается, другой, третий… и один за другим уезжают. Холодно.
Смотрю на часы - до 11-ти 15 минут, это не страшно, всего лишь минуты, не часы. Откуда-то рядом ощущается Ксю, слышу её голос. Объясняю, что мне нужно довезти коробку с фото-химикатами, внутри ценные фото. Конечно, ходьба, тряска, жидкость плескается, я с ужасом вытираю пальцы о жесткий снег-ледышку.
Возможно, какие-то фрагменты я забыла и не воспроизвела. Есть лакуны. Но суть ухвачена.
Так во сне возлюбленное Лето прощалось со мной. И прощалось, оставляя на память фотографии… Которые во что бы то ни стало необходимо сохранить! Оно закончилось, Лето. Его больше не будет. Ни обещанного бабьего, ни обещанного мужицкого, ни бабушкиного, ни дедушкиного. И тогда родилось стихотворение.
Вот стихотворение.
Лето, ты со мной прощалось без слезинки.
Обнимая тихо и несуетно.
Оставляя мне на память фотоснимки,
Чтобы помнила, тебя рисуя.
Голову склонило и вздохнуло,
Руку сжало, нежно и печально.
А потом, своей дорогой тайной,
Не сказав ни слова, улизнуло.
Ты меня любило, это так.
Нет сомнений в том, что ты любило.
Почему ж теперь печали знак,
И стал бесцветным мир, и зазнобило?
Я по мёрзлым улицам пойду,
Вслед за ним стремясь, но не успею.
И слезами в грусти изойду,
И от одиночества оцепенею.
Буду жить я упованьем на расцвет,
На грядущую и сказочную встречу,
Что простит мне опоздание и бред.
Что мои недуги вновь излечит.
Может, вспомнит, может, позовёт,
Вновь найдёт меня, теплом согреет.
В прах рассыплет долгий зимний гнёт,
Нежностью блаженною овеет.
А пока, листая памяти фантом,
Под стальным заиндевелым дулом,
Буду помнить, как оно, объяв теплом,
Улыбнувшись, тихо улизнуло.
А вот немудрёный видеоряд, в котором последняя последние цветы, вечерний ливень и последняя, октябрьская, прогулка. Так вроде покороче, гы. Если терпение будет глянуть - особых красот нет...
Август, сон, Лето.
Итак.
Этот сон приснился 26-го августа. Формально - лето. Но на деле… солнечные часы приходилось улавливать урывками. Ба! Просветы пошли! Выскакиваешь наружу. Хватаешь фотоаппарат. Даже успеваешь что-то прополоть, ненадолго вынести клетку. А потом опять… дождь, северный ветер… И эта свистопляска длится и длится.
Этот сон приснился еще в августе! Я размышляла, о чем он? Фотографии летние, любовь… Но его понимание пришло гораздо позднее. Когда стало ясно, что никакого обещанного бабьего лета не будет. Оно переносилось и переносилось, дошло до конца сентября, а в октябре поняли, что и мужицкого лета не предвидится. Лето давно закончилось…
Сейчас для подтверждения я глянула на свой Погодник (блокнот, где записываю погоду) и на август. 26-го было почти солнечно и сухо, ну, если не считать холодного ветра. Почти весь август шел под эгидой северо-западного. И с подзаголовком «Рекордно мокрый». То есть, он поставил очередной рекорд по мочилову и поливалову.
Далее. Сентябрь. Подзаголовок: «Серый, холодный, мокрый». И тоже преимущественно с северо-западными ветрами. Какие тут довески к лету? Не было их. А зима была ранняя.
Вот сон.
Невероятный сюжет, с шести до полседьмого утра, не уронить бы ни капли!
Любовь, нежность, потеря. Комнатка, неизвестно где. Словно в гостях у кого-то, где мы познакомились. Или у меня в студии. Или моя комнатка на вернисаже? Где-то музыка, идёт концерт, где-то оживленный народ, голоса. Я художник, вот мои наброски, эскизы, один на подрамнике. Он - необыкновенный фотохудожник. Я прошу его какие-то фото на память. И вот уже на столе отпечатанные фото, сумасшедшей красоты и качества. Вот природа, фейерверк, похожий на космическую феерию. Я даже со стоном хлопаю себя ладонью по лбу от такой красоты - вот же сюжет для картины, до которого я не додумалась!
У нас любовь, нас соединяют немыслимая любовь и нежность. Мы сидим, обнявшись, у стола, он показывает мне свой фотоальбом. Фотографии перемежаются с небольшими видео, тоже обалденного качества. Я видела одно видео. Уличная потасовка, разговор, конфликт и потасовка, и забавная, и серьезная, снято из окна. Это у него и хобби, и профессиональное. Вдруг он вставляет в коробку с фото какие-то трубочки, соединенные с колбой, не говорит ни слова и уходит. Я жду. Коробка рядом, пачка подаренных снимков на столе. Я думаю, что в колбе фото-химикаты, необходимые для этих фотографий. А ожидание? Это испытание?
Снова он. Промельком храм Василия Блаженного, который можно фотографировать до бесконечности, и мы это обсуждаем, снова старая Москва мы любуемся вместе ею. Словно мы на прогулке или проездом, куда-то отправляясь.
Мы в поликлинике, ждем в очереди приема. Может быть, мы там и познакомились первоначально? Сейчас нас связывают и любовь, и чудесное тепло, и возможно даже, секс. У меня короткая юбка или шорты. Я вижу свои некрасивые, но загорелые голые ноги, с беспокойством думаю - отекшие они или нет, и куда бы их убрать, поджать. Вижу себя сегодняшней, старой, некрасивой, но он меня любит, и наша любовь все шероховатости стирает.
Мы сидим рядом, я не вижу его лица, только знаю, что он молодой и худощавый, темноволосый, волосы волнистые, почти до плеч. Нас окутывает облако нежности. Снова фото и коробка. И снова он без слов кладет коробку с трубками, словно мне на хранение, и уходит, словно в кабинет врача, но скрывается в дальнем конце коридора.
И снова я жду. Время тянется. Его нет. Ощущение, что он ушел совсем. Надежда уходит. Я роняю слезы. Тоска. День заканчивается. Он не обидится, если я уйду, я понимаю, надеюсь - он потом меня найдёт сам. Мне нужно домой с этой драгоценной коробкой. Подаренные фото в сумочке. Я ухожу. Нести коробку сложно, чтобы не плескать.
Снаружи зима! Мороз и снег, пустые улицы. Из-под носа уходит автобус. Незнакомый район. Слышу голоса опоздавших пассажиров, что теперь автобус только в 11-ть. Вот еще остановка и три автобуса. Бегу туда, уже все равно, на чем подъехать, лишь бы в нужном направлении и к метро. Но вот один троллейбус снимается с места и разворачивается, другой, третий… и один за другим уезжают. Холодно.
Смотрю на часы - до 11-ти 15 минут, это не страшно, всего лишь минуты, не часы. Откуда-то рядом ощущается Ксю, слышу её голос. Объясняю, что мне нужно довезти коробку с фото-химикатами, внутри ценные фото. Конечно, ходьба, тряска, жидкость плескается, я с ужасом вытираю пальцы о жесткий снег-ледышку.
Возможно, какие-то фрагменты я забыла и не воспроизвела. Есть лакуны. Но суть ухвачена.
Так во сне возлюбленное Лето прощалось со мной. И прощалось, оставляя на память фотографии… Которые во что бы то ни стало необходимо сохранить! Оно закончилось, Лето. Его больше не будет. Ни обещанного бабьего, ни обещанного мужицкого, ни бабушкиного, ни дедушкиного. И тогда родилось стихотворение.
Вот стихотворение.
Лето, ты со мной прощалось без слезинки.
Обнимая тихо и несуетно.
Оставляя мне на память фотоснимки,
Чтобы помнила, тебя рисуя.
Голову склонило и вздохнуло,
Руку сжало, нежно и печально.
А потом, своей дорогой тайной,
Не сказав ни слова, улизнуло.
Ты меня любило, это так.
Нет сомнений в том, что ты любило.
Почему ж теперь печали знак,
И стал бесцветным мир, и зазнобило?
Я по мёрзлым улицам пойду,
Вслед за ним стремясь, но не успею.
И слезами в грусти изойду,
И от одиночества оцепенею.
Буду жить я упованьем на расцвет,
На грядущую и сказочную встречу,
Что простит мне опоздание и бред.
Что мои недуги вновь излечит.
Может, вспомнит, может, позовёт,
Вновь найдёт меня, теплом согреет.
В прах рассыплет долгий зимний гнёт,
Нежностью блаженною овеет.
А пока, листая памяти фантом,
Под стальным заиндевелым дулом,
Буду помнить, как оно, объяв теплом,
Улыбнувшись, тихо улизнуло.
А вот немудрёный видеоряд, в котором последняя последние цветы, вечерний ливень и последняя, октябрьская, прогулка. Так вроде покороче, гы. Если терпение будет глянуть - особых красот нет...
Click to view