ireland
так, седни мы проедем отсюда досюда.
по ирландии ездить только на тачке и только вдоль воды. проблем есть несколько, из основных - жить негде, жрать негде и нечего.
ирка круто матерится за рулем. гонять по узкой однополосной дорожке между гор между заборов зелени вдоль скал вдоль пляжей мимо одиночных белых домиков и овец мимо мокрых уокеров с мокрыми рюкзаками в мокрых штанах подниматься вверх в туманы плестись в хвосте только желтые пятна фар мееедленно темные острые скалы выпирают из белого блеклого серого марева спускаться вниз.
дублин крутой только там, где старье всякое хламье, надписи bed and breakfast буквами под трафарет прямо по кирпичам, стекла битые и все такое. дублин неуютный, а не то цветастое туристское говно под molly malone и все эти шемроки, цветастые новодельные бары, наркоши тоже нудные, уже уделанные до мрази, где блять культура и искусство у вас там? кароче я за неуютный дублин, уют у него тотали нот риал. энд ай хейт йо факин моли малон сонг.
лимрик я умолчу.
ирка круто матерится за рулем, когда ночь и стена дождя. жить негде. айм фул - это говорит каждый очередной бед-н-брекфаст, когда в ночи, у меня с носу капает, в темном замке загорается мягкий свет и беззвучно по коврам спускается из дальней комнаты хозяин. звук гравия - вот это ирландия. когда идешь по дорожке, покрытой им, через калитку, вдоль зеленых изгородей, к большому огромному гигантскому черному дому с огромной гигантской черной дверью, а рядом пупка или пипка звонка.
бабушка о бабушка, у которой тот далекий дом, в самой ночи, капли дождя как под вспышкой фотоаппарата. чаёк ночной, семья в сто человек из барселоны за дубовым столом (про дубовый вру, но так мне запомнилось) и мы на трех стулья жуем печеньку. о бабушка. ночью в её окнах нет ничего, чернота, как принято выражаться, з и я е т. очень мощная чернота. утром там уголком плещется море, как я уже как-то писала в другом месте - как в бокале м а р т и н и. варенье из лимонов она сама сделала, моя ж ты пуська, я целую вазонетку ложкой прямо на хрустящий хлебушек хрухрухру.
нету такого слова вазонетка. но я не знаю, как назвать такую маленькую какбы сахарницу, созданную для домашнего варенья.
самое крутое место все же это вот то, чего я забыла название - такая длинная песчаная коса, выдается далеко в море, и по ней катят такие волны, каких я больше не видела н и к о г д а. волны гладкие и такие тонкие, как будто по зеркалу вода катается туда-сюда. можно оглянуться засмотреться - там трава желтая под ветром и много песка в глаза и люди вокруг страааннные - и волны уже окатят тебя одна за другой и уползают дальше, метров на десять ты уже в воде. там серферы прыгают на доски и катят катят и кайтят там тоже, прыгают в воздух и закручиваются, это все мало похоже на людей. там мало звуков, они теряются в ветре, и даже в кафе - маленький деревянный домик с огромными стеклами-окнами - довольно тихо - все молчат от того, что так много песка, ветра, черного неба и тонких волн. запутанные волосы, песок в глазах и черное страшное небо - это ирландия.
по ирландии ездить только на тачке и только вдоль воды. проблем есть несколько, из основных - жить негде, жрать негде и нечего.
ирка круто матерится за рулем. гонять по узкой однополосной дорожке между гор между заборов зелени вдоль скал вдоль пляжей мимо одиночных белых домиков и овец мимо мокрых уокеров с мокрыми рюкзаками в мокрых штанах подниматься вверх в туманы плестись в хвосте только желтые пятна фар мееедленно темные острые скалы выпирают из белого блеклого серого марева спускаться вниз.
дублин крутой только там, где старье всякое хламье, надписи bed and breakfast буквами под трафарет прямо по кирпичам, стекла битые и все такое. дублин неуютный, а не то цветастое туристское говно под molly malone и все эти шемроки, цветастые новодельные бары, наркоши тоже нудные, уже уделанные до мрази, где блять культура и искусство у вас там? кароче я за неуютный дублин, уют у него тотали нот риал. энд ай хейт йо факин моли малон сонг.
лимрик я умолчу.
ирка круто матерится за рулем, когда ночь и стена дождя. жить негде. айм фул - это говорит каждый очередной бед-н-брекфаст, когда в ночи, у меня с носу капает, в темном замке загорается мягкий свет и беззвучно по коврам спускается из дальней комнаты хозяин. звук гравия - вот это ирландия. когда идешь по дорожке, покрытой им, через калитку, вдоль зеленых изгородей, к большому огромному гигантскому черному дому с огромной гигантской черной дверью, а рядом пупка или пипка звонка.
бабушка о бабушка, у которой тот далекий дом, в самой ночи, капли дождя как под вспышкой фотоаппарата. чаёк ночной, семья в сто человек из барселоны за дубовым столом (про дубовый вру, но так мне запомнилось) и мы на трех стулья жуем печеньку. о бабушка. ночью в её окнах нет ничего, чернота, как принято выражаться, з и я е т. очень мощная чернота. утром там уголком плещется море, как я уже как-то писала в другом месте - как в бокале м а р т и н и. варенье из лимонов она сама сделала, моя ж ты пуська, я целую вазонетку ложкой прямо на хрустящий хлебушек хрухрухру.
нету такого слова вазонетка. но я не знаю, как назвать такую маленькую какбы сахарницу, созданную для домашнего варенья.
самое крутое место все же это вот то, чего я забыла название - такая длинная песчаная коса, выдается далеко в море, и по ней катят такие волны, каких я больше не видела н и к о г д а. волны гладкие и такие тонкие, как будто по зеркалу вода катается туда-сюда. можно оглянуться засмотреться - там трава желтая под ветром и много песка в глаза и люди вокруг страааннные - и волны уже окатят тебя одна за другой и уползают дальше, метров на десять ты уже в воде. там серферы прыгают на доски и катят катят и кайтят там тоже, прыгают в воздух и закручиваются, это все мало похоже на людей. там мало звуков, они теряются в ветре, и даже в кафе - маленький деревянный домик с огромными стеклами-окнами - довольно тихо - все молчат от того, что так много песка, ветра, черного неба и тонких волн. запутанные волосы, песок в глазах и черное страшное небо - это ирландия.