с прзднкм
двадцать первое. полдень . суббота
мусульмане справляют навруз
день поэта по ходу и кто-то
пьян с утра. ох ты мать моя русь
тает март. карты холода биты
и летят под откос поезда
жгут поэты / гудят вахаббиты
на гора выдавая дрозда
пенье муз там иль вой муэдзинов
по весне это всем до балды
ибо пучит нас у магазинов
как голодных с имамбаялды
нашпиговано песнями сердце
правоверными полн черкизон
хоть от рая нам не отвертеться
рвать себя на куски не резон
............................................
пусть иным открывается тайна
раздаются по ходу люли
но вести себя надо достойно
я поэт а не зверь. веришь ли
