Истерия.
С ножом в руке, орала на мать. Да что со мной такое? Из меня льется негодование. В тупике. И все равно потакаю, хоть и пытаюсь вырваться. Ор, мат, злость и ненависть. Где мое высокодуховное Я? Что за дурная черта держать все в себе и выливать всю боль посредством злости. Злость. Я иногда от бессилия плачу. Страдают близкие, но слишком большие потери. Озлобленна, опустошена. Попустительское отношение ко всему. Вера в лучше не уходит, спасибо вере. Знаю, скоро будет переломный момент и все сложится так, чтобы все вокруг меня были счастливы.