До будущего лета
Уходит тихо Лето,
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
серебряная мушка
в сетях у паука,
не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
И тёплая земля,
и над лесной поляной
жужжание шмеля.
Приходит тихо Осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
и сырость в тёмных норах.
А где-то за стеной
будильник до рассвета
стрекочет на столе:
" До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле..."
Стихотворение Тима Собакина, которое я все время напеваю 31 августа. Со школы, кажется, напеваю. И вот так судьба поворачивается, что Тим Собакин оказывается одним из редакторов журнала "Плавучий мост" (http://www.plavmost.org/), страницу которого я веду я на Фейсбуке, и мы с ним становимся добрыми друзьями по переписке.
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
серебряная мушка
в сетях у паука,
не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
И тёплая земля,
и над лесной поляной
жужжание шмеля.
Приходит тихо Осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
и сырость в тёмных норах.
А где-то за стеной
будильник до рассвета
стрекочет на столе:
" До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле..."
Стихотворение Тима Собакина, которое я все время напеваю 31 августа. Со школы, кажется, напеваю. И вот так судьба поворачивается, что Тим Собакин оказывается одним из редакторов журнала "Плавучий мост" (http://www.plavmost.org/), страницу которого я веду я на Фейсбуке, и мы с ним становимся добрыми друзьями по переписке.