Я, Ло и скипидарные терзания
Мучаю ноут. Мучаю холст. Написала несколько строк. Стерла. Взяла кофе и переползла к мольберту. Испачкала фон желтым. Перекрасила в неаполитанский оранжевый. Залила растворителем, чтобы удалить краску. Выпила кофе. Дико отдает скипидаром.
Перебралась к ноуту. Еще пара строк. Не идет мысль. Стерла. Еще глоток кофе, сигарета. Нет вдохновения. Творческий беспредел и кризис. Я. Просто. Не. Могу.
И я терзаюсь. То к холсту, то к ноуту. Где-то же должно получиться. Нет, все равно не идет. Захлопываю в сердцах ноут. И холст снова щедро поливаю растворителем: «Не будет здесь желтого и неаполитанского оранжевого. В малахитовый все выкрашу!».
От запаха скипидара уже голова кружится. Иду на кухню, чтобы отыскать бутылку вина. Ах, да. Последняя кончилась год назад. Я хотела купить виски, но взяла колу. Но и последняя давно кончалась.
Может, чай с лимоном? Отличная мысль. Где лимон? На полке нет, в холодильнике нет. Где гребанный лимон?!
Ах, ты ж блин, ну, посмотрите, весь холст скукожился. Дух великого гения летал надо мной и просто уссывался от восторга, глядя на мои попытки хоть что-то создать в это утро.
Я погрозила ему. Он в ответ расхохотался и вылетел в форточку, пообещав «непременно быть позже, чтобы оценить мои потуги в искусстве».
Пришла пора выводить на сцену воображаемого друга Ло.
Ло - появился неделю назад. Все это время он вел себя тихо и скромно. Он молчаливо наблюдал за неделей моей жизни. И решил, что остается.
- Эй, что молчишь? - спросила я его.
- А мне можно говорить? - осторожно спросил Ло.
- Нужно. Давай уже, жги.
- Гребануться можно, - изрек Ло.
- Все. Больше не слова. Марш на полку и молчи дальше, - приказала я.
Лимона нет. Есть оливки. Оливки с чаем? Ну, что за бред…
- Оливки - просто так, - подсказал с полки Ло.
Швырнула в него газетой. Да что он может понимать. Как с полки можно вообще рассуждать о чае и оливках?
Вернулась к холсту. Посмотрела. Воняет скипидаром, кошмарище. Раскрыла окна, высунулась по пояс. Ветра нет. В воздухе застыла пыль и духота.
- Да что ж такое-то, - моим голосом сокрушался Ло. Я его игнорирую.
Очень мне нужен такой друг, который говорит то, что я и сама могу сказать.
- Ты же меня придумала. У меня твои мысли. Если бы я себя придумал, вот тогда бы у меня были собственные мысли.
- Ты прав, Ло. Но все равно заткнись. И принеси чай с лимоном.
- Не могу, я же не материальный.
Мне нечего на это было возразить. Открыла ноут, проверила почту. Ответила на все письма. Посмотрела в сторону: Ло лежал на полке, свернувшись в клубок и, кажется, дрых. «Пожалуй, сделаю себе завтрак», - решила я.
Перебралась к ноуту. Еще пара строк. Не идет мысль. Стерла. Еще глоток кофе, сигарета. Нет вдохновения. Творческий беспредел и кризис. Я. Просто. Не. Могу.
И я терзаюсь. То к холсту, то к ноуту. Где-то же должно получиться. Нет, все равно не идет. Захлопываю в сердцах ноут. И холст снова щедро поливаю растворителем: «Не будет здесь желтого и неаполитанского оранжевого. В малахитовый все выкрашу!».
От запаха скипидара уже голова кружится. Иду на кухню, чтобы отыскать бутылку вина. Ах, да. Последняя кончилась год назад. Я хотела купить виски, но взяла колу. Но и последняя давно кончалась.
Может, чай с лимоном? Отличная мысль. Где лимон? На полке нет, в холодильнике нет. Где гребанный лимон?!
Ах, ты ж блин, ну, посмотрите, весь холст скукожился. Дух великого гения летал надо мной и просто уссывался от восторга, глядя на мои попытки хоть что-то создать в это утро.
Я погрозила ему. Он в ответ расхохотался и вылетел в форточку, пообещав «непременно быть позже, чтобы оценить мои потуги в искусстве».
Пришла пора выводить на сцену воображаемого друга Ло.
Ло - появился неделю назад. Все это время он вел себя тихо и скромно. Он молчаливо наблюдал за неделей моей жизни. И решил, что остается.
- Эй, что молчишь? - спросила я его.
- А мне можно говорить? - осторожно спросил Ло.
- Нужно. Давай уже, жги.
- Гребануться можно, - изрек Ло.
- Все. Больше не слова. Марш на полку и молчи дальше, - приказала я.
Лимона нет. Есть оливки. Оливки с чаем? Ну, что за бред…
- Оливки - просто так, - подсказал с полки Ло.
Швырнула в него газетой. Да что он может понимать. Как с полки можно вообще рассуждать о чае и оливках?
Вернулась к холсту. Посмотрела. Воняет скипидаром, кошмарище. Раскрыла окна, высунулась по пояс. Ветра нет. В воздухе застыла пыль и духота.
- Да что ж такое-то, - моим голосом сокрушался Ло. Я его игнорирую.
Очень мне нужен такой друг, который говорит то, что я и сама могу сказать.
- Ты же меня придумала. У меня твои мысли. Если бы я себя придумал, вот тогда бы у меня были собственные мысли.
- Ты прав, Ло. Но все равно заткнись. И принеси чай с лимоном.
- Не могу, я же не материальный.
Мне нечего на это было возразить. Открыла ноут, проверила почту. Ответила на все письма. Посмотрела в сторону: Ло лежал на полке, свернувшись в клубок и, кажется, дрых. «Пожалуй, сделаю себе завтрак», - решила я.