Очередные «муки творчества»...
Перед тем, как перейти к стихотворению, я хотел бы рассказать, как оно «сочинилось».
Я человек эмоций, чувств, переживаний, образного мышления. Какой-нибудь объект, привлекший моё внимание, будь то музыкальное произведение, фильм, личность, идея и т.д., вызывает у меня активное внутренне движение этих самых эмоций и чувств. Постепенно их объём растёт. Сначала они большой бесформенной массой крутятся у меня в голове, но постепенно начинают формироваться в более чёткие образы и мысли, хотя по-прежнему всё ещё довольно расплывчато. И вот, в один «прекрасный» миг, меня осеняет какой-либо фразой - несколькими словами - и полилось: все образы, которые уже сформировались у меня в мозгу, начинают перевоплощаться в метафоры, аллегории. Я же вылавливаю их и пытаюсь либо срифмовать, либо симпатично изложить в форме эссе.
Иногда имеются уже готовые рифмы, но не так часто, как хотелось бы. Ну не льются они у меня из головы, как вода из под крана. Так, кстати, описывал свой творческий процесс И. Штраус-внук.
Иногда приходится над одним четверостишием, строчкой, или даже словом просидеть много времени, чтобы результат меня удовлетворил. Если же ничего не выходит, я вылавливаю похожий образ и начинаю ходить с бубном уже вокруг него. Но бывает и так, что почти готовые рифмованные строчки, как-то сразу легко рождаются, а иногда нужно подогнать их под размер, для чего я пользуюсь такими полезнейшими словами как «бы», «ли», «не», «мне» и т.д. и т.п.
Так же вышло и на этот раз. Видел её в паре фильмов. Запомнилась. Посмотрел фотографии; одну даже разместил обоями на рабочем столе. Любовался. Её образ незаметно овладел моим вниманием, а потом, судя по всему, и подсознанием. Какое-то время, возникавшие чувства и эмоции копились. В какой-то момент в голове родилась одна фраза, которая потянула по цепочке всё остальное, и я ушёл в творческий запой.
На это стихотворение у меня ушла неделя. Это с учётом того, что я пять дней в неделю работаю и вечером совсем нет времени. Писал в автобусе, на перерывах, даже иногда приходилось отрываться от работы, чтобы обдумать и записать пару-другую строк. Я забросил всё: нормальное и регулярное питание, сон - я всю неделю сидел до последнего, пока не вырубало, а утром на работу, - знакомых и другие важные житейские дела. Позавчера, когда была поставлена последняя точка, я как будто обратно вернулся в этот мир. Да, именно такое ощущение у меня возникло, после того, как я сказал себе: «Всё. Готово». Было такое чувство, что меня не было неделю; что все эти дни вокруг меня ничего не существовало. Мозг был поглощён только этим стихотворением. Собственно, так было и в предыдущих случаях.
В общем, это стихотворение - да и не только это, но и всё остальное моё «творчество» - рождены в муках. Неважнецки налажен у меня контакт между тем, что крутится в голове и руками, ногами и языком. Но возможно в этом что-то есть, так как то, что получается в результате этих «мук творчества» - прочувствовано, прожито, пережито и осознано всей глубиной души.
Вообще, забавно и, одновременно, печально всё это… Чем глубже пытаешься себя познать, тем ещё больше новых загадок появляется.
Рэйчел МакАдамс посвящается…
__________________________________________________________________________________________________________
Твой лик - его совершенство -
Моему не подвластно уму.
О, Боже, какое блаженство -
В его оказаться плену.
Никак не унять мне томленья,
Ни тревоги туман разогнать,
И желанья мои, как поленья,
Разжигает звезды благодать.
Сиянием тёплым и нежным,
Идущим волна за волной
И чувством тоски безнадежным
Накрывает меня с головой.
Я чувствую наше сближение;
Крушения не миновать:
Силу её притяжения
Никому не дано избежать.
Нет, не огнём пожираем,
Не бурей банальных страстей,
Не вожделением терзаем
Средь твоих оказался сетей.
Волóс я пленён завитушкой,
Что цвéта пшеничных полей
И родинкой этой, что мушкой,
Поселилась на коже твоей.
Твои мягкие, дивные локоны
На плечи бесшумно легли,
Ниспадая речными потоками,
Затопили мои корабли.
Радужным светом зажглись
Глаза - благородным опалом;
В излучине плавной сошлись
Уста твои лентою алой.
В мраморе белом отлита,
Стройная, как кипарис -
Воистину, ты - Афродита,
С Олимпа сошедшая вниз.
Любить тебя не помышляю:
Неприступна вершина твоя.
В мечтах лишь её покоряю,
Оковы сорвав бытия.
Хоть в сердце кручина закралась,
Я только хочу одного,
Чтоб никогда не кончалось
Улыбки твоей волшебство.
Сокровищем, даром бесценным
Её осторожно приму.
Пусть камнем, горя драгоценным,
Озаряет души полутьму.