Тысяча девятьсот...

Dec 08, 2011 04:56

Лет в семь меня внезапно охватила страсть к поэзии. Впрочем, читать Пушкина, Маршака или Агнию Барто - я, подобно анекдотическому чукче, ничуть не стремился, а принялся сочинять стихи сам.

Стихи эти были короткие - строчки по две, максимум четыре - и ничем в общем-то не примечательные. Сейчас у меня в памяти сохранилось только одно двустишие:
Лампа на столе стоит,
Чай на столике пролит.

Когда "стихов" набрался целый лист, моя мама решила сохранить его на будущее, а в уголке листа поставила дату - что-то вроде "12 октября 87 г." или нечто похожее, точное число я сейчас уже не помню. Зато хорошо помню, что меня удивило сокращённое указание года - две цифры вместо привычных четырёх.

- Надо вписать год полностью, - сказал я маме. - А то в 2087 году станет непонятно, когда же именно я сочинил эти стихи.

А сейчас воспоминание об этом эпизоде навело меня на пару мыслей:
1. Похоже я всегда был настолько эгоцентричным, что любое своё действие воспринимал как сверхважное, нетленное, создаваемое на века.
2. Цифры меня всегда привлекали больше, чем стихи.

стихи, интроспекция, воспоминания

Previous post Next post
Up