Письмо другу
Вот договорились мы тут с olitvak письма Элоизы к Элизе друг дружке писать. Она, большой души женсчина, прям так вот в ЖЖ мне и написала. Отвечаю вот, простите за пафос. Дальше грустно, не в стиле моего журнальчика.
Что тут скажешь, подруга, когда и сказать-то ничего нельзя - только обнять, прижать к себе и гладить по русым волосам. Кто-то мудрый и сильный, наверное, ответил бы, что ты напрасно отчаиваешься. Я так и слышу эти верные слова: «Ты живешь правильно и всегда жила правильно. Потому что ты любишь, все время любила. А это и есть смысл всего, вне зависимости от того, верим ли мы, молимся ли».
И это именно я их произношу. Вернее, какая-то часть меня, очень далекая, потерявшаяся в неких глубинах. А другая я - она вместе с тобой грустит в бессилии и роняет слезу над какой-то вселенской тщетой.
Не знаю, может, это звезды так теперь сложились. И луна полная в окошко светит холодно. Или эти выстрелы на мосту что-то важное оборвали в душе. В общем, мне тоже что-то снова плохо и безысходно. И не в политике, конечно, дело, все глубже для меня.
Вчера вот плачу тихо вечером, слезы катятся, дочка Лиза заходит и спрашивает:
- Что случилось, мам?
- Немцова, говорю, похоронили.
Она не понимает:
- Ну ты же его не знала, ты его не поддерживала, мало ли сколько людей каждый день умирает!
Верно вроде, и не объяснишь, чего это я плачу. Сын Андрюха вон то же самое по телефону сказал, когда я поделиться попробовала. Глупости, мол, чтобы из-за этого настроение себе портить.
Не объяснишь, а несколько дней сердце рвется. Будто родного не стало, любимого. Бред вроде, я о нем в обычной жизни и не вспоминала практически, не думала. А вот теперь - словно какую-то часть меня убили.
Уверена, что ты вот понимаешь, почему так больно. Мы ж похожи с тобой. Нам надо это - чтоб кто-то честный, без страха и упрека, пусть и ошибаясь, но искренне, только искренне. И - против тьмы, за всеобщее счастье. Не сомневаюсь, что он был таким.
Но все, финита, убили его - за смелость эту, за настоящесть. За то, что красивый был, умный, радоваться умел во всем этом мраке, женщин любил и они его тоже. И дело тут не только в нем, в том, что его жалко и маму старенькую, и детей. А просто как будто бы из мира что-то важное уходит. Будто не место в нашей теперешней реальности всему настоящему. И остались блеклые люди с пустыми глазами. Холодные, решают они наши судьбы, и ничего нельзя изменить. Это даже не «Левиафан», это пострашнее, так мне видится. В сакральном смысле, как это модно теперь стало говорить. Не за клочок земли убивают, за то, что Человек… Вот и опять у меня слезы катятся.
Знаешь, вот написала все это и чувствую теперь по-другому: то не голос какой-то другой «я» издалека тебе говорит, что ты жила и живешь правильно, потому что любишь. Это я и правда так по-честному ощущаю. Оля, кругом стало так мало любви, а в тебе ее в избытке. Как можно считать, что жизнь не состоялась? Да, это грустно, что нет рядом - всегда - человека, которому без этой твоей любви невозможно. Чтобы был сильнее и подставлял плечо. Но считать, что она, эта твоя любовь, никому не нужна, что ты - такая, какая есть, замечательная, никем не оценена - это неверно. Мне вот нужна, я оценила и благодарна. И другим тоже, уверена.
Нет, не сломалась ты, так не бывает. Переживешь трудную минуту (сколько их еще ждет!) и пойдешь дальше - сильная, прекрасная, мудрая девочка.
P. S. Хочется на этом закончить. Потому что так будет правильно. А про себя, про то, о чем ты спрашиваешь, я лучше потом напишу - про то, как в целом чувствую, чего жду. А то опять в печаль скатимся, а надо же к свету идти.
Что тут скажешь, подруга, когда и сказать-то ничего нельзя - только обнять, прижать к себе и гладить по русым волосам. Кто-то мудрый и сильный, наверное, ответил бы, что ты напрасно отчаиваешься. Я так и слышу эти верные слова: «Ты живешь правильно и всегда жила правильно. Потому что ты любишь, все время любила. А это и есть смысл всего, вне зависимости от того, верим ли мы, молимся ли».
И это именно я их произношу. Вернее, какая-то часть меня, очень далекая, потерявшаяся в неких глубинах. А другая я - она вместе с тобой грустит в бессилии и роняет слезу над какой-то вселенской тщетой.
Не знаю, может, это звезды так теперь сложились. И луна полная в окошко светит холодно. Или эти выстрелы на мосту что-то важное оборвали в душе. В общем, мне тоже что-то снова плохо и безысходно. И не в политике, конечно, дело, все глубже для меня.
Вчера вот плачу тихо вечером, слезы катятся, дочка Лиза заходит и спрашивает:
- Что случилось, мам?
- Немцова, говорю, похоронили.
Она не понимает:
- Ну ты же его не знала, ты его не поддерживала, мало ли сколько людей каждый день умирает!
Верно вроде, и не объяснишь, чего это я плачу. Сын Андрюха вон то же самое по телефону сказал, когда я поделиться попробовала. Глупости, мол, чтобы из-за этого настроение себе портить.
Не объяснишь, а несколько дней сердце рвется. Будто родного не стало, любимого. Бред вроде, я о нем в обычной жизни и не вспоминала практически, не думала. А вот теперь - словно какую-то часть меня убили.
Уверена, что ты вот понимаешь, почему так больно. Мы ж похожи с тобой. Нам надо это - чтоб кто-то честный, без страха и упрека, пусть и ошибаясь, но искренне, только искренне. И - против тьмы, за всеобщее счастье. Не сомневаюсь, что он был таким.
Но все, финита, убили его - за смелость эту, за настоящесть. За то, что красивый был, умный, радоваться умел во всем этом мраке, женщин любил и они его тоже. И дело тут не только в нем, в том, что его жалко и маму старенькую, и детей. А просто как будто бы из мира что-то важное уходит. Будто не место в нашей теперешней реальности всему настоящему. И остались блеклые люди с пустыми глазами. Холодные, решают они наши судьбы, и ничего нельзя изменить. Это даже не «Левиафан», это пострашнее, так мне видится. В сакральном смысле, как это модно теперь стало говорить. Не за клочок земли убивают, за то, что Человек… Вот и опять у меня слезы катятся.
Знаешь, вот написала все это и чувствую теперь по-другому: то не голос какой-то другой «я» издалека тебе говорит, что ты жила и живешь правильно, потому что любишь. Это я и правда так по-честному ощущаю. Оля, кругом стало так мало любви, а в тебе ее в избытке. Как можно считать, что жизнь не состоялась? Да, это грустно, что нет рядом - всегда - человека, которому без этой твоей любви невозможно. Чтобы был сильнее и подставлял плечо. Но считать, что она, эта твоя любовь, никому не нужна, что ты - такая, какая есть, замечательная, никем не оценена - это неверно. Мне вот нужна, я оценила и благодарна. И другим тоже, уверена.
Нет, не сломалась ты, так не бывает. Переживешь трудную минуту (сколько их еще ждет!) и пойдешь дальше - сильная, прекрасная, мудрая девочка.
P. S. Хочется на этом закончить. Потому что так будет правильно. А про себя, про то, о чем ты спрашиваешь, я лучше потом напишу - про то, как в целом чувствую, чего жду. А то опять в печаль скатимся, а надо же к свету идти.