Война - это очень страшно. Но не так, как я думала.
Оригинал взят у sitebureau в Война - это очень страшно. Но не так, как я думала.
Когда в двухстах метрах от тебя раздается первый взрыв, накатывает паника. За первым, почти сразу же - второй. У меня начинается истерика и я рыдаю уже в голос, хорошо, что под маской лица почти не видно... Но мне сказали, что молоко нужно именно на передовой баррикаде, у стеллы Независимости... Поэтому, давясь истерикой, продолжаю идти вперед...
Третий взрыв, четвертый... От слез и страха почти ничего не вижу. Ставлю рюкзак на землю, достаю камеру и пытаюсь снимать. Потому что мир должен ЭТО видеть.
ЭТО - уже не сердитый кураж Грушевского. ЭТО - отчаянная решимость горящего Майдана. ЭТО - сила духа и воля маленьких бесстрашных хоббитов. Перед черным лицом настоящего Мордора...
После пятого, количество взрывов перестает иметь какое-либо значение и идет уже фоном. Нет, становится не то, чтобы все равно, но как-то абстрагируешься. И отстраняешься, что ли. То есть под ноги, конечно, смотришь, и в прицел объектива тоже. И определяешь место, где очередной раз рвануло, и направление отхода. И поправляешь маску. И перехватываешь поудобнее рюкзак. Греешь руки о стаканчик с чаем. Делишься сигаретой и ищешь место, где продукты сейчас нужнее...
Только все это как бы со стороны. Как будто кино смотришь. Ведь в жизни ТАК быть не должно и не может. Просто потому, что не может быть никогда.
Ну, в самом же деле - все знают, что в реальной жизни Дом профсоюзов украшает реклама шикарных швейцарских часов. А его собственные часы каждые шестьдесят минут отбивают знакомую всем мелодию. И это, клубящееся черным, здание - это не он.
То есть, это, конечно же, тоже Дом профсоюзов. Но - Другой, понимаете? Дру-гой...
А это - Другой выход из станции метро Майдан Незалежности.
Другой. Иной. Ненастоящий. Потому что из настоящего валят бесконечные толпы. И тут просто ни за что не может быть усатого дяденьки в бронежилете. Который предупреждает об опасности и прикрывает, пока не отходишь. Ведь внизу - Беркут. Стреляющий по вооруженным - фотокамерами!! - людям.
А брусчатка на Крещатике, эта чертова, ужасно скользкая зимой, брусчатка, разве она может быть - вот такой?
Конечно же, нет. Это... Это - правильно - это Другая брусчатка. И ее можно - и нужно! нужно! - долбить и дробить. Иначе отчаянным хоббитам ни за что не выстоять. Поэтому сотни других бесстрашных хоббитов долбят. И дробят. И складывают так, чтобы в случае чего - под рукой...
И несут - в руках! через весь город! потому что иначе никак - мешки. С едой, одеялами, лекарствами.
И покрышки. Без которых - беда...
Без молока тоже беда. И без согревающих жидкостей...
И вот от этого ощущения реальной беды в совершенно нереальных условиях, я навзрыд плакала почти все время, проведенное на Майдане. Плакала и гордилась. Абсолютно нереальными, как и окружающая действительность, людьми. Соотечественниками. Которые под ледяной водой из водометов, кашляя от едкого дыма, ползущего над центром Киева, практически безоружные (ну, право же, брусчатка против Калашей это даже не смешно) противостоят абсолютному, совершенному, вооруженному до зубов Злу.
И, как умеют, обороняют Свободу. Свою, мою и вашу. И с которыми нам нужна одна Победа. Одна на всех. Счет за которую нам выставили непомерный...
Сразу же предупреждаю. Любой, кто хотя бы подумает вякнуть, что ЭТИ ЛЮДИ не Герои, будет не только забанен, но и проклят (и мне совершенно пох, что вы об этом думаете).
Когда в двухстах метрах от тебя раздается первый взрыв, накатывает паника. За первым, почти сразу же - второй. У меня начинается истерика и я рыдаю уже в голос, хорошо, что под маской лица почти не видно... Но мне сказали, что молоко нужно именно на передовой баррикаде, у стеллы Независимости... Поэтому, давясь истерикой, продолжаю идти вперед...
Третий взрыв, четвертый... От слез и страха почти ничего не вижу. Ставлю рюкзак на землю, достаю камеру и пытаюсь снимать. Потому что мир должен ЭТО видеть.
ЭТО - уже не сердитый кураж Грушевского. ЭТО - отчаянная решимость горящего Майдана. ЭТО - сила духа и воля маленьких бесстрашных хоббитов. Перед черным лицом настоящего Мордора...
После пятого, количество взрывов перестает иметь какое-либо значение и идет уже фоном. Нет, становится не то, чтобы все равно, но как-то абстрагируешься. И отстраняешься, что ли. То есть под ноги, конечно, смотришь, и в прицел объектива тоже. И определяешь место, где очередной раз рвануло, и направление отхода. И поправляешь маску. И перехватываешь поудобнее рюкзак. Греешь руки о стаканчик с чаем. Делишься сигаретой и ищешь место, где продукты сейчас нужнее...
Только все это как бы со стороны. Как будто кино смотришь. Ведь в жизни ТАК быть не должно и не может. Просто потому, что не может быть никогда.
Ну, в самом же деле - все знают, что в реальной жизни Дом профсоюзов украшает реклама шикарных швейцарских часов. А его собственные часы каждые шестьдесят минут отбивают знакомую всем мелодию. И это, клубящееся черным, здание - это не он.
То есть, это, конечно же, тоже Дом профсоюзов. Но - Другой, понимаете? Дру-гой...
А это - Другой выход из станции метро Майдан Незалежности.
Другой. Иной. Ненастоящий. Потому что из настоящего валят бесконечные толпы. И тут просто ни за что не может быть усатого дяденьки в бронежилете. Который предупреждает об опасности и прикрывает, пока не отходишь. Ведь внизу - Беркут. Стреляющий по вооруженным - фотокамерами!! - людям.
А брусчатка на Крещатике, эта чертова, ужасно скользкая зимой, брусчатка, разве она может быть - вот такой?
Конечно же, нет. Это... Это - правильно - это Другая брусчатка. И ее можно - и нужно! нужно! - долбить и дробить. Иначе отчаянным хоббитам ни за что не выстоять. Поэтому сотни других бесстрашных хоббитов долбят. И дробят. И складывают так, чтобы в случае чего - под рукой...
И несут - в руках! через весь город! потому что иначе никак - мешки. С едой, одеялами, лекарствами.
И покрышки. Без которых - беда...
Без молока тоже беда. И без согревающих жидкостей...
И вот от этого ощущения реальной беды в совершенно нереальных условиях, я навзрыд плакала почти все время, проведенное на Майдане. Плакала и гордилась. Абсолютно нереальными, как и окружающая действительность, людьми. Соотечественниками. Которые под ледяной водой из водометов, кашляя от едкого дыма, ползущего над центром Киева, практически безоружные (ну, право же, брусчатка против Калашей это даже не смешно) противостоят абсолютному, совершенному, вооруженному до зубов Злу.
И, как умеют, обороняют Свободу. Свою, мою и вашу. И с которыми нам нужна одна Победа. Одна на всех. Счет за которую нам выставили непомерный...
Сразу же предупреждаю. Любой, кто хотя бы подумает вякнуть, что ЭТИ ЛЮДИ не Герои, будет не только забанен, но и проклят (и мне совершенно пох, что вы об этом думаете).